Против роботов

Утренняя молитва мерцает. Тело шевелится, приветствуя новый день. Рука переворачивает одеяло, призванное ждать смены дня, чтобы вернуть себе его предназначение. Отброшенные, смятые, они провисают, перевернутые на кровати, когда тело поднимается в великолепии рассвета. Вечный момент, который повторяется, пока жизнь течёт в жилах и даёт это дыхание, отсутствие которого рифмуется со смертью. Тело шевелится и принимает сумерки, чтобы скользнуть по матрасу, встать с кровати и позволить ногам коснуться пола. Разве этот пол не дрожит? Привычка навевает тьму в комнате, лишая её таинственности. Рука находит брюки и свитер, которые оденут тело, неуклюжее в своём новом обретении движения после того, как привыкло к тишине ночи. Внезапно пространство обретает чёткие и чёткие объёмы, которые лучше оставить нетронутыми. Тьма стережет свои укрепления и надеется отыграть часть своих сил в борьбе с днем ​​и остротой зрения, которая медленно приспосабливается к отсутствию света.

Коридор продолжается. Он ведет к самому большому приключению дня. Несколько шагов, и коридор заканчивается. Ванная комната. Немного света. Совсем немного. Нужно проснуться, но никого не разбудить. Этот ежедневный ритуал, распространенный по всему миру, возвращается, интимный, без всякой помпезности. Тело открывает для себя рассвет; оно оставило позади ночь и ее океан бессознательного, чтобы искупаться в новом источнике.

Наконец, молитвенная комната. Небольшой свет, скользящий мимо, освещает икону-триптих: Богоматерь с младенцем в окружении архангелов Михаила и Гавриила. Мягкий свет, словно средиземноморский закат. Опустившись на колени на молитвенный стол, я переживаю момент истины. Мои колени скрипят и взывают о пощаде. Мышечное усилие, необходимое для того, чтобы опуститься на изношенную подушку, лежащую на деревянном молитвенном столе, позволяет моим конечностям привыкнуть к этому новому положению. Погрузиться в него, сохраняя при этом достоинство, требуемое молитвой. Позволить своему взгляду блуждать по составному алтарю. Созерцать деревянный свет лампы на треснувшей иконе. Видеть лик Христа на этой картине XIX века и его палец, незаметно указывающий на его милосердное сердце. Узнать Троицу Андрея Рублева. Думать о гении Тарковского и обо всех святых юродивых. Позволить своим мыслям блуждать, как в романе Антуана Блондена. Возвращаясь к тому плохо подписанному контракту, хаосу работы и человеческих отношений. Пытаясь игнорировать скрипящие колени, молящие о утешении. Забывая о телефонном звонке, каждое слово которого обрушивалось как удар кувалды. Позволяя себе поддаться отчаянию по поводу жизни после вчерашнего ужасного дня, когда недели работы свелись к нулю. Сожалея об этой бесконечной усталости, мечтая о том, чтобы меня унесло в отпуск, который, кажется, никогда не наступит… Как же так много мыслей кружится и вращается в человеческом разуме, который не может перестать взбалтывать и подталкивать свои идеи, свои концепции, этот способ видения мира, прошедших дней и тех, что еще впереди? Какое блаженство эти чувства, эти визуальные, тактильные, слуховые, вкусовые и обонятельные впечатления, возвращающиеся к нам и поселяющиеся в нашей памяти, где обитает наш дух! Какая поэзия!

Мысли стирают всю боль в коленях или артрит, которые цепляются за них, как ракушка за камень. Но после бури воспоминаний и надежд наступает время надежды и воспоминаний. Оно переполняет воспоминания и надежды на сто локтей в глубину, длину, ширину и высоту. По правде говоря, очень трудно сказать, насколько оно превосходит их, ибо ничто не позволяет сравнивать. Душа испытывает ударную волну при мысли о таком сравнении. Ничто не может сравниться с надеждой и воспоминаниями. Это было бы все равно что сравнивать небо с землей. Это было бы неуместно. Как могут жить неверующие люди, пренебрегая своими душами? Как они могут покрывать их таким количеством ухищрений, что те больше не резонируют достаточно сильно, чтобы пробудить их? Это за гранью понимания.

