Сегодня утром я наткнулся* — в буквальном смысле — на этот отрывок из «Исповеди» , который является настоящим чудом и который так точно предвосхищает «Смерть Ивана Ильича», написанную семь лет спустя:
«Поначалу мне казалось, что это необоснованные, неуместные просьбы. Я полагал, что всё это уже известно, что если я когда-нибудь захочу напрямую ответить на эти вопросы, это не составит труда, что сейчас у меня нет времени, но как только у меня появится желание, я немедленно найду ответы. Однако эти вопросы стали возникать всё чаще и чаще, требуя ответов с всё большей настойчивостью, и поскольку все они касались одного и того же вопроса, причём множеством способов, эти неразрешённые вопросы образовали единое чёрное пятно. (...)»
«Со мной происходит то же самое, что и со всеми, кто заболевает смертельной внутренней болезнью. Сначала появляется незначительный симптом, на который пациент не обращает внимания, затем симптомы возвращаются все чаще и чаще и со временем сливаются в единое, неделимое страдание. (...)»
«Моя жизнь остановилась. Я мог дышать, есть, пить, спать; но у меня не было жизни, потому что больше не было желаний, исполнение которых казалось бы мне разумным»
Только мастерство Толстого позволяет так совершенно выразить эту нарастающую интенсивность (которую некоторые могут принять за волю к власти), это постепенное нарастание муки. «Смерть Ивана Ильича», сжатый шедевр шедевра, которым является жизнь, идеально передает это ощущение погружения в другую вселенную. В, казалось бы, незначительный момент жизнь сбивается с курса и выводит нас из равновесия. Жизнь состоит лишь из накопления этих сокровенных мгновений, разделенных с самим собой.
* Читая свои заметки из очень интересной небольшой книги Моник Канто-Спербер: «Эссе о человеческой жизни» .
Оставить комментарий