Antigone, provocatoria e intima (5/7. Autorità)

Parte 5: Autorità

Nell'antica Grecia, gli uomini si conoscevano e si riconoscevano negli occhi della famiglia, dei propri cari, della comunità. Le donne riservavano a sé lo specchio, fonte di bellezza, femminilità e seduzione. Il riflesso è ovunque. "Non c'è luogo che non ti veda", scrisse Rilke. Si può esistere senza un riflesso? Si può essere consapevoli senza conoscersi? Un uomo non deve guardarsi allo specchio per timore di essere assorbito dalla propria immagine. Un'immagine che riesce a farci dimenticare di essere lì. Se pensiamo a ciò che vediamo, lo sentiamo, risuona dentro di noi e lo sogniamo anche. La nostra immagine ci sfugge non appena la vediamo. Così, la donna si sistema allo specchio mentre l'uomo rischia di perdere le proprie fondamenta. Il sogno, gemello della memoria, cela il tempo e lo anestetizza. Cosa abbiamo visto, e quando? Vista, riflesso e immaginazione si compenetrano e non possono essere separate. Per i Greci, vedere e conoscere se stessi erano una cosa sola. Vedere, conoscere se stessi… ma non troppo, perché se da un lato l'uomo è una meraviglia, nel senso di un evento, di una frattura affascinante, dall'altro cela anche il proprio terrore; si stermina e si tortura da solo, ed è veramente l'unico “animale” sotto questo aspetto.

L'autorità rappresenta questo limite, questo confine invisibile, questa forza sorprendente che impedisce all'uomo di cessare di essere umano, poiché per gli antichi greci non c'è peccato più grande che soccombere alla barbarie, bramarla, lasciarsi guidare e condurre da essa, svilupparne un gusto.L'amartia sarebbe presto diventata peccato, continuando a essere la colpa, l'errore, la mancanza. Conoscersi, ma non troppo bene, costituisce la maschera dell'identità nell'antica Grecia. Bisogna conoscersi, confrontarsi, definirsi e "individuarsi" per esistere; ma cosa significa esistere? Se non discernere, adattare e armonizzare la propria natura con la propria educazione. Nella nostra epoca, che giudica il passato, è diventato quasi proibito parlare del legame che ci unisce all'uomo antico. Conoscersi, ma non troppo bene: cosa significa? Adattare natura e cultura, bilanciare la bilancia tra chi siamo, chi stiamo diventando e chi eravamo. Perché il passato? Perché siamo un'essenza concentrata e, a priori, siamo inferiori agli elementi che ci costituiscono. Troppo spesso questa equazione viene omessa o minimizzata al giorno d'oggi, il che equivale alla stessa cosa. I meccanismi specifici della nostra epoca assolvono l'umanità dalla sua memoria; dopotutto, non possiede forse la tecnologia, una memoria incommensurabile? Che bisogno ha di una memoria propria? Se sorge il bisogno di voler ricordare, che equivale a voler sapere, basta digitare qualcosa in un motore di ricerca. Pratico, facile, semplice, veloce; la memoria e le sue molteplici ramificazioni non possono competere nemmeno per un secondo, senza contare che la nostra memoria non è mai certa di ricordare, né tantomeno di ciò che ricorda! Parlo qui della memoria che costruiamo per noi stessi, quella che ci viene data e filtrata attraverso il setaccio della nostra natura, e che si accumula nel corso della nostra vita. Se non sono armato della mia memoria, ma solo dei ricordi altrui, offerti generosamente o egoisticamente su internet, che senso può avere la mia vita? Un significato mutuato in ogni senso della parola. Il significato, o la sua assenza, scaturisce dall'interpenetrazione di natura e cultura. Le due si studiano e si influenzano costantemente a vicenda, offrendosi l'una all'altra solo per rimproverarsi meglio a vicenda della propria esistenza. La negazione della natura da parte della tecnologia conferisce ai progetti moderni, per la prima volta nella storia umana, potere e autorità. O almeno così credono.

Creonte domina e controlla il suo ruolo dal momento in cui viene intronizzato. O almeno così crede. In realtà, il potere di Creonte diminuisce nell'istante stesso in cui diventa re. Quanti politici si sono sviati in questo modo, credendo di aver raggiunto la meta? Il potere che tanto desideravano potrebbe iniziare a divorarli. Il mondo non si basa sull'avere, ma sull'essere. Creonte lo scoprirà solo alla fine della tragedia. Antigone lo sa fin dalla prima parola. Non basta avere per diventare. Si rivela persino utile non possedere per essere pienamente. Il possesso ci costringe a passare in un'altra dimensione e ci priva della nostra ricchezza interiore. La metamorfosi non è necessariamente positiva. Il progetto moderno, che si meraviglia costantemente del progresso tecnologico, non riesce a comprendere che non c'è nulla di magico in esso. Così, l'uomo crede di scoprire un segreto quando è lui stesso il segreto, e dimentica di essere il segreto quando lo scopre. Si sta forse delineando una spiegazione per le formule delfiche? Così la trasmissione è diventata un'opzione da verificare, poiché ciò che possiedo non può essere condiviso. Ma, miracolosamente, posso condividere ciò che sono. C'è un momento sorprendente nella vita di ogni persona: il viaggio che ci conduce a noi stessi. Come se dovessimo attraversare una membrana per essere noi stessi, per avvicinarci a noi stessi, per stabilire un'intimità con noi stessi; per avere un barlume di idea di chi siamo. La nostra vita è un'altra vita; come una vita parallela. Vediamo chiaramente quanto diversamente avremmo dovuto reagire per capire, anche solo per un istante; quanto la nostra vita si sia discostata; che tutto ciò a cui ci aggrappiamo è appeso a un filo. Una membrana ci separa da un'altra vita, dall'altra vita, dalla nostra vita. Ciò che ci appartiene conta meno di ciò che siamo, ed è un errore credere, sotto l'ala dell'invidia, che ciò che ci appartiene possa definire ciò che siamo. Siamo in continuo divenire. Così il figlio rispetta sempre il padre, che è più grande di lui, anche se possiede infinitamente meno. Il divenire esige rispetto. Ma il divenire richiede anche l'espropriazione, perché impone una liberazione, rifiuta la reazione, che è un'estrazione dalla società e offre solo comunitarismo, e vive la propria identità sostenendo ciò che è stato prima e comprendendo ciò che verrà. Il divenire è Emone; eccolo che si presenta al cospetto del padre, che condanna a morte la sua promessa sposa per aver seppellito il fratello fuorilegge. Il capo del coro lo annuncia: «Ecco Emone, il più giovane dei tuoi figli. Viene forse perché piange la sorte di Antigone, la tenera fanciulla che avrebbe dovuto essere sua moglie, e perché soffre insopportabilmente per essere stato privato di questo matrimonio?». Emone arriva attraversando la membrana, vale a dire, se la assume; È difficile ai nostri tempi comprendere che l'autocontrollo, l'assumersi la responsabilità di una colpa che non si crede propria, ma che appartiene ad un altro, e che è necessariamente anche propria, necessariamente perché ho già commesso questo tipo di colpa, questa colpa non mi è sconosciuta, questo assumersi la responsabilità di una colpa che, anche se non è mia, avrebbe potuto esserlo, l'assumersi la responsabilità, quindi, per la possibilità di esporre la mia debolezza, un momento di intensa e prodigiosa umiltà, trasgredisce il mio io e lo costringe fuori dalla sua zona di comfort, questo assumersi la responsabilità provoca, senza che io debba nemmeno desiderarlo o cercarlo, l'attraversamento della membrana, questa metamorfosi che mi permette di essere un po' più di me stesso. Emone non voleva fuggire. È coraggioso e ha combattuto bene per la liberazione della città. Non ha mai nutrito rancore verso suo padre. È facile capire che è un bravo ragazzo, un figlio premuroso che non ha mai causato particolari problemi. Un figlio che si presenta per intercedere per la sua promessa sposa davanti al padre, che rispetta più di chiunque altro. Creonte, inebriato dal potere che crede di detenere, lo provoca immediatamente. Non troverà mai più un interlocutore gentile: "Cos'era tua moglie, non sarai mica qui per scatenare la tua furia contro tuo padre?". E poi questa frase sorprendente, che rivela Creonte diviso tra due mondi, non del tutto re, pur sempre padre: "Tu, almeno, non sei vincolato a me in ogni circostanza, qualunque cosa io faccia?". Una frase premeditata, dettata dal padre al re: "Tu, almeno, non sei vincolato a me in ogni circostanza, qualunque cosa io faccia?". Un assegno in bianco. Creonte è costantemente in ansia; lo è dall'inizio alla fine della tragedia. Si comporta così con le persone lontane come con quelle vicine. È il segno di chi ha paura, di chi ha barattato la libertà con il potere. Sono costantemente terrorizzati dalla propria ombra e credono di poter stringere legami, creare intimità con la prima persona che incontrano o con il parente più prossimo, senza vergogna, perché sono impotenti. Creonte si rivela terribilmente fragile. Arriva Emone, il capo del coro, il gentile organizzatore, lo annuncia con cautela e Creonte inizia a difendersi, cioè ad attaccare. La reazione è onnipresente. Siamo robot, non solo Creonte, non solo il capo del coro, non solo Emone… Siamo tutti robot! Non sappiamo nulla e ci vantiamo di tutto! Ah, non c'è meraviglia se non negli uomini, ma quale meraviglia? Chi siamo? Diventare ciò che siamo, attraversare la membrana, non richiede rivoluzione, ma metamorfosi. Attraversare la membrana lega colui che la attraversa. La membrana lo costringe ad accettare un altro sé. E quest'altro è completamente diverso; lontano dall'altro idealizzato, esotico. Attraversare la membrana conferma la metamorfosi che si gonfia dentro ogni uomo, spesso senza che lui la comprenda o la riconosca.