Молитва просеивает первоначальные мысли. Те, что резонируют и погружаются в бездонную пещеру. Те, которые продолжают отзываться эхом, даже когда мы их больше не слышим. Идеи из-за могилы, которые меняют повседневную жизнь, влияют на нее и углубляют ее. В каком времени и пространстве проявляется жизнь? Мы верим, что она здесь, но она там. Мы думаем о ней как о чем-то далеком, поглощенном теорией, и все же практика побеждает, принимая мысли и действия. Мы отстраняемся от самих себя. Так часто. Так глубоко. Давайте будем спокойны. И если нам это удастся, если мы позволим себе погрузиться в этот рассвет, который топтает и стонет, который рождает день и жизнь, любовь придет неожиданно, окутает и обнимет нас. Это плод молитвы. Есть мгновение, которое ждет нас вопреки нам самим. С этого мгновения каждый из нас никогда больше не будет прежним человеком. Мгновение, из которого нет настоящего возврата. Красота этой близкой встречи, в которой только любовь выходит победителем, упорядочивает мир. Нам бы хотелось этого избежать, потому что времени мало, дел так много, секунды пролетают мимо, мир командует нами, и мы становимся жертвами нашей разрушающейся структуры.

Иногда, когда мысли блуждают, ожидание наполняет нас отчаянием. Встреча пропущена. Участник опаздывает. И все же наши мысли жаждут встречи с ним. Мы ждем и теряем терпение. Мы можем даже начать проверять время. Мы ерзаем. До того момента, пока не поймем, что мы не в том месте, что мы совершили ошибку, что мы сбились с пути. Из опыта мы должны знать, что если встреча не состоится, это никогда не Его вина, а наша. Мы не предоставили себе время. Единственный раз в нашей жизни, когда мы должны отсутствовать, чтобы присутствовать.

Никогда прежде творение не раскрывается так полно. Все слабости на виду. Вся хрупкость обнажена. Ничто больше не защищает, ибо ничто не может омрачить этот момент. День ускользает и сливается с ночным светом. Крадущиеся тени скользят по лицу Девы Марии. Меч святого Михаила сверкает, готовый служить. Церковь Архангела Гавриила, куда смотрит Христос, указывая на всегда присутствующий путь, которому нужно следовать. Все эти мысли, эти эмоции, эти чувства питаются и питаются, помня о своей важности. Никакой порядок не управляет ими. Необъятность того, что они раскрывают, и ничтожность их вместилища пугают, но и порабощают. Все, что было сказано, все, что будет сказано, все, что не было сказано, все, что могло быть сказано, концентрируется и извлекается, сводясь к ничему. Молитва только началась. Она заявляет о себе. Глаза закрываются. Мы осторожно входим в себя. Там есть святилище, которое нас тревожит. Найдем ли мы то, что пришли искать? «Господи, в тишине этого рассветного дня я прихожу просить у Тебя мира, мудрости и силы…» Мы ничего не должны ожидать, чтобы найти там всё новое. Слова внезапно теряют свою силу. Они больше не несут в себе веса. Начинается молитва. Она гасит всё, что не является ею самой, тишину. Глубину тишины. Бездонную интенсивность тишины. Тишину, которая завершает всё, что находится в её присутствии. Тишину, которая царствует для своего господина: любви. Затем начинается молитва, когда любовь раскрывается и наполняет каждую вену, каждый орган, каждое волокно нашего существа, чтобы утвердить превосходство Творца над творением. Ничего другого не существует. Сердце переполняется радостью. Ничего другого не может существовать, ибо всё несоизмеримо по сравнению с этим моментом, который не является ни чувством, ни эмоцией, ни мыслью. Вселенная уменьшается и сокращается. Есть момент, которого не существует, но который повторится при следующем смирении. Есть момент, который придает жизни всю её полноту. Там, в самом сердце молитвы, вибрирует любовь, драгоценный камень, которым мы все обладаем, но не убегая от него, не сдаваясь. Там ничего не приобретается, всё предлагается. Мало-помалу, переставая обращаться к ней, мы убедили себя, что её не существовало или что её больше не существует. Мы думали, что наука сильнее этой новой религии. Мы даже высмеивали её, потому что было недостаточно просто забыть её, нужно было её очернить. И всё же тот, кто позволяет себе быть захваченным ею, преображается, метаморфозируется. Отказаться от неё — значит умереть медленной смертью. Умереть для Него. Навсегда.

Молитва преображает всю жизнь, возвращая ей простоту и чудо.