ضد الروبوتات

في كل صباح، تتلألأ الصلاة كقطرات الندى المتساقطة حديثًا على الأرض. يتحرك الجسد احتفاءً بيوم جديد. تقلب اليد الأغطية، وكأنها تنتظر بزوغ الفجر لتستعيد غايتها. تُلقى جانبًا، مجعدة، فتنهار رأسًا على عقب على السرير بينما يولد الجسد من جديد في بهجة اليوم الجديد. لحظة أبدية تتكرر ما دامت الحياة تسري في العروق وتمنح هذا النفس الذي يُشبه غيابه الموت. يتحرك الجسد ويحتضن الشفق لينزلق على المرتبة، خارجًا من السرير، ويدع قدميه تلامسان الأرض. العادة تجلب الظلام إلى الغرفة، وتحرمها من غموضها. تجد اليد البنطال والسترة اللذين سيكسو الجسد، الذي يشعر بالثقل وهو يعيد اكتشاف الحركة، بعد أن اعتاد على سكون الليل. فجأة، يصبح للمكان أبعاد محددة ودقيقة، من الأفضل تركها على حالها. يراقب الظلام تحصيناته ويأمل في استعادة بعض الأرض في صراعه ضد النهار وضد حدة البصر، التي تتكيف ببطء مع نقص الضوء.

غرفة الصلاة. أخيرًا! ينساب الضوء الخافت، كاشفًا عن أيقونة ثلاثية الأجزاء، العذراء والطفل، محاطين بالملائكة ميخائيل وجبرائيل. ضوء ناعم، كغروب شمس البحر الأبيض المتوسط. انحناءي على ركبتي فوق المنضدة يكشف لحظة الحقيقة. ركبتاي تُصدران صريرًا وتستغيثان بالرحمة. الجهد العضلي المطلوب لإنزال نفسي على الوسادة البالية الموضوعة على المنضدة الخشبية يسمح لأطرافي بالتعود على هذا الوضع الجديد. أن أغوص في الصلاة مع الحفاظ على وقارها. أن أدع نظري يتجول على المذبح المركب. أن أتأمل الضوء الدافئ الخشبي للمصباح على الأيقونة المتصدعة. أن أرى وجه المسيح في هذه اللوحة من القرن التاسع عشر وإصبعه يشير بخفة إلى قلبه الرحيم. أن أتعرف على ثالوث أندريه روبليف. أن أفكر في عبقرية تاركوفسكي وكل هؤلاء الحمقى المقدسين. أن أدع عقلي يسبح كما في رواية لأنطوان بلوندان. أُعيد النظر في ذلك العقد المُوقّع بشكلٍ سيئ، وفوضى العمل والعلاقات الإنسانية. أحاول تجاهل تلك الركبتين المُتألمتين، اللتين تتوسلان الراحة. أنسى تلك المكالمة الهاتفية، التي كانت كل كلمة فيها كضربة مطرقة ثقيلة. أترك نفسي أستسلم لبعض مشاعر اليأس بشأن الحياة بعد يوم الأمس الرهيب، عندما تلاشت أسابيع من العمل. أشعر بالندم على هذا الإرهاق الذي لا ينتهي، وأتوق إلى أن تجرفني إجازة لا يبدو أنها ستأتي أبدًا... كيف تدور كل هذه الأفكار وتتقلب في العقل البشري، الذي لا يتوقف عن التفكير والتأمل في أفكاره ومفاهيمه، وهذه الطريقة في رؤية العالم، والأيام الماضية، وتلك التي لم تأتِ بعد؟ يا له من نعيم هذه الحواس، هذه الانطباعات البصرية واللمسية والسمعية والذوقية والشمية، تعود إلينا وتستقر في ذاكرتنا، حيث تسكن روحنا! يا له من شعر!

تمحو الأفكار كل ألم في الركبة أو التهاب المفاصل الذي يلتصق بها كصدفة على صخرة. لكن بعد عاصفة الذكريات والآمال، يأتي زمن الأمل والتذكر. يفيض هذا الأمل على الذكريات والآمال بمئة ذراع، في العمق والطول والعرض والارتفاع. في الحقيقة، من الصعب تحديد مدى تفوقه عليها، فلا مجال للمقارنة. تشعر الروح بصدمة عند التفكير في مثل هذه المقارنة. لا شيء يُضاهي الأمل والتذكر. سيكون الأمر كمقارنة السماء بالأرض. لن يكون ذلك مناسبًا. كيف يعيش من لا يؤمنون هكذا، مهملين أرواحهم؟ كيف يُغطونها بكل هذه الخدع حتى لا يعود لها صدى كافٍ لإيقاظها؟ إنه أمر يفوق الإدراك.

