Und beim heiligen Antonius… (Tod des Generals Antoine Lecerf)

Antoine ist nicht mehr. Er verstarb am Karfreitag, dem 22. April 2011. Er ist nun im Hause des Vaters. Antoine hieß Antoine Lecerf,Generalleutnant Antoine Lecerf. Ein Meister des Krieges, ein brillanter Anführer, einer der außergewöhnlichsten Männer, die ich je kennengelernt habe.

Als du Antoine Lecerf zum ersten Mal begegnetest, war da dieser feste, direkte Händedruck, aber sofort spürtest du noch etwas anderes; etwas, das an Charisma grenzte. Antoine Lecerf hätte Schlangen bezaubern können. Er schüttelte dir die Hand, und augenblicklich warst du in seinem Bann. Er wollte sofort wissen, ob du auf seiner Seite warst, ob du bereit warst, ob du seinen Plan unterstütztest. Welchen Plan? Er hatte alle fünf Minuten einen neuen. Und er gab keinen einzigen auf. Er dachte schnell, aber seine Freundschaften hielten lange. Er wollte wissen, ob du auf seiner Seite warst, und er hatte eine todsichere Methode, das herauszufinden: Er schüttelte dir die Hand, hielt sie fest, sein Gesicht kam deinem nahe, er ging auf dich zu, er wollte es wissen. Er schüttelte deine Hand, hielt sie fest, sein Gesicht kam deinem nahe, und er kniff leicht das linke Augenlid zusammen, als wollte er seine Sicht schärfen, als wollte er sich absolut sicher sein, was er gleich sehen würde, was du ihm gleich enthüllen würdest. Sein zusammengekniffenes Auge, dieser durchdringende Blick, suchte nach etwas. Er suchte nach diesem kleinen Funken. Er wollte wissen, ob auch du am Leben warst. Antoine Lecerf verkehrte nur mit Menschen, die lebten. Nichts interessierte ihn mehr, als zu wissen, ob du es warst, oder, in geringerem Maße, ob du es sein könntest (was ihm genügte, denn Potenzial hatte für ihn einen ganz besonderen Wert). Antoine Lecerf wählte dich. Und nichts hätte weniger vom Zufall bestimmt sein können.

Antoine Lecerf hatte ebenfalls diese ganz besondere Art zu sprechen. Wie gesagt, die Ideen sprudelten nur so aus ihm heraus. Sein Geist duldete keine Ruhepausen. Die Ideen brachen hervor, und als wüsste er im Voraus, dass er nicht alles sagen, nicht alles schaffen würde, dass ihm die Zeit davonlaufen würde, verzog er dabei leicht den linken Mundwinkel. Er strengte sich an, hielt die überschüssige Energie zurück, errichtete einen Damm, der es ihm erlaubte, zu sortieren, auszuwählen, zu verfeinern und zu polieren. Manche würden es Ungeduld nennen. Er war ungeduldig. Aber eine Ungeduld, die er sich selbst auferlegte. Nicht die Art von Ungeduld, die für andere unerträglich war. Nein. Eine vollkommen beherrschte Ungeduld, die er nach Belieben formte, um nur ihr Wesen, ihren Kern, das, was ihm wesentlich erschien, zum Ausdruck zu bringen.

Ich lernte Antoine Lecerf mit 23 Jahren kennen. Ich war ein junger Leutnant, noch nicht ganz aus dem Sattel. Ich kam zu einem der besten Regimenter der Welt: dem 2. Fremdeninfanterieregiment in Nîmes. Oberstleutnant Lecerf war sein Stellvertreter. Ich sprach zum ersten Mal mit ihm in der Offiziersmesse. Ich erinnere mich, als wäre es gestern gewesen, an seine Worte: „Wenn Sie hier sind, dann weil Sie es verdient haben, aber jetzt müssen Sie es sich noch mehr verdienen.“ Er suchte ständig nach dem perfekten Wort. Für einen Soldaten bedeutet die Suche nach dem perfekten Wort, sich eine zusammenhängende Handlung vorzustellen. Für einen Zivilisten ist das schwer zu verstehen. Gerade in unserer Zeit ist es schwer zu verstehen. Für Antoine Lecerf war diese Suche unerlässlich, und egal wie mittelmäßig die Zeiten auch sein mochten, er beugte sich ihnen in nichts.

Antoine Lecerf reiste während der Operation Daguet mit Saint-Exupérys „Die Zitadelle“ und dem „Koran“ im Gepäck in die Wüste. Ich war damals noch ein junger Offizier im Stab der 6. Leichten Panzerdivision unter dem Kommando eines anderen großartigen Führers, Oberst Jean-Claude Lesquer. Als Antoine Lecerf von Daguet zurückkehrte, trug ich die grüne Baskenmütze. Ich war zum 2. Fremdeninfanterieregiment versetzt worden und hatte hinter den Kulissen mit dem beeindruckenden Hauptmann Benoît Toulin von der 1. Kompanie die Aufführung vorbereitet, die wir der Stadt Nîmes als Dank für seine unerschütterliche Unterstützung darbieten wollten. Ich hatte einen langen Text verfasst und vorgetragen, der den Einmarsch des Regiments in die Stadt begleiten sollte. Antoine Lecerf erwähnte ihn mir später zwei- oder dreimal. Der Text begann mit den Worten: „Es sind die Menschen, die Geschichte schreiben, aber es ist die Geschichte, die ihnen ihre Stärke verleiht.“ Er wollte immer tiefer graben. Eine neue Idee verstehen. Den Satz aus einem anderen Blickwinkel betrachten. Er war von einem unstillbaren Perfektionsdrang getrieben. Monate später sprachen wir wieder miteinander, als ich ihn im Ministerbüro besuchte, wo er stationiert war. Er fragte mich, wie ich auf diese absonderliche Idee gekommen sei, Geschichte existiere nicht, da sie ständig geschrieben werde. Ich erwiderte, ich hätte mich in die Lage unserer geliebten Legionäre versetzt, um sie zu schreiben. Jene, die nie über ihre Heldentaten sprachen, und doch hätten die meisten von ihnen ein Mausoleum verdient! ^,Oberstleutnant Bruno Germain, hatte uns gefunden. Wir hatten natürlich über die Vergangenheit gesprochen, schließlich war Zeit vergangen.

