تتألق صلاة الصباح. الجسد يقطر لتكريم اليوم الجديد. تعيد اليد الأغطية ، التي تم استدعاؤها لانتظار ثورة اليوم للعثور على استخدام. رفضت ، انهارت ، انقلبت ، انقلبت على السرير عندما يقف الجسم في روعة اليوم الناشئ. اللحظة الأبدية التي تتكاثر طالما تتدفق الحياة إلى الأوردة وتوفر هذا التنفس الذي يغيب عن القافية بالموت. يخرج الجسم ويتزوج من الظلام ليحرك المرتبة واترك القدمين تلمس الأرض. ألا تتضاءل هذه التربة؟ عادة ما تسبب ظلام الغرفة من خلال إنكار لغزها. تجد اليد السراويل والسترة التي سترتدي الجسم الخرقاء للعثور على الحركة عندما تم استخدامها في عدم وجود عدم وجود الليل. فجأة ، حددت الفضاء وحدات التخزين الدقيقة التي من الأفضل عدم التنافس إليها. يراقب الظلام عدم فقدان تحصيناته ويأمل في استعادة بعض الأرض في معركته ضد اليوم وضد حدة البصر التي تتكيف ببطء مع عدم وجود الضوء.
يستمر الممر. إنها تتيح لك التحرك نحو أعظم مغامرة في اليوم. بضع خطوات، وينتهي الممر. الحمام. القليل من الضوء. قليل جدا. عليك أن تستيقظ، لكن لا توقظ أحداً. يعود هذا اللقاء كل صباح حول العالم، حميمًا، دون أي عرض. يكتشف الجسد فجر النهار، فيترك الليل ومحيط اللاوعي فيه ليغتسل في المصدر الجديد.
غرفة الصلاة، أخيرًا. يكشف الضوء الخافت الذي ينساب أمامنا عن أيقونة ثلاثية، العذراء والطفل، محاطين برئيسي الملائكة ميخائيل وجبرائيل. ضوء خافت كغروب شمس متوسطي. النزول على ركبتي على الـ"بري-ديو" يكشف عن لحظة الحقيقة. ركبتاي تصرّان وتصرخان طلبًا للرحمة. الجهد العضلي المطلوب للنزول على الوسادة البالية الموضوعة على الـ"بري-ديو" الخشبي يسمح لأطرافي بالتأقلم مع هذا الوضع الجديد. أن أغرق مع الحفاظ على الكرامة التي تتطلبها الصلاة. أن أترك نظري يتجول فوق المذبح المركب. أن أتأمل ضوء المصباح الخشبي على الأيقونة المتشققة. أن أرى وجه المسيح في هذه اللوحة من القرن التاسع عشر وإصبعه يشير بخفة إلى قلبه الرحيم. أن أتعرف على ثالوث أندريه روبليف. أن أفكر في عبقرية تاركوفسكي وجميع الحمقى القديسين. أن أترك ذهني يتجول كما في رواية لأنطوان بلوندين. أُعيد النظر في ذلك العقد المُوقّع بشكلٍ سيء، وفوضى العمل والعلاقات الإنسانية. أحاول تجاهل تلك الركبتين المُتألّمتين، مُتوسّلةً للراحة. أنسى تلك المكالمة الهاتفية، التي كانت كل كلمة منها بمثابة ضربة مطرقة ثقيلة. أترك نفسي أُسيطر على بعض نبرات اليأس من الحياة بعد يوم الأمس المُريع، حين ضاعت أسابيع العمل سدىً. أندم على هذا التعب الذي لا ينتهي، وأتوق إلى أن أُجرف في إجازةٍ لا يبدو أنها ستأتي أبدًا... كيف تدور كل هذه الأفكار في العقل البشري، الذي لا يكف عن الاضطراب والتملق لأفكاره ومفاهيمه، هذه الطريقة في رؤية العالم، الأيام الماضية، وتلك التي لم تأت بعد؟ يا لها من سعادة هذه الحواس، هذه الانطباعات البصرية واللمسية والسمعية والذوقية والشمية، تعود إلينا وتستقر في ذاكرتنا، حيث تسكن روحنا! يا لها من شاعرية!
تمحو الأفكار أي ألم في الركبتين أو التهاب المفاصل العظمي الذي يلتصق هناك مثل الصدفة على صخرتها. ولكن بعد عاصفة الذكريات والآمال، يأتي وقت الأمل والذكرى. يفيض من الذكريات والآمال مائة ذراع، في العمق، في الطول، في العرض، في الارتفاع. في الحقيقة، من الصعب جدًا تحديد مدى تجاوزهم، لأنه لا يوجد شيء يمكن مقارنتهم. تشعر النفس بموجة من الصدمة لفكرة هذه المقارنة. لا شيء يمكن مقارنته بالأمل والذكرى. سيكون الأمر مثل مقارنة السماء بالأرض. لن يكون ذلك مناسبا. كيف يمكن للأشخاص الذين لا يؤمنون أن يعيشوا هكذا ويتركوا نفوسهم؟ كيف يمكنهم تغطيتها بالعديد من الحيل بحيث لم يعد يتردد صداها بصوت عالٍ بما يكفي لإيقاظها؟ هذا أمر يتجاوز الفهم.