الصلاة تُنقي في خضم الأفكار الأولى، تلك التي تتردد أصداؤها وتدق، مُطالبةً بالتحرر. تلك التي تستمر في التردد حتى بعد أن نتوقف عن سماعها. في أي زمان ومكان تُعبّر الحياة عن نفسها؟ نعتقد أنها هنا، ومع ذلك فهي هناك. نتصورها بعيدة، غارقة في النظريات، ومع ذلك ينتصر التطبيق باحتضان الأفكار والأفعال. نحن غائبون عن أنفسنا، بشكل عميق. فلنكن ساكنين. وإذا نجحنا، إذا سمحنا لأنفسنا بالانغماس في هذا الفجر الذي يخطو ويتأوه، الذي يُولد النهار والحياة، فإن الحب يأتي دون سابق إنذار ويُحيط بنا ويُوحدنا. هذه هي ثمرة الصلاة. هناك لحظة تُخلق تنتظرنا رغماً عنا. من تلك اللحظة، لن يكون أي منا كما كان من قبل. لحظة لا نعود منها أبداً. جمال هذا اللقاء الحميم، الذي لا يخرج منه إلا الحب منتصراً، يُنظم العالم. نرغب بتجنب ذلك، لأن الوقت ضيق، والمهام كثيرة، والثواني تتلاشى، والعالم يُملي علينا، ونحن ضحايا بنيتنا المتداعية. أحيانًا، عندما تتشتت الأفكار، يملأنا الانتظار باليأس. هل فات الموعد؟ هل تأخر أحد المشاركين؟ ننتظر ونفقد صبرنا. قد نبدأ حتى بمراقبة الساعة. نتململ. إلى أن ندرك أننا في غير المكان الصحيح، وأننا أخطأنا، وأننا ضللنا الطريق. من واقع التجربة، يجب أن نعلم أنه إذا لم يتم الموعد، فليس ذلك خطأه أبدًا، بل خطأنا. لم نُهيئ أنفسنا. الوقت الوحيد في حياتنا الذي يجب أن نغيب فيه لنشارك.

لم يكشف المخلوق عن نفسه قط بهذه الصورة الكاملة. كل نقاط ضعفه ظاهرة للعيان. كل هشاشة مكشوفة. لا شيء يحمي بعد الآن، فلا شيء يُمكن أن يُفسد اللحظة. ينساب النهار ويمتزج بضوء الليل. تنزلق الظلال الخفية على وجه العذراء. يلمع سيف القديس ميخائيل، جاهزًا للخدمة. نصب رئيس الملائكة جبرائيل حيث ينظر المسيح، مُشيرًا إلى الطريق الدائم الذي يجب اتباعه. كل هذه الأفكار، هذه المشاعر، هذه الأحاسيس تُغذي وتُغذى، مُدركة لأهميتها. لا نظام يحكمها. كل ما قيل، كل ما سيُقال، كل ما لم يُقال، كل ما كان يُمكن قوله، يتركز وينسحب، مُختزلًا إلى لا شيء. الصلاة بدأت للتو. تُعلن عن نفسها. تُغمض العيون. يتلمس المرء نفسه في الداخل. هناك ملاذ يُثير القلق. هل سيجد المرء ما جاء يبحث عنه؟ يا رب، في صمت هذا الفجر، أتيتُ إليك أسألك السلام والحكمة والقوة... لا يتوقع المرء شيئًا ليجد كل شيء جديدًا. الكلمات، فجأةً، تعجز عن الكلام. تفقد معناها. تبدأ الصلاة. تُطفئ كل ما ليس هي، أي كل ما ليس صمتًا. شدة الصمت السحيقة. الصمت الذي يغمر كل ما هو موجود في حضوره. الصمت الذي يسود لسيده: الحب. ثم تبدأ الصلاة: عندما يتجلى الحب ويملأ كل عرق، كل عضو، كل ليف من الوجود ليؤكد أسبقية الخالق على المخلوق. لا شيء آخر موجود. القلب يفيض فرحًا. لا شيء آخر يمكن أن يوجد، لأن كل شيء غير متجانس مقارنة بهذه اللحظة، التي ليست شعورًا، ولا عاطفة، ولا فكرة. يتقلص الكون كما في زفير عميق. هناك لحظة غير موجودة، لكنها ستتكرر مع الاستسلام التالي. هناك لحظة تُعطي الحياة معناها الكامل. هناك، في قلب الصلاة، ينبض الحب، جوهرة نملكها جميعًا، لا بالهروب، بل بالاستسلام. لا يُكتسب شيء هناك، كل شيء يُقدّم. شيئًا فشيئًا، بانقطاعهم عنه، أقنع المعاصرون أنفسهم بأنه لم يكن موجودًا أو أنه لم يعد موجودًا. وجدوا أن العلم أقوى من هذا الدين الجديد. سخروا منه، لأنه لم يكن كافيًا نسيانه، بل كان لا بد من تحقيره وسحقه. حتى وإن وجدوا بدائل غريبة له، كالتأمل. مع ذلك، من يسمح لنفسه بأن يُفتن به يتحول، يتبدل. رفضه موت بطيء. موت عن الذات. موت له. إلى الأبد.

الصلاة تُغيّر الحياة بأكملها من خلال استعادة بساطتها وروعتها.