Каждое утро молитва сверкает, словно свежевыпавшая роса на земле. Тело пробуждается, чтобы почтить новый день. Рука переворачивает одеяла, словно ожидая смены дня, чтобы вернуть себе свое предназначение. Отброшенные в сторону, смятые, они падают вниз головой на кровать, и тело возрождается в великолепии нового дня. Вечный миг, повторяющийся до тех пор, пока жизнь течет в венах и дарит это дыхание, отсутствие которого рифмуется со смертью. Тело шевелится и обнимает сумерки, чтобы скользнуть по матрасу, вылезти из постели и коснуться ногами пола. Привычка приносит в комнату темноту, лишая ее таинственности. Рука находит брюки и свитер, которые облачат тело, чувствующее себя неуклюжим, вновь обретая движение, привыкнув к тишине ночи. Внезапно пространство обретает определенные и точные объемы, которые лучше оставить нетронутыми. Тьма наблюдает за своими укреплениями и надеется отыграть часть позиций в своей борьбе с днем и с остротой зрения, которая медленно адаптируется к недостатку света.
Молитвенная комната. Наконец-то! Тонкий луч света скользит мимо, освещая триптих-икону — Богоматерь с младенцем в окружении архангелов Михаила и Гавриила. Мягкий свет, словно средиземноморский закат. Опустившись на колени на молитвенный стол, я переживаю момент истины. Мои колени скрипят и взывают о пощаде. Мышечное усилие, необходимое для того, чтобы опуститься на изношенную подушку, лежащую на деревянном молитвенном столе, позволяет моим конечностям привыкнуть к этому новому положению. Погрузиться в него, сохраняя при этом достоинство, требуемое молитвой. Позволить своему взгляду блуждать по составному алтарю. Созерцать теплый, древесный свет лампы на треснувшей иконе. Видеть лик Христа на этой картине XIX века и его палец, незаметно указывающий на его милосердное сердце. Узнать Троицу Андрея Рублева. Думать о гении Тарковского и обо всех святых юродивых. Дать волю своим мыслям, как в романе Антуана Блондена. Возвращаясь к тому плохо подписанному контракту, хаосу работы и человеческих отношений. Пытаясь игнорировать скрипящие колени, молящие о утешении. Забывая о том телефонном звонке, каждое слово которого прозвучало как удар кувалды. Позволяя себе поддаться отчаянию по поводу жизни после вчерашнего ужасного дня, когда недели работы свелись к нулю. Сожалея об этой бесконечной усталости, мечтая о том, чтобы меня унесло в отпуск, который, кажется, никогда не наступит… Как столько мыслей кружится и вращается в человеческом разуме, который не может перестать взбалтывать и подталкивать свои идеи, свои концепции, этот способ видения мира, прошедших дней и тех, что еще впереди? Какое блаженство эти чувства, эти визуальные, тактильные, слуховые, вкусовые и обонятельные впечатления, возвращающиеся к нам и поселяющиеся в нашей памяти, где обитает наш дух! Какая поэзия!
Мысли стирают всю боль в коленях или артрит, которые цепляются за них, как ракушка за камень. Но после бури воспоминаний и надежд наступает время надежды и воспоминаний. Оно переполняет воспоминания и надежды на сто локтей в глубину, длину, ширину и высоту. По правде говоря, очень трудно сказать, насколько оно превосходит их, ибо ничто не позволяет сравнивать. Душа испытывает ударную волну при мысли о таком сравнении. Ничто не может сравниться с надеждой и воспоминаниями. Это было бы все равно что сравнивать небо с землей. Это было бы неуместно. Как могут жить неверующие люди, пренебрегая своими душами? Как они могут покрывать их таким количеством ухищрений, что те больше не резонируют достаточно сильно, чтобы пробудить их? Это за гранью понимания.