Emone arriva, forse con delle idee ben precise. Si scaglia contro il padre, essendo stato informato del suo complotto contro Antigone, ma si rifiuta di cedere a ciò che gli è stato detto. Va a trovare il padre perché confrontarsi con lui significa vedere se stesso, conoscerlo e comprenderlo. Arriva. "Padre, sono tuo. Tu hai principi eccellenti che mi guidano sulla via che seguirò, perché non avrò motivo di preferire un altro matrimonio, dato che tu sei la mia saggia guida." Emone è il più giovane dei suoi fratelli e dimostra immediatamente, fin dalle prime parole, il suo amore per il padre, il suo profondo rispetto e la sua accettazione della sua decisione. Creonte potrebbe allora, rassicurato, parlare con il figlio, deporre le armi e avere una discussione serena. Al contrario, rivela la sua vera natura, non quella di un padre amorevole, ma quella di un dittatore: "Figlio mio, è di questo che deve essere pieno il tuo cuore: di seguire la decisione di tuo padre in ogni cosa, senza discutere." Creonte continua perfidamente: «Sappi bene che, a causa del piacere che provi per una donna, l'abbraccio è freddo quando una donna malvagia condivide il tuo letto nella tua stessa casa. Quale ferita è più grave di avere il male in casa propria?» Creonte evoca poi un'altra qualità, ma questa volta involontariamente: «In tutta la città, ha disobbedito apertamente. Non intendo contraddirmi davanti alla città, come se avessi mentito.» L'orgoglio soffoca Creonte. Avrebbe davvero perso qualcosa ammettendo di aver sbagliato? Non avrebbe potuto apparire come un re intelligente e benevolo riconoscendo il suo errore? Creonte è come un pesce che ha appena assaggiato l'esca; si dimena e si strappa metà della mascella per la paura e l'invidia: paura del giudizio altrui, invidia di un re che governa con il pugno di ferro, senza mai ascoltare nessuno. «La farò morire. Che canti un inno a Zeus, il dio del sangue di famiglia!» Creonte sogna l'ordine, un ordine che non è mai esistito, né a Tebe né altrove. Un ordine di robot. Conclude la sua invettiva parlando del ruolo delle donne nella società: «E non siate mai, in nessuna circostanza, inferiori a una donna. Perché è meglio, se necessario, cadere per mano di un uomo che apparire più deboli di una donna». Emone risponde al padre, ancora animato dal più profondo rispetto e riluttante a interferire o a schierarsi. Cerca di spostare il dibattito su un altro piano. Vuole dare al dialogo una nuova prospettiva. Vuole far capire al padre che il popolo non è d'accordo, che vorrebbe vedere un po' di clemenza dal re, che le leggi familiari a cui Antigone si è opposta sono valide e degne di considerazione, e soprattutto, gli dice che non si può governare da soli: «Non aggrapparti a un'unica idea: che nulla sia giusto tranne ciò che dici tu, nel modo in cui lo dici. Chiunque pensi di essere l'unico ragionevole, o di possedere un linguaggio o una sensibilità che nessun altro ha, quando lo apri, vedi che è vuoto». Emone cerca di offrire al padre un'alternativa, facendogli ascoltare la voce del popolo. Il suo popolo. Lo fa con eleganza e moderazione. Creonte è troppo inebriato dalla sua rabbia, ed Emone glielo dice: «Dai spazio alla tua rabbia, lasciala traboccare!». Persino il capo del coro comincia a schierarsi dalla parte di Emone e si confida con Creonte riguardo all'opportunità che gli si presenta, esortandolo a coglierla. Ma poiché Creonte rimane ostinato, il dialogo che ne segue con il figlio diventa tumultuoso. Emone si infuria per l'atteggiamento sempre più intransigente del padre. Creonte diventa ancora più ostinato. "Ti vedo già governare da solo un paese deserto." Creonte: "Questo ragazzo sta chiaramente lottando per sua moglie." Emone: "Se tu sei la moglie, allora sei tu quella che mi interessa prima di tutto." Il dialogo è audace, vario, ma mai intenso; ciò che è in gioco qui è immenso, perché riguarda l'amore di un figlio per un padre che non riconosce più. "Ti vedo già governare da solo un paese deserto." Emone sa benissimo di cosa sta parlando. Il tiranno non governa il popolo; il tiranno governa una folla, che dirige da destra o da sinistra, da sinistra o da destra. Questa folla equivale al vuoto; nulla la separa veramente. Creonte, con il suo editto, sta già iniziando a governare un paese deserto, privo di personalità. Il popolo comincia a rannicchiarsi, a mormorare, pieno di paura. Creonte è un uomo consumato dalla rabbia. La rabbia è contagiosa, come un cancro; si diffonde ovunque e impedisce di pensare. Come poteva mai ascoltare le suppliche di suo figlio? "Dai libero sfogo alla tua rabbia, lascia che si ribalti da sola". Emone fa eco alla voce del popolo, della gente comune. "Gli abitanti di questa Tebe, che costituiscono la città, hanno un'opinione contraria". E Creonte offre questa rivelatrice risposta: "Allora sarà la città a dirmi quale ordine devo dare?". La città di Creonte risponde al popolo di Emone, che vuole riportare Creonte con i piedi per terra, per ricongiungerlo alla gente. Senza ascoltare queste persone, questa gente comune, questa popolazione, spiega a suo padre che si allontanerà da coloro che dovrebbe guidare. Emone ha percorso le strade e i vicoli di Tebe, riflettendo e meditando sul modo migliore per affrontare suo padre: avrebbe dovuto presentarsi di persona, incontrarlo e parlargli con infinito rispetto. Per questo, Emone non dovrebbe forzarsi, perché ama suo padre, o almeno nulla indica il contrario. Ma Emone dovrebbe anche opporsi a suo padre, alzarsi e prendere posizione, ancorarsi a ciò che sa: è un figlio amorevole, il popolo di Tebe ha pietà della sorte di Antigone, desidera che lo spargimento di sangue cessi… Emone metterà radici nelle sue certezze, le sue e quelle che avrà maturato camminando per le strade di Tebe. Ancorato, radicato, Emone si rivolge a suo padre, volendo costruire un ponte. Inizia: «Padre, io sono tuo». Per tutta la prima parte del dialogo, non vuole apparire debole; difendere una donna, anche se è la sua promessa sposa, avrebbe mostrato una certa fragilità in quell'epoca. Così Emone si ancora, mette radici, ma non può fare a meno di essere un po' instabile; teme che suo padre veda che le sue certezze, che ora ha fatto sue, poggiano su un mosaico, che c'è una falla. E come poteva suo padre non vederlo? Chi conosce Emone meglio di Creonte? Da dove parla il bambino? Prima di tutto, dai suoi genitori. Il piccolo che inizia a vivere appellandosi ai genitori per ogni cosa, o quasi. Emone torna a essere come tutti i bambini, un bambino piccolo di fronte a suo padre. Come tutti i bambini, non può sfuggire all'ombra dell'autorità che incombe invisibilmente dietro ogni genitore, costringendo il bambino a un'umiltà perpetua che alcuni possono percepire come umiliazione. L'autorità si rafforza e si manifesta realmente nella reciprocità tra coloro che vi si sottomettono e coloro che la esercitano. Cosa distingue l'umiltà dall'umiliazione? L'accettazione, e quindi la docilità. L'autorità familiare comprende e concentra tutte le forme di autorità; rinunciarvi, rifiutarla o ribellarsi ad essa porterà a una corsa sfrenata il cui appetito non sarà mai sazio. Anche l'identità è al centro dell'autorità; la prima identità si rivelerà nell'accettazione o nella ribellione all'autorità. Tutti i meccanismi speciali e speciosi che creiamo, prendiamo in prestito o affittiamo – spesso da altri, dai nostri genitori senza nemmeno ricordarcelo – non rappresentano nulla, o si rivelerebbero del tutto diversi, se, fin dall'inizio, avessimo seguito la via dell'umiltà anziché quella della ribellione. Sarà ancora possibile, dopo aver riflettuto, cambiare atteggiamento e tornare a uno più semplice o più ribelle, a seconda della nostra scelta… la ricerca della propria identità è simile a una ricerca che si conclude con la vita, perché per tutta la vita un gentiluomo cercherà di trovare modi per affinare la propria espressione. Inoltre, non possiamo forse ampliare ulteriormente la nostra prospettiva? La storia di una famiglia non è forse, in un certo senso, una ricerca di autoespressione? Non possiamo forse vedere, attraverso i vari rami, che un unico lignaggio dispiega l'espressione di un'identità rivelata proprio dalle sue molteplici sfaccettature? Ma quanto è difficile fare un passo indietro, prendere le distanze, anche solo per un po', dai nostri passatempi, per raggiungere la prospettiva necessaria a riconoscere la nostra insignificanza? Siamo troppo ossessionati da certi aspetti del caleidoscopio che ci inebria, ma ci lascia inattivi. Emone desidera aiutare il padre a ritrovare la giusta prospettiva. Il figlio gli chiede di reprimere la terribile rabbia che lo consuma. La rabbia si cristallizza e rappresenta sempre un ostacolo al progresso. "Dai spazio alla tua rabbia, lasciala fluire!" (Nella traduzione di Paul Mazon: "Suvvia, cedi, concedi alla tua rabbia un po' di pace"). Emone desidera il consenso del padre, perché ama suo padre e ama Antigone. Ben lontano dall'amore spesso venato di empatia commovente che è diventato comune al giorno d'oggi, ciò che si combatte qui è una battaglia sul significato del suo amore. Qui nessuno è disposto a cedere, perché nessuna espressione d'amore è meno importante di un'altra. La battaglia tra Emone e Creonte si scatena con fragore, incentrata sulla legge che ha decretato. Emone sottolinea al padre la posta in gioco, sperando di costringerlo a riconsiderare la sua posizione. Il figlio gli parla con lo stesso rispetto filiale che gli ha sempre dimostrato, ma anche con la fermezza di chi sa di avere tra le mani una questione che determina l'esistenza stessa. Creonte si rifiuta di cedere. Si rifiuta di concedere a Emone ciò che il figlio è venuto a implorare. L'atteggiamento di Emone è lo stesso di Antigone, con quell'ulteriore strato di rispetto e amore che avrebbe dovuto convincere Creonte, ma Antigone lo ha spinto al limite. Rimane furioso, e la sua rabbia è alimentata dalla superbia, una terribile hybris, irrevocabilmente condannata dagli dèi.