تُنقّي الصلاة الأفكار الأولية. تلك التي تتردد وتهبط في كهف لا قرار له. تلك التي لا تزال تتردد حتى عندما لا نعود نسمعها. أفكار من وراء القبر تُغيّر الحياة اليومية، وتؤثر فيها، وتُعمّقها. في أي زمان ومكان تُعبّر الحياة عن نفسها؟ نعتقد أنها هنا، وهي هناك. نعتبرها بعيدة، غارقة في النظريات، ومع ذلك تنتصر الممارسة باحتضان الأفكار والأفعال. نحن غائبون عن أنفسنا. في كثير من الأحيان. بعمق شديد. فلنكن هادئين. وإذا نجحنا، إذا سمحنا لأنفسنا بأن ننغمس في هذا الفجر الذي يخطو ويتأوه، الذي يُولد النهار والحياة، فإن الحب يأتي فجأةً ويغمرنا ويتزوجنا. هذه هي ثمرة الصلاة. هناك لحظة تأتي تنتظرنا رغماً عنا. من تلك اللحظة، لن يعود كل منا الشخص نفسه مرة أخرى. لحظة لا عودة حقيقية منها. جمال هذا اللقاء الوثيق، الذي يخرج فيه الحب منتصراً فقط، يُنظّم العالم. نحن نود أن نتجنب ذلك، لأن الوقت قصير، وهناك الكثير مما يجب القيام به، والثواني تتوالى، والعالم يأمرنا، ونحن ضحايا بنيتنا المتدهورة.
وفي بعض الأحيان أيضًا، عندما تتبدد الأفكار، يقودنا الانتظار إلى اليأس. لقد فات الموعد. يبقى أحد المشاركين في الانتظار. ومع ذلك فإن العقل يطلب ذلك. ننتظر ونفقد الصبر. سوف نأتي لنلقي نظرة على ذلك الوقت. نحن نختم أقدامنا. حتى اللحظة التي ندرك فيها أن هذا ليس المكان الصحيح، وأننا أخطأنا، وأننا ضللنا. من الخبرة، يجب أن نعرف أنه إذا لم يتم التعيين، فهذا ليس خطأه أبدًا، بل خطأنا. لم نجعل أنفسنا متاحين. المرة الوحيدة في حياتنا التي يجب أن نغيب فيها للحضور.
لم يكشف المخلوق عن نفسه قط بهذا القدر من الوضوح. كل نقاط الضعف ظاهرة. كل الهشاشة مكشوفة. لا شيء يحمي بعد الآن، لأنه لا شيء يمكن أن يشوه اللحظة. ينسل النهار ويندمج مع ضوء الليل. تنزلق الظلال الخفية على وجه العذراء. يلمع سيف القديس ميخائيل، مستعدًا للخدمة. زرتسيلو رئيس الملائكة جبرائيل حيث ينظر المسيح، مشيرًا إلى الطريق الدائم الذي يجب اتباعه. كل هذه الأفكار، هذه المشاعر، هذه الأحاسيس تتغذى وتتغذى، مدركة أهميتها. لا نظام يحكمها. ضخامة ما تكشفه وصغر وعائها يخيفان، بل يخضعان أيضًا. كل ما قيل، كل ما سيقال، كل ما لم يقال، كل ما كان يمكن أن يقال، يركز ويستخرج نفسه، مختزلًا إلى لا شيء. بدأت الصلاة للتو. إنها تعلن عن نفسها. أغمض العيون. ندخل بتردد إلى أنفسنا. هناك ملاذ يقلقنا. هل سنجد ما نبحث عنه؟ يا رب، في صمت هذا الفجر، جئتُ أطلب منك السلام والحكمة والقوة..." علينا ألا نتوقع شيئًا لنجد كل جديد هناك. الكلمات، فجأة، تتعثر. لم تعد تحمل وزنًا. تبدأ الصلاة. تُطفئ كل ما ليس هو نفسه، الصمت. عمق الصمت. شدة الصمت السحيقة. الصمت الذي يُكمل كل ما هو في حضوره. الصمت الذي يسود سيده: الحب. ثم تبدأ الصلاة، عندما يتكشف الحب ويملأ كل عرق، كل عضو، كل ألياف كياننا ليُرسخ أسبقية الخالق على المخلوق. لا شيء آخر موجود. يفيض القلب فرحًا. لا شيء آخر يمكن أن يوجد، لأن كل شيء غير متناسب مقارنة بتلك اللحظة، التي ليست شعورًا، ولا عاطفة، ولا فكرة. الكون يتضاءل ويقصر. هناك لحظة غير موجودة، لكنها ستعود مع الاستسلام التالي. هناك لحظة تُعطي الحياة معناها الكامل. هناك، في قلب الصلاة، ينبض الحب، جوهرة نملكها جميعًا، ولكن ليس بالهروب أو بالاستسلام. لا يُكتسب شيء هناك، كل شيء يُقدّم. شيئًا فشيئًا، بعدم اللجوء إليه، أقنعنا أنفسنا بأنه لم يكن موجودًا أو أنه لم يعد موجودًا. ظننا أن العلم أقوى من هذا الدين الجديد. حتى أننا سخرنا منه، لأنه لم يكن كافيًا أن ننساه، بل كان علينا أن نُشوّهه. ومع ذلك، فإن من ينقاد له يتحول ويتحول. رفضه موت بطيء. موت له. إلى الأبد.
تؤثر الصلاة على الحياة كلها من خلال استعادة بساطتها الرائعة.
اترك تعليقاً