Молитва просеивает первоначальные мысли. Те, что резонируют и барабанят, требуя освобождения. Те, которые продолжают резонировать, даже когда мы их больше не слышим. В каком времени и пространстве проявляется жизнь? Мы верим, что она здесь, но она там. Мы думаем о ней как о чем-то далеком, поглощенном теорией, и все же практика побеждает, принимая мысли и действия. Мы отстраняемся от самих себя. Так глубоко. Давайте будем спокойны. И если нам это удастся, если мы позволим себе погрузиться в этот рассвет, который топтает и стонет, который рождает день и жизнь, любовь придет неожиданно, окутает и облекет нас. Это плод молитвы. Наступает момент, который ждет нас вопреки нам самим. С этого мгновения каждый из нас уже никогда не будет прежним. Момент, из которого мы никогда по-настоящему не вернемся. Красота этой сокровенной встречи, из которой только любовь выходит победителем, упорядочивает мир. Нам бы хотелось этого избежать, потому что времени мало, дел так много, секунды пролетают одна за другой, мир командует нами, и мы становимся жертвами собственной разрушающейся структуры. Иногда, когда мысли блуждают, ожидание наполняет нас отчаянием. Пропустили встречу? Кто-то опаздывает? Мы ждем и теряем терпение. Мы можем даже начать проверять время. Мы ерзаем. До того момента, пока не поймем, что мы не в том месте, что мы совершили ошибку, что мы сбились с пути. Из опыта мы должны знать, что если встреча не состоится, это никогда не Его вина, а наша. Мы не предоставили себя в распоряжение. Единственный момент в нашей жизни, когда мы должны отсутствовать, чтобы участвовать.
Никогда прежде существо не раскрывало себя так полно. Все слабости на виду. Вся хрупкость обнажена. Ничто больше не защищает, ибо ничто не может омрачить этот момент. День ускользает и сливается с ночным светом. Крадущиеся тени скользят по лицу Девы Марии. Меч святого Михаила сверкает, готовый служить. Церковь Архангела Гавриила, куда смотрит Христос, указывая на всегда присутствующий путь, которому нужно следовать. Все эти мысли, эти эмоции, эти чувства питаются и питаются, помня о своей важности. Никакой порядок не управляет ими. Все, что было сказано, все, что будет сказано, все, что не было сказано, все, что могло быть сказано, концентрируется и извлекается, сводясь к ничему. Молитва только началась. Она заявляет о себе. Глаза закрываются. Человек нащупывает себя внутри. Там есть святилище, которое тревожит. Найдет ли он то, что ищет? «Господи, в тишине этого рассветного дня я прихожу просить у Тебя мира, мудрости и силы…» Чтобы обрести всё новое, нужно ничего не ожидать. Слова внезапно теряют свою силу. Начинается молитва. Она гасит всё, что не является ею самой, то есть всё, что не является тишиной. Бездонная интенсивность тишины. Тишина, поглощающая всё, что находится в её присутствии. Тишина, царствующая для своего господина: любви. Затем начинается молитва: когда любовь раскрывается и наполняет каждую вену, каждый орган, каждое волокно бытия, утверждая превосходство Творца над творением. Ничего другого не существует. Сердце переполняется радостью. Ничего другого не может существовать, ибо всё несоизмеримо по сравнению с этим моментом, который не является ни чувством, ни эмоцией, ни мыслью. Вселенная уменьшается, как при глубоком выдохе. Есть момент, которого не существует, но который повторится при следующем смирении. Есть момент, который придает жизни всю её полноту. Там, в самом сердце молитвы, вибрирует любовь, драгоценный камень, которым мы все обладаем, но не убегая от него, не сдаваясь. Там ничего не приобретается, всё предлагается. Мало-помалу, переставая обращаться к ней, современники убедили себя, что её не существовало или что её больше не существует. Они обнаружили, что наука сильнее этой новой религии. Они высмеивали её, потому что было недостаточно просто забыть её, её нужно было очернить, растоптать. Даже если они находили ей экзотические заменители, такие как осознанность. И всё же тот, кто позволяет себе быть захваченным ею, преображается, метаморфозируется. Отказаться от неё — значит умереть медленной смертью. Умереть для себя. Умереть для Него. Навсегда.
Молитва преображает всю жизнь, возвращая ей простоту и чудо.
Оставить комментарий