Per obbedire correttamente, l'amore è fondamentale. L'amore forgia in noi i legami che ci permettono di accettare di fare qualcosa che non abbiamo deciso e che non abbiamo altra ragione oggettiva per fare se non la benevolenza dell'altro. L'amore, quindi, si rivela la chiave dell'autorità, poiché l'autorità si basa sull'obbedienza come un anziano sul suo bastone. Torniamo alla fonte: Emone vaga per le strade di Tebe, resistendo alla rabbia, eppure essa ribolle dentro di lui. Si aspetta che il suo risentimento verso il padre trovi una soluzione favorevole, e ascolta la brava gente di Tebe, li sente e vuole che anche suo padre li ascolti. Emone è armato di un'unica forza divisa in due fasci: l'amore per Antigone e l'amore per suo padre. Vuole unire questi due fasci. Crede che l'amore non sia mai vano e che rimanga il miglior estintore della rabbia. In questo momento del pomeriggio, tutto è deciso. Se Emone ha dei dubbi, li hanno anche il capo del coro e Creonte al suo arrivo. Emone rispetta suo padre; questa è una dimostrazione del suo amore, soprattutto in un'epoca come quella dell'antica Grecia, dove la tenerezza e l'affetto non erano ancora valori che gli uomini rivendicavano come propri. Ciò che Emone conosce bene, e questo è evidente fin dall'inizio del dialogo, è il carattere irascibile di suo padre. Ora, l'ira ostacola soluzioni trascendenti. L'ira inibisce dando l'illusione della liberazione e blocca la via della riconciliazione. Quando si presenta al cospetto di Creonte, questa è l'unica paura di Emone. Ma è una montagna. Emone teme questa ira, e il suo presentimento si rivelerà corretto. L'ira di Creonte, come spesso accade con grande abilità, si alimenterà da sola. Ma ciò che Emone ancora non sa è che l'ira diminuirà l'autorità di suo padre su di lui, così come i suoi corollari: l'amore e il rispetto. Sofocle circoscriverà l'autorità permettendo al potere di emergere, penetrare e fiorire.

Quale concetto domina Creonte fin dal momento in cui sale al potere? La forza. Tebe sta uscendo da una guerra fratricida. La città credeva davvero di essere stata sconfitta dall'assalto dell'esercito di Polinice. Creonte avrebbe fatto bene a mostrare clemenza per ristabilire l'unità tra i suoi sudditi, soprattutto perché erano stati i suoi stessi figli a combattersi tra loro. Ma no, una volta al potere, Creonte pensa solo al proprio. Viene immediatamente inebriato da questa forza. Creonte è inebriato dal potere; è un virus che si impadronisce di molti uomini non appena siedono su un trono. Creonte diventa re e consolida il suo potere attraverso una legge che ha ponderato, ma non abbastanza a fondo, forse una che ha trovato senza nemmeno cercarla, che gli sembra incarnare la piena forza della sua carica: decreta che i vinti saranno lasciati in pasto alle belve, senza sepoltura. Lo stesso divario esiste tra potere e popolo come tra potere e autorità; cercare di compiacere troppo crea inevitabilmente uno squilibrio. Pur non dovendo compiacere nessuno, o meglio, non cercando di compiacere nessuno, non si deve prendere una decisione senza prima esaminare, senza sondare i cuori. Creonte sicuramente ci ha pensato. Stiamo parlando di un uomo che ha già regnato in passato, che non è affatto estraneo al potere; non lo sta scoprendo, e quindi conosce le trappole, le insidie ​​che si celano sul cammino verso il potere. Proclama la sua legge e commette un errore: dimentica che un re manifesta l'autorità degli dèi. Anche se Gesù Cristo non ha ancora tracciato chiaramente la linea di demarcazione tra potere e autorità, Creonte sa che il suo potere non è illimitato. È terribile vedere Creonte, il principe, mettere alla prova il suo potere confondendolo con l'autorità. Questa sensazione non abbandona mai il lettore della tragedia e impone un aspetto di Creonte che Sofocle ha chiaramente voluto far percepire al lettore. Creonte si mette alla prova e si sottopone a continue prove. Vuole apparire come un re non appena indossa la corona. La sorpresa che prova nell'apprendere del misfatto di Antigone lo fa svenire, poiché, segretamente, nel suo intimo, Creonte sperava di instaurare un controllo ferreo su Tebe. Creonte provoca e crea uno squilibrio tra le forze rappresentate dal potere e dall'autorità. Creonte si arrende al potere della forza e dimentica di consultare le forze superiori e trascendenti, gli dèi. Non che gli dèi gli avrebbero risposto, ma la ricerca di una soluzione al di sopra di sé stesso, l'indipendenza dal potere e quindi dalla forza, è assente nel suo regno.