Antoine Lecerf konnte einen auch ohne jeden Grund scharf zurechtweisen. Viele erlebten so ein jähes Erwachen, völlig unerwartet. Ich brauchte einige Zeit, um diese Haltung zu verstehen, die, selbst wenn sie nicht häufig vorkam, doch unerwartet war und einen ratlos zurückließ. Antoine Lecerf konnte daher manchmal etwas unfair wirken. Er wies lediglich auf etwas in einem hin, dessen man sich selbst noch nicht bewusst war. Das Flackern einer kleinen Flamme. Er sah eine Welt, die Risse bekam, und korrigierte sie sofort und energisch. Für Mittelmäßigkeit war kein Platz.

Jahre später erinnere ich mich an Antoine Lecerf bei einem Abendessen mit Unternehmern und Industriellen. Er wurde von den Gästen – welch Ironie! – von einem ehemaligen Hauptmann aufgezogen, der vom zivilen Leben und seinen Annehmlichkeiten fasziniert war. Ich erinnere mich, wie dieser ehemalige Offizier sich an der etwas steifen, konsumorientierten „Militär“-Konversation ergötzte. Lecerf blieb dabei äußerst höflich und erkannte schnell, dass die Anwesenden die Realität des Militärs nicht einmal ansatzweise begreifen konnten. Antoine Lecerf war gekommen, um Zeugnis vom Leben einfacher Soldaten abzulegen, genauer gesagt, vom Leben unter einfachen Soldaten. Antoine wusste, dass nur Werte dem Leben Sinn verleihen, dass nur Werte Menschen vereinen und ihnen jenen Funken geben können, der sie zu Großem befähigt. Er wusste auch, dass die Zeit für diese Idee verschlossen war.

Antoine Lecerf liebte das Leben, die Jugend, die Lebendigkeit der Jugend. Schon als Oberstleutnant trug er den Titel „Leutnant“ mit Stolz. Obwohl es üblich ist, dass Oberstleutnants beide Ränge führen, konnte meines Wissens nur er diese Auszeichnung für sich beanspruchen. Und allem, was ich über Antoine Lecerf im Laufe seiner Karriere gelesen oder gehört habe, zufolge, bewahrte er sich stets dieses Pflichtgefühl, diese Leutnantsmanier, war seinen Männern nahe, umgänglich und immer bestrebt, die militärischen Verhältnisse zu verbessern. Unter den Leutnants trug er den Spitznamen „die Schöpfkelle“, weil er immer noch eine weitere Schöpfkelle voll Aufgaben hinzufügte. Wenn man ihm begegnete oder von ihm gerufen wurde, konnte man sicher sein, mit einem Koffer voller innovativer Ideen nach Hause zu gehen. Es gab immer das Bedürfnis, mehr und besser zu machen, und für ihn waren die Leutnants das Bollwerk gegen die Erschöpfung.

Ich werde die Stärke von Antoine Lecerfs Überzeugungen hier nicht wiederholen. Wir alle kennen seine leidenschaftlichen Reden über die Ausbildung von Offizieren, über den Umgang mit der französischen Flagge bei einer Ausstellung zeitgenössischer Kunst… Antoine Lecerf nahm kein Blatt vor den Mund, er schuf eine fesselnde Dynamik, er verkörperte Respekt. Antoine Lecerf war einzigartig und authentisch. Wer außer ihm hätte sagen können: „Warum stirbt ein junger Franzose in Afghanistan? Frankreich, die Trikolore, nein, Unsinn! Er stirbt für seinen Kameraden, seinen Sergeant, seinen Leutnant, seinen Oberst. Warum? Weil, wenn man jeden Tag dem Tod ins Auge blickt, ein heiliges Band entsteht. Es ist einfach Liebe.“ Er hinterlässt ein wertvolles Vermächtnis für jeden jungen Menschen, der eine militärische Karriere anstrebt, denn er verkörpert unbestreitbar eine Figur: die Figur des französischen Offiziers. Er gehörte dieser Tradition an. Er ist einer von denen, die sie für immer verkörpern. Ernst Jünger schrieb: „Uns ist das Privileg zuteilgeworden, in den unsichtbaren Strahlen tiefen Empfindens zu leben; dies wird unser unschätzbares Privileg bleiben.“ Mir ist das Privileg zuteilgeworden, im Schatten Antoine Lecerfs zu dienen; dies wird ein unschätzbares Privileg bleiben. Ruhe in Frieden, General.