L'intelligenza artificiale sta emergendo al centro di ogni discussione; incarna la minaccia imminente. Si prevede un punto di svolta drammatico: un giorno, le macchine diventeranno più intelligenti di noi e l'umanità scoprirà di non dominare più il creato. La nostra obsolescenza non inizierà quando le macchine penseranno meglio di noi; lo fanno già. Possiamo creare agenti che conoscono perfettamente la loro funzione in tre minuti di configurazione, mentre a un essere umano occorrerebbero dieci anni di studio. L'obsolescenza inizierà quando noi stessi rinunceremo al pensiero, al giudizio, al fardello umano e alla responsabilità.
La servitù si insinua dolcemente: non con la violenza, ma con il comfort. La macchina non si stanca. Non dubita. Non si ferisce al contatto con la realtà. Risponde rapidamente, decide rapidamente, rassicura rapidamente. E noi, che siamo lenti, esitanti, contraddittori, finiamo per scambiare i nostri limiti per un difetto. L'uomo moderno non solo odia i suoi limiti: se ne vergogna.
Per lungo tempo, l'umanità ha accettato di crescere entro i propri limiti. Sapeva, nel profondo, di non essere la misura di se stessa. Ha ricevuto la sua vita e la sua vocazione. Poi ha cercato di liberarsi da ogni verticalità. Negando Dio, non ha semplicemente rifiutato una fede; ha rifiutato di permettere a qualsiasi autorità di ordinarla, elevarla e giudicarla. Questa modalità orizzontale, che non riconosceva altra autorità se non se stessa, si è ora esaurita. Così, l'intelligenza artificiale le ricorda se stessa e le impone un destino al posto della libertà che ha abbandonato insieme alla sua vocazione.
Ora che ha creato un'entità più intelligente di lui, cosa resta all'uomo? Colui che ha rinnegato la sua intimità con Dio (qualcosa che nessuna intelligenza artificiale avrebbe mai potuto conoscere)?
Questo è il punto cruciale. Il pericolo non è semplicemente che l'intelligenza artificiale