L'autorità deve provenire da un ordine superiore, poiché si fonda sull'acquiescenza, sulla reciprocità e, attraverso un dialogo rispettoso, sulla definizione di una linea d'azione comune tra chi detiene il potere e chi lo obbedisce. L'autorità, la volontà di accettarla, si basa anche sull'aspirazione a diventare più di ciò che si è, sia attraverso l'esempio degli antichi, sia attraverso gli errori del passato, sia attraverso una visione a lungo termine e più ampia; bisogna vivere questo passato, non disprezzarlo. Creonte non sceglie questa strada; decide di attenersi unicamente al proprio sentimento, che lo spinge a rinunciare immediatamente al potere per ottenere un'autorità riconosciuta da tutti. Dalla sua legge emergerà Antigone per ricordargli che si è sempre dipendenti da qualcuno, che esistono leggi trascendenti che egli ha finto di dimenticare. Qui, il concetto di equilibrio viene messo in evidenza da Sofocle; questa nozione millenaria continua a governare il mondo. Il concetto di equilibrio è evidente ovunque e in ogni epoca, e non trova mai un esempio migliore che nel Cristianesimo, poiché l'unica vera volontà di equilibrare le cose risiede nella volontà di definire e circoscrivere l'invidia entro un ambito in cui essa si dimostra inefficace. Sradicare l'invidia significa impedire all'umanità di autodistruggersi con il pretesto di essere umana, come ha dimostrato e testimoniato il XX secolo, il secolo dell'invidia se mai ce n'è stato uno. Creonte non è colpevole di non aver ascoltato il popolo, altrimenti avrebbe dovuto indire un referendum per accertare l'opinione della sua popolazione. Creonte sta mettendo alla prova, poiché impone la sua legge e sembra attendere una reazione per annientarla e dimostrare il suo potere, ma non ne siamo certi, poiché mostra grande sorpresa quando la guardia viene a riferire la disobbedienza al suo ordine: "Ve lo dirò io. Qualcuno ha seppellito il morto molto di recente, ha cosparso il corpo di terra secca e poi se n'è andato dopo aver compiuto i riti di consuetudine". Dopo le rivelazioni della guardia, emerge un nuovo aspetto del carattere di Creonte: sviluppa una paranoia che coverà sottilmente dentro di lui per tutta la durata dell'opera, senza però perdere intensità. L'ascesa al potere di Creonte lo imprigiona e lo isola da se stesso. Sebbene questa sindrome sia ben nota a chi giunge al potere, non smette mai di stupire, perché colpisce sistematicamente e gli uomini la incontrano con altrettanta frequenza. Creonte si sentirà offeso. È ferito dall'atteggiamento di Antigone. Si sente mancato di rispetto. In ogni caso, attribuisce la condotta di Antigone alla mancanza di rispetto, anche se è vero che Antigone disobbedisce ed è irriverente nei confronti del suo re; esprime una difesa che deve essere ascoltata. Creonte la ascolta solo quando costretto. Per lui, la mancanza di rispetto ha la precedenza. Per Antigone, la legge di Creonte doveva essere infranta, perché si fondava su una premessa fallace. Antigone sperimenta la coincidenza del sé con il sé quando Creonte si separa da se stesso ascendendo al trono. Creonte si separa da se stesso e rinuncia alla coincidenza del sé con se stesso indossando le vesti del re. Diventa un personaggio, dimentica se stesso e crede di diventare qualcosa di più di se stesso, mentre per accrescere se stessi bisogna imparare a obbedire, e Creonte pensa che, come re, dovrà solo comandare. Da quel momento in poi, usa la forza. Creonte si trasforma in un tiranno. Diventa ciò che immagina di dover essere. Questo è l'enantiodromo, questo momento e questo luogo per i Greci, che rivela la vera natura di un uomo quando, al bivio, deve affrontare la scelta di quale strada seguire. L'enantiodromo è il bivio da cui nasce colui che diventa… Come un parvenu che si impossessa del fulmine di Zeus, a Creonte mancano l'educazione e la comprensione del suo potere, che può essergli conferito solo dall'autorità. Creonte pensa in termini di legge quando dovrebbe prima pensare in termini di dovere. Essere se stessi non è mai un'abitudine; l'identità è una ricerca e un'affermazione, una perenne enantiodromos, come uno stato d'assedio. Chi sono io? Dove sto andando? Bisogna interrogarsi costantemente ed esplorare il mistero della vita, ma armati di ciò che si sa di sé e della propria armonia con il mondo – vale a dire, dell'esistenza di alcune certezze – non può esserci il nulla, altrimenti non ci sarebbe Antigone… Le prime parole di Creonte esprimono il suo sgomento per il crimine di Antigone: «E hai osato sfidare una tale legge?» Creonte non riesce a capire perché il suo ordine sia stato disattento; deve colpire senza pietà chiunque abbia agito contro di lui, cioè contro il re. L'orgoglio gioca un ruolo cruciale nel carattere di Creonte; è irritato, incapace di sopportare la disobbedienza, il suo editto violato in piena vista dell'intera popolazione di Tebe. Di conseguenza, Creonte si rifiuta di ritrattare, temendo di apparire pazzo o immaturo agli occhi del suo popolo. La sua riflessione è più importante per lui delle sue azioni, perché sono offuscate, «narcisistiche». Creonte Divide i suoi interlocutori in due campi: quelli che sono con lui e quelli che sono contro di lui. Non negozia più e minaccia coloro che gli si oppongono. La forza lo controlla, quando la forza dovrebbe essere usata solo per la protezione, e questo è sempre il caso di coloro che si arrendono corpo e anima alla volontà di potenza. Brandire la forza come potere significa credere che la paura sia la forza motrice del potere e stabilisca l'autorità, quando in realtà è più simile alla carezza di un genitore sulla guancia di un bambino dopo una cattiva azione. Se il potere regna , deve essere sempre temperato dall'autorità, altrimenti crederà di essere autosufficiente. Creonte non sa più da dove parla, o almeno parla di un luogo immaginario in cui è appena arrivato, un luogo che non esisteva prima del suo arrivo e che ha creato per sé. Come se, essendo re, Creonte non fosse più composto degli stessi elementi di carne, ossa e genetica del giorno prima della sua incoronazione. Creonte si aggrappa e si appropria di un'identità regale che dimentica da dove viene e ciò che deve al suo passato, che viene cancellato dalla sua ascesa al potere. Se l'identità è una ricerca e, in una certa misura, una costruzione basata sui propri gusti e scelte, un intero fondamento di identità esiste, persino preesiste, dentro di noi prima ancora che esistiamo. Troppe identità vengono scritte su di noi oggi, cristallizzandosi su questo fondamento o unicamente sulla ricerca stessa, quando l'equilibrio è fondamentale nella formazione dell'identità. Il costante ritorno al concetto di natura contro cultura è al tempo stesso ossessivo e ripugnante. C'è una forza angosciante nell'"identificarsi", perché esiste il rischio di reazione, il rischio di diventare rigidi e soffocare la vita dentro di noi. L'identità è divisa, da un lato, in un fondamento che è dentro di noi senza di noi – la nostra natura e l'educazione che abbiamo ricevuto – e, dall'altro, in un movimento che è costitutivo delle nostre vite, scoprendo elementi non catalogati dalla nostra natura o dalla nostra educazione, ma che devono essere interpretati alla luce della nostra natura e della nostra educazione. Gran parte di questo processo si svolge senza che nemmeno dobbiamo pensarci. E Eppure, è essenziale, fondamentale e ci obbliga a rivedere costantemente la nostra comprensione della natura e della nostra educazione, così come ci obbliga a rivedere costantemente questi nuovi elementi. L'equilibrio, anche qui, si dimostra fondamentale. Non si tratta di dimenticare, o peggio, di non essere consapevoli della nostra natura, di dimenticare, o peggio, di non aver ricevuto la nostra educazione, quando ci avviciniamo alle rive della novità, altrimenti non saremo altro che una bandiera lacera al vento, non avremo criteri per giudicare la novità e rischieremo di vedere in questa novità solo novità, e di apprezzarla solo per questo. Che peccato! Una novità potrebbe essere creata all'infinito da individui ingannevoli o manipolatori per sostituire costantemente ciò che esiste con una nuova forma di legge o regolamentazione, e non saremmo più nemmeno il vessillo al vento, ma la foglia morta, che non sa mai dove atterrerà, perché non ha più alcuna autocoscienza, perché è morta. Creonte si comporta come se non volesse più sentire parlare di Creonte, ma solo del re; in In questo istante, dimentica che il re non è nulla senza Creonte. L'agonia dell'identità consiste nel lottare con se stessi, nel ricercare costantemente la conformità, nel mettere in discussione l'autorità per ammirarne il braccio, che si dispiega senza violenza, senza forza sguaiata, e che sostiene i miei sforzi e guida la mia coscienza, permettendole di raggiungere un livello superiore. I ricordi dovrebbero aiutarci a evitare di commettere ciò che abbiamo condannato in passato o ciò che ci ha sconvolto. Ma Creonte dimentica se stesso quando giunge al potere; spingerà così questa amnesia a un punto di non ritorno.

Creonte inizia convocando gli anziani della città. Desidera affermarsi tra loro come nuovo capo. Ben presto, il suo discorso rivela il desiderio di cancellare il passato bellico e inaugurare una nuova era. È qui che nascono la sua sete di potere e la sua brama di dominio. Chiunque salga al potere adornato con le vesti di una figura provvidenziale, venuto per migliorare, persino per correggere o rettificare ciò che è accaduto prima, si pone come giudice e giuria, rifiutando l'umiltà che dovrebbe sempre proteggerlo. Creonte ricorda loro, salvo poi dimenticarne convenientemente il fondamento, di essere re in quanto parente più prossimo dei due defunti: Polinice ed Eteocle. Ma Creonte dimentica Edipo. Di proposito. Creonte cancella Edipo, pur essendo il suo ultimo discendente. Pertanto, l'ascesa al potere di Creonte non è casuale. Egli può attingere a una ricca tradizione, da Laio a Edipo, che merita la nostra attenzione e il nostro studio per trarne ispirazione. Creonte commetterà il suo primo misfatto, dal quale tutti gli altri scaturiranno e si diffonderanno continuamente, disprezzando questa tradizione, ponendosi al di sopra di essa, sovrastandola, giudicandola con arroganza e convinto di poter fare di meglio. Ecco il meccanismo dell'invidia in azione, uno schema ciclico che prende forma e dispiega le sue conseguenze senza che nessuno possa cambiare nulla, senza che questo processo sia reversibile, per la ragione essenziale che la sua origine è stata dimenticata. Non appena si dimentica la fonte di un'azione, non appena si dimentica l'esperienza e si acquisisce il vuoto ontologico, tutte le azioni diventano semplici increspature. La legge è ancorata all'esperienza, oppure non esiste, oppure sprofonda nella volontà di potenza. Creonte, avendo mostrato disprezzo per Edipo, ascende al trono e cerca di liberarsi dell'esperienza: l'esperienza di Edipo, quella dei suoi figli... Emana un decreto che impone rispetto per la sua forza e la sua singolarità. Egli nega la sepoltura a Polinice perché quest'ultimo ha attaccato la sua città (in realtà, suo fratello Eteocle, re della città che era obbligato a condividere). Quando entra in gioco l'invidia, tutto crolla. L'invidia consuma ogni cosa. L'invidia nasce dal giudizio. Non appena Creonte confronta, nella sua mente, ciò che vuole fare e ciò che vuole evitare, non appena usa Edipo e i suoi figli come spauracchio, il meccanismo dell'invidia si mette in moto. La disarmonia genera il Male. L'invidia provoca disarmonia tra pensiero e azione; disorganizza l'individuo inducendolo al dubbio. Il dubbio è il diavolo. "Che il tuo sì sia un sì, che il tuo no sia un no". La disarmonia è tutto il resto. Bisogna avere una buona consapevolezza di sé, ma non eccessiva… conoscere se stessi, riuscire ad avvicinarsi a questa coincidenza del sé con il sé, rappresenta la sfida che ogni persona, qualunque siano le sue responsabilità, deve affrontare e vincere… Ma la separazione tra l'esperienza e il suo alleato, l'umiltà, che da essa deriva, si fonda sulla volontà di potenza, che costringe a dimenticare l'esperienza, a porsi al di sopra, al di là e, in definitiva, oltre, senza fede né legge. Alla fonte di questa separazione si cela una scelta infinitesimale; intendo dire che il bivio che obbliga a passare da uno stato all'altro non viene nemmeno notato, nemmeno percepito, ma cambia irrevocabilmente ogni essere che lo percorre.

La storia di Narciso illustra le conseguenze della mancanza di umiltà. Quel giorno, Narciso uscì presto. Amava andare a caccia quando la notte e il giorno si abbracciavano malinconicamente e il chiaroscuro annegava le ombre degli uomini. Il giovane era figlio di un ruscello e di un fiume. Liriope era sua madre, e quando chiese a Tiresia quale sarebbe stato il destino di suo figlio, l'indovino rispose: "Se non lo sa lui stesso". Narciso era così bello da attirare il desiderio di tutti. Persino le ninfe desideravano che il giovane le posasse per un istante. Ma no, Narciso riservava la sua ardente bellezza, le sue mani dalle linee sinuose e sensuali, il fuoco nei suoi occhi ai cervi della foresta. Eco era una bellissima ninfa. Il suo destino cambiò il giorno in cui incontrò lo sguardo di Narciso. Non fu mai più la stessa. Sognava di unirsi a Narciso, di sposare la sua bellezza e farla propria. Era aveva punito Eco, la più eloquente delle ninfe. Le aveva tolto il dono della parola, e ora la bellissima ninfa poteva solo ripetere le ultime parole che aveva udito. Un giorno, Eco seguì Narciso. Desiderava ardentemente incrociare il suo sguardo, il cui ricordo continuava a perseguitarla. Si nascose dietro un albero quando Narciso si trovò solo in mezzo alla foresta. Chiamò i suoi compagni di caccia, che si erano allontanati. Solo Eco rispose. Narciso pensò che fossero i suoi compagni. Eco credette che Narciso la stesse attirando completamente a sé. Gli si avvicinò e lo abbracciò. Narciso la respinse. Eco fuggì. La giovane ninfa non si sarebbe mai ripresa da quest'affronto. Gli occhi di colui che amava, quegli occhi che tanto desiderava rivedere, questa volta la colpirono, bandendola. Si lasciò morire. Avvizzita come una pietra, tutto ciò che sarebbe rimasto di lei sarebbe stata una voce, un persistente sogno di udire. Nemesi, la dea della giustizia, si dimostrò fondamentale nel governare i rapporti tra uomini e dèi. Ascoltava le grida delle ninfe, amiche di Eco, e di molti giovani spietatamente respinti dal superbo Narciso. Non si potevano disprezzare le leggi dell'amore, credersi superiori a esse e agli uomini che ci circondavano, senza offendere la sensibilità degli dèi. Un giorno, dopo una lunga caccia, Narciso si stava dissetando a una sorgente. Si chinò sull'acqua e si fermò di colpo. Immerse la mano, ma non riusciva a capire cosa lo turbasse. Di fronte a lui, per la prima volta, Narciso incontrò uno sguardo che lo teneva prigioniero suo malgrado, uno sguardo che non voleva disprezzare, uno sguardo che desiderava ardentemente amare. Narciso fu stregato dal suo sguardo. Se ne innamorò fino a non vedere più nulla intorno a sé.
Cosa vide? Non lo sapeva; ma ciò che vide lo consumò; la stessa illusione che ingannava i suoi occhi li eccitava.
Affascinato dal suo sguardo, Narciso non riusciva più a dormire né a mangiare. Aveva un solo desiderio: possedere ciò che vedeva. Possedere l'oggetto di questo possesso. Incapace di afferrare o toccare ciò che era, poiché non si conosceva, poiché non si riconosceva più, morì di contemplazione. Narciso non sopravvisse alla sua passione. Cadde a terra dalle vette del suo sguardo, anteponendo l'avere all'essere, svanendo senza aver ricevuto l'assenso della propria immagine, del proprio essere, avendolo dimenticato. Narciso non può salvarsi poiché non è consapevole di essersi innamorato della propria immagine. Narciso non conosce se stesso perché non incontra se stesso. La visione di Tiresia è rudimentale, come spesso lo sono le sue predizioni, ma si può anche considerare che se Narciso si fosse incontrato e riconosciuto, avrebbe potuto allora iniziare a dare priorità all'essere rispetto all'avere, realizzando ciò che era veramente. Prossimità e vicinanza possono essere opposte, e Narciso sperimenta entrambi gli approcci, ma permette al suo orgoglio di interferire e provocare la repulsione di ciò che avrebbe potuto liberarlo. La via più sicura e accessibile per avvicinarsi al divino passa attraverso la scoperta e la comprensione dell'umanità. Edipo lo comprese bene quando risolse l'enigma della Sfinge: è necessario passare attraverso l'uomo per avvicinarsi agli dèi, perché l'uomo rappresenta il coro del divino.

La sindrome di Creonte conferma la frase di Ovidio: "Nessuno custodisce il proprio segreto". Creonte soffre della ben nota afflizione di Narciso. In un solo sguardo, si perde e sviene di fronte alla propria immagine, a ciò che rappresenta. Cosa si dovrebbe fare? Conoscere se stessi o rimanere nell'ignoranza di sé? Gli antichi dèi non offrirono risposte, o le offrirono solo dopo aver provocato la caduta, la distruzione o, in ultima analisi, l'amnesia. Narciso contraddice Delfi? È forse l'unico essere antico a non essere destinato a conoscere se stesso e a dover percorrere questa strada? L'oscurità delle profezie tesse una trappola permanente per l'umanità, come se gli dèi volessero costantemente che l'uomo inciampi e appaia sciocco. Non potremmo, non dovremmo, tracciare un collegamento tra questa profezia: "se non conosce se stesso" e il "diventa ciò che sei" di Pindaro? Perché non abbiamo ancora compreso appieno la frase "Da dove parli?" che inaugura il tempo e lo spazio e definisce l'individuo? Il genio di Sofocle sta nell'affermare ciò che il tempo confermerà: le sofferenze umane sono atemporali. L'esempio più illuminante sulla natura umana si trova nel Nuovo Testamento, quando Pietro e Gesù Cristo parlano tra loro e Pietro insiste con il suo maestro affinché creda che la sua devozione sia del tutto sincera. Allora Gesù gli dice che il sole non sorgerà finché non lo avrà rinnegato tre volte. Il primo punto di partenza da cui ogni persona parla è questo: la propria debolezza. Riconoscere i limiti di ciascuno, non sempre per rassegnarsi ad essi, ma anche per superarli, ci obbliga a ragionare a partire da ciò che siamo, non da ciò che crediamo di essere. Chiunque non sia consapevole delle proprie debolezze, chi le dimentica, chi non le tiene in considerazione, è, come diciamo oggi, fuori dalla realtà. Essere fuori dalla realtà significa nutrirsi di un pascolo che non ci appartiene, rifiutare il nostro pascolo per trovarne un altro, migliore. Il termine "fuori dalla realtà" viene usato anche per descrivere qualcuno di esotico, nel modo in cui lo descriveva Victor Segalen. Essere "fuori dal mondo" significa anche che le idee che sentiamo potrebbero essere reperite ovunque senza alcun problema, idee senza radici, traducibili in qualsiasi lingua ed esportabili come un framework o una libreria condivisa in informatica. Il termine "fuori dal mondo" ci impedisce di rispondere alla domanda "Da dove vieni?" e il primo ama deridere la seconda definendola identitaria o "di estrema destra". Cercando con tanta insistenza di eludere questa domanda, l'abbiamo distrutta. In futuro, non sarà più possibile chiedere da dove si parla, perché avremo raggiunto un tale livello di astrazione e sradicamento che questa domanda non avrà più alcun significato. Creonte incarna questa nozione di potere. Ha sradicato in sé ogni ascendenza; crea qualcosa di nuovo, incarna il nuovo, il nuovo potere, ma anche l'unico autorizzato; incarna il diritto e il dovere; incarna tutto. Nella domanda "da dove si parla?", tempo e spazio, passato e presente, tentano di essere circoscritti e narrati, perché bisogna tenere conto della totalità di una persona nel momento in cui parla, e se la totalità esiste nelle sue parole, queste stesse parole esprimono la totalità del suo essere. Come si può parlare senza essere se stessi? Scambiandosi per un altro. Creonte soffre della sindrome di Narciso; colui che si innamora della propria immagine senza sapere che è la sua, senza sapere che è se stesso. "Diventare chi sei" non è la stessa cosa di "diventare te stesso" o "diventare ciò che vali". Non contiamo le azioni buone o cattive per capitalizzare i nostri successi. "Diventare chi sei" significa immergersi nel silenzio, nel proprio silenzio, nella compagnia di ciò che si è sempre stati e che si deve contribuire a sviluppare attraverso le proprie azioni. "Diventare chi sei" definisce la vocazione evidenziando la formazione necessaria per comprendere la propria chiamata.

Il narcisismo, malattia del nostro tempo, caratteristica del comunitarismo e suo fattore scatenante, preannuncia il declino della società. Quando ognuno, nella propria cerchia, inizia a specchiarsi in un'immagine che non può che essere scintillante, ogni pensiero critico si annacqua. Questa compiacenza è innescata dalla perdita dei punti di riferimento, dall'offuscamento delle proprie origini e di ogni forma di trasmissione, ma soprattutto dal fatto che ognuno inizia a guardare il proprio riflesso e la genialità del prossimo in una società che ha dimenticato ogni forma di autorità. Il riconoscimento si ottiene confrontando la propria immagine con quella del vicino. Il riconoscimento, non più immediato come un tempo all'interno delle comunità, ora si fonda sull'invidia e solo sull'invidia. Alcuni media, come la televisione, ne sono diventati il ​​principale strumento. Questa frammentazione si nutre e prospera nel terreno fertile dell'oblio e del relativismo, dove nulla ha più significato, eppure tutto può potenzialmente averne. L'antica confusione tra potere e autorità, una confusione mirabilmente incarnata da Creonte nella tragedia di Sofocle, permette una visione orizzontale, immanente e monotona. Lo specchio, strumento negato agli uomini nell'antichità affinché non si lasciassero ingannare dalla propria immagine, trova nell'era moderna una dimensione ulteriore in quella che va considerata una perversione. Mentre Narciso si innamorò della propria immagine senza sapere che fosse lui ("se non conosce se stesso"), l'uomo moderno si fotografa, ritocca l'immagine, la conosce perfettamente, con la sua verità e la sua falsità, e la mostra agli altri affinché, a loro volta, la amino. Le persone si applaudono a vicenda e, quasi immediatamente, si alternano nell'incarnare all'infinito la natura effimera di questo riflesso di gloria.

Ognuno sogna il proprio momento di gloria, la forma suprema di riconoscimento, in un'epoca in cui l'effimero regna sovrano, questa inquietante immediatezza che proibisce la contemplazione, l'intimità e la vita interiore, sostituendole con un clamore soffocante, la folla accusatrice e una perversa indecenza. Creonte diventa re, afferra uno specchio e ama ciò che vede. La sua hybris, il suo orgoglio, gli soffocano l'anima e lo portano a dimenticarne l'esistenza stessa. Perché è l'anima che, in un certo senso, dà equilibrio alla persona, costantemente lacerata tra la sua natura e la sua cultura, tra spirito e carne. Creonte, innamorato dell'immagine di sé come re, inizia a immaginare non ciò che il re dovrebbe fare, ma ciò che lui, in quanto re, dovrebbe fare. E mentre il fascino di quest'immagine, con la sua folle magnificenza, lo permea, lo inebria e lo travolge, Creonte immagina nella sua mente sfrenata le azioni più selvagge e straordinarie, perché nulla è troppo bello per questo magnifico re che dimora in lui. Creonte non sa più da dove sta parlando. Non può saperlo; è ormai distaccato dalla realtà, ovvero non ci sta più raccontando una storia, un ricordo – il suo e quello della sua città – ci sta a malapena raccontando un momento, perché la legge contro la sepoltura di Polinice si rivela un'ignominia e una legge al di là del potere del re. "Immaginare, nella città cristiana, un criminale che il potere terreno punirebbe privandolo della salvezza eterna, gettandolo nell'inferno eterno". Sofocle, attraverso il personaggio di Creonte, illustra l'impermanenza di questa debolezza dell'umanità, una debolezza dettata e asservita dalla superbia, il principe del peccato nell'antichità come nel cristianesimo, aiutato dal suo fedele complice, l'invidia. Narciso e Creonte non riescono a comprendere che l'invidia li sta strangolando, portandoli ad adorare e venerare un'immagine, un idolo. È l'invidia, unita al potere, che spinge Creonte a promulgare una legge impossibile che trasgredisce la sua autorità usurpandola. «Non aggrapparti a un'unica idea: che nulla sia giusto tranne ciò che dici, nel modo in cui lo dici! Chiunque pensi di essere l'unico ragionevole, o di possedere un linguaggio o una sensibilità che nessun altro ha, quando lo apri, vedi che è vuoto.» Emone vuole che suo padre apra gli occhi. Porta con sé il buon senso, fa eco alla voce del popolo, della gente comune. Emone esporrà il modo di governare di suo padre: «Ti vedo governare da solo un paese vuoto», e il suo verdetto, ricordandogli che l'autorità esiste: «È perché ti vedo commettere un torto contro la giustizia.» E ancora:
«È forse un torto che commetto nell'esercitare il mio potere?»
«È che non lo eserciti quando calpesti gli onori dovuti agli dèi.»
Il dialogo tra Creonte e suo figlio si conclude con un impeto di folle violenza. Creonte, furioso perché la sua immagine di re non è gradita come desidera, ordina alle guardie di condurre immediatamente Antigone per essere giustiziata davanti a Emone. Che orrore! Creonte si scatena. Emone fugge per sfuggire all'ignominia della scena che sta per svolgersi. "Se non conosce se stesso", aveva predetto l'indovino a proposito di Narciso. Era una causa o una conseguenza? Come spesso accade con le profezie, esse non servono a dirci qualcosa, ma piuttosto a incoraggiare chi le riceve a essere vigile. "Se non conosce se stesso" sarà esattamente ciò che Creonte e Narciso faranno, e lo faranno nello stesso modo, dimenticando se stessi.

Quali sono le conseguenze della confusione tra potere e autorità? Qual è l'inferno di questa confusione? La tirannia, che, contrariamente alla credenza popolare, può manifestarsi in vari modi e non è sempre frutto del totalitarismo. La tirannia crea confusione perché nasce dalla confusione; in questo modo perpetua le proprie radici. Il tiranno diventa una deviazione da se stesso. Non più "diventa chi sei", ma "diventa chi credi di essere". Continuiamo a cavalcare l'onda arrogante del peccato originale. Ciò che caratterizza il tiranno: la solitudine. L'invidia isola desiderando di avvicinare ciò che si invidia. Così Polinice ed Eteocle furono soggetti alla loro invidia. Così lo è ogni uomo che desidera conoscere se stesso troppo bene. Desiderando conoscersi troppo bene, si comprende e si entra in risonanza, rifiutando di sbagliare, non accettando più il fallimento della ricerca, la precarietà e la fragilità dell'esistenza umana, ma credendo piuttosto che la volontà dell'uomo governi il mondo e che essa sia sovrana. Il desiderio inappagato di Dio, attraverso l'abbandono e l'accidia, spinge l'uomo a crogiolarsi nella volontà di potenza. Da quale oblio nasce la volontà di potenza? Dalla mancanza di umiltà. È la forma più evoluta di invidia nell'uomo, poiché sembra essere esercitata contro l'intera razza umana. La volontà di potenza si autoalimenta, come ogni atto di volontà umana; può condurre a un circolo vizioso, perché, come rovescio della medaglia del messaggio vendicativo che si assicura, dimentica la realtà, convincendosi di essere in grado di correggerla. Il potere provoca una scissione dell'io, innescando una rivoluzione interiore.

“Diventa chi sei” esige una certa docilità, perché la vocazione che implica è definita da un confine che al tempo stesso costringe ed eleva. La vocazione non è un cammino disseminato di piaceri a cui ci si abbandona senza pensare al passato o al futuro. La vocazione richiede sforzi enormi o impossibili, o entrambi, prima di poterli affrontare e superare. La vocazione implica una lotta con la vita quotidiana, e quest'ultima può indebolirci mettendo a nudo le nostre inadeguatezze. La vocazione afferma che anche questa inadeguatezza è temporanea, che non esiste umiliazione da cui non ci si possa riprendere. L'invidia non riesce a concepire il fallimento; lo nega o lo pone sotto una cattiva luce, sotto uno spesso strato di pretesti e scuse. L'invidia si rifiuta di accettare il fallimento senza fare nulla per superarlo, se non rifiutarlo. L'invidia è quindi un ostacolo alla vocazione, perché rifiuta la costruzione e si compiace della vendetta. L'invidia può benissimo promuovere un'altra persona pur odiandola allo stesso tempo, perché la considera uno strumento per realizzare la propria volontà. Essere se stessi e diventare se stessi – che significano la stessa cosa – impongono entrambi l'obbedienza, perché non siamo soli, ma piuttosto la somma dei nostri antenati e della storia del nostro paese. Chi obbedisce solo ai propri desideri non sa obbedire, perché la vera obbedienza è sempre rivolta a qualcun altro o a un'autorità superiore.

L'odio per la legge superiore si ritrova in tutti i tiranni. L'autorità continua a rappresentare un freno al potere, e il tiranno cerca di impossessarsene. Hannah Arendt cataloga ciò che definisce l'autorità per i Romani, gli antichi, i padri fondatori, e quest'idea è ancora presente negli Stati Uniti d'America di oggi. L'Europa, e la Francia in particolare, ha perso questa idea di autorità perché non ama più il proprio passato, non ne comprende più il significato e ne detesta la durezza. Dimenticare il proprio passato, così come inventarne uno da zero, ha spesso preceduto i massacri. Oggigiorno è comune sentire parlare di un'autorità dal basso, del popolo, e coloro che si affidano a queste affermazioni invocano più democrazia, pensando che lì risieda il nocciolo del problema. Ma la democrazia è un potere, come indica il suo nome, non un'autorità, anche se spesso crede di sostituirla. Poiché l'autorità non può "agire" nel mondo senza macchiarsi irrimediabilmente, non può diventare potere. È un faro la cui luce seguiamo. Antigone lo aveva ben compreso, riferendosi alle leggi non scritte, alle leggi eterne, alle leggi di Dio che gli esseri umani non possono, e non dovrebbero, nemmeno studiare, ma semplicemente applicare senza porsi domande. Questa autorità non esiste per schiavizzare, ma per aiutare le persone a crescere, a condurle a diventare qualcosa di più di ciò che sono. L'uguaglianza tanto ricercata oggi dovrebbe contrapporsi all'autorità, che rappresenta l'unico vero scudo contro la tirannia. L'autorità potrebbe essere paragonata a un consiglio di anziani convocati per esprimere la propria opinione sullo stato del mondo. Creonte non è un uomo malvagio, ma dimentica queste leggi eterne, o meglio, le abbandona, per abbandonarsi ai piaceri del potere. Questo tipo di decisione, presa senza riferimento all'autorità, crea una divisione, perché nulla unisce le persone attorno ad essa. Emone lo ricorda al padre, dicendogli che la voce popolare è dalla parte di Antigone per aver sfidato la legge. Creonte può quindi solo invocare un potere ancora maggiore, sempre più potere, per rafforzare la sua pretesa. Reagisce a tutto ciò che gli viene detto, a tutto ciò che gli si oppone, e ciascuna di queste reazioni è un passo avanti nel consolidamento del suo potere: «Non aggrapparti a una sola idea nella tua testa: che nulla sia giusto tranne ciò che dici, il modo in cui lo dici. Chiunque si creda ragionevole, o che abbia un modo di esprimersi o una sensibilità che nessun altro possiede, quando lo apri, vedi che è vuoto. Non c'è nulla di umiliante per un uomo, anche per un uomo competente, nell'imparare mille cose e nel non tendere troppo l'arco». Sulle rive di un torrente ingrossato dalla tempesta, vedi che tutti gli alberi che cedono mantengono i loro rami, mentre quelli che oppongono resistenza vengono sradicati. Ma anche: «È perché non lo eserciti (il tuo potere) che calpesti gli onori dovuti agli dèi». Così Creonte si rifiuta di ritrattare e si isola ulteriormente, convinto che se lo facesse verrebbe preso per pazzo, o peggio, per un debole. La forza è diventata la sua unica bussola. Ma Creonte ha dimenticato che la vera forza serve a proteggere, non ad alienare.

Nell'incomprensione con l'autorità si cristallizzano tutti i mali del nostro tempo, e quindi anche quelli di Creonte. Sarà Tiresia a riportare all'ordine il re di Tebe, ma a quel punto sarà troppo tardi. Creonte avrà sfidato troppo gli dèi e l'autorità. La nostra epoca moderna si è dunque allontanata dall'autorità, vedendo in essa una violenza che, pur non essendo sempre pratica, "fa violenza" perché costringe. È una caccia a tutto ciò che costringe o limita, e quindi, soprattutto, alla gerarchia, perché è il nocciolo di ciò che ci impedisce di essere noi stessi, ciò che raggruppiamo sotto il termine fuorviante di individuazione e individualismo. L'autorità si contrappone a Narciso. Gli stessi dèi greci cedettero al bene e al male, rifiutandosi di spezzare un incantesimo lanciato da un altro dio. Anche i re di Francia continuarono l'opera dei loro predecessori senza gettare discredito su ciò che li aveva preceduti. Tenere conto di ciò che già esiste per continuare a tessere la vita è ispirato dal riconoscimento del valore di ciò che esiste e dalla sfida di interagire con esso e plasmare una politica che non solo estenda, ma continui anche a sostenere il tutto. L'Europa si fonda ancora su questa idea di autorità, anche se le proibisce qualsiasi presenza nel dibattito pubblico. L'intimità di Antigone con gli dèi, il suo stesso approccio agli dèi, la sua vicinanza a Zeus, si rivelano unici, ed è proprio qui che Antigone ci illumina maggiormente, se siamo disposti a guardare. Antigone ci ricorda cos'è il dogma, lo strumento di autorità che nessuno può toccare se non è Dio. Non quella cosa orribile che limita e imbavaglia la mia libertà, ma un'intimità con Dio. Il dogma mi dà libertà perché mi costringe ad attingere da me stessa, dalla parte più profonda di me, ciò che mi definisce e mi rende così unica. Il dogma è una tradizione la cui dignità regale possiamo proteggere nei momenti di difficoltà.

Creonte si irrigidisce, cristallizza le sue azioni. Nulla scorre più in lui. La vita ruota, gravitando attorno a questo re fantoccio disorientato. Non c'è dubbio che il vero crimine di Creonte sia un crimine contro la vita. La nega, credendosi il suo possessore. Avendo creduto di poter controllare la morte rifiutando la sepoltura di Polinice, il suo atto è compiuto. Edipo ha raggiunto la sua apoteosi, ma Creonte si sbaglia nel suo giudizio. Edipo ha costantemente sbagliato interpretando male l'oracolo degli dèi. Non ha complottato contro gli dèi né ha nutrito inimicizia nei loro confronti. Non li ha sfidati. Ha accettato il destino infelice delle Moire. Edipo ha parlato incessantemente fin da Delfi. Le sue origini spiegano e narrano tutta la sua vita. Creonte trova in Antigone un'avversaria inaspettata, e non si riprenderà mai da questo shock. Sappiamo che in un combattimento, la sorpresa è spesso un'arma decisiva. Egli nega ad Antigone ogni diritto perché è una ragazzina, perché quindi deve obbedirgli, perché ha dei doveri nei suoi confronti, perché gli deve rispetto e non ha voce in capitolo nelle questioni di stato. L'amnesia storica di Creonte lo porta a confondere potere e autorità! Autorità e potere devono essere intrecciati, anche se l'autorità regna dove presiede il potere. San Paolo ha riassunto questo concetto con la sua formula magica: "Omni potestas a Deo" (ogni potere viene da Dio), il che significa che se qualcuno usa il potere dimenticando Dio, quel potere è inutile! È qui che sta il problema, in questa piccola fessura, in questo buco di topo visto da una prospettiva umana, dove Antigone infilerà il dito e premerà finché Creonte non si contorcerà dal dolore. Scoprendo questa falla nel suo discorso, una falla che non aveva visto, non aveva previsto e della cui stessa esistenza ignorava, una falla rivelatagli da una ragazzina puberale e ingrata, perciò terrorizzato, vacillerà di fronte all'ovvia verità stesa ai suoi piedi: non ha il diritto di fare ciò che sta facendo! Buon Dio, che shock! Creonte sogna di fare di Tebe una città perfetta, la città perfetta, quella che non è mai stata, quella che non sarà mai, ma ancora non lo sa. Anche Creonte è intrappolato nel suo sogno, che rivive incessantemente nella sua mente, di un grande condottiero a capo di una città perfetta di cui ha "fissato le misure e di cui ha tracciato le linee, di cui ha tracciato i confini e di cui ha posto porte e serrature".¹ ^Antigoneparla del luogo della morte di Edipo, del luogo della morte di Polinice; parla persino dall'oracolo di Delfi, giustapponendo due generazioni. Antigone non abbandona mai suo padre. Avrebbe potuto vivere una vita da donna, avere figli con Emone, ma no, ha scelto una strada diversa, e proprio perché mantiene un'intimità molto speciale con il padre, perché gli è stata accanto fino ai suoi ultimi istanti, vive con il suo ricordo, e questo ricordo continua a darle forza. È difficile valutare la considerevole influenza di Edipo su Antigone. Il rapporto padre-figlia viene qui narrato nel presente, nella vita quotidiana. Tutto ciò che Antigone dice è radicato in questo luogo e in questa comprensione, perché è un luogo tanto quanto un rapporto. Antigone, forte dell'intimità condivisa con il padre, sa che il corso della vita può passare dal bene al male in un istante, in un lampo che, pur apparendo indifferente, permea un'intera vita e talvolta generazioni... Questa intimità le dà anche la forza di affrontare il destino degli dèi e di sottomettersi alle loro decisioni autorevoli, pur rifiutandosi di combattere, di opporsi agli eventi della vita e di rimanere vigile. Se c'è una qualità che sostiene Edipo nonostante tutto, nonostante se stesso, è la dignità. Antigone si ciba di essa quando Creonte ricorre a sotterfugi come la seduzione. Creonte non vedeva nulla di edificante in Edipo; vedeva solo un uomo che falliva in tutto. Creonte rifiuta l'intimità in ogni gesto. La teme. Nulla lo spaventa più. E quando finalmente scopre l'intimità, è solo per sfruttarla. Creonte usa le cose, se ne appropria. Non sa come rendersi disponibile ad esse. Antigone, la nostra piccola Antigone, possiede un tesoro. Sofocle non dice se lei conosca questo tesoro, se ne sia pienamente consapevole, ma ciò che il poeta ci comunica attraverso il comportamento apparentemente assolutista di Antigone è l'indissolubilità del legame padre-figlia, e quindi dei suoi frutti: dignità, fedeltà, giustizia, rispetto per l'autorità, e quindi per gli dèi. Se si volesse sottrarre questo tesoro ad Antigone, bisognerebbe strapparle il cuore. Ed è proprio ciò che farà Creonte, perché si troverà completamente impotente. Mentre tutti gli altri nella tragedia temono Creonte, lui teme Antigone. È turbato dalle sue certezze. Se si fosse preso il tempo di studiare la storia, avrebbe potuto commettere degli errori, ma avrebbe assunto il suo ruolo di leader in modo più umano. Non si sarebbe rinchiuso nella sua visione. In un gesto di follia e lucidità, lo si può immaginare inginocchiato davanti ad Antigone, che le stringe le ginocchia, in lacrime, dopo aver riconosciuto il tesoro che questa giovane donna gli aveva offerto, questo favoloso tesoro che è il dogma: il sacro involucro della vita interiore che dona una conoscenza innominabile, inaudita, infinita e pervasiva: la conoscenza del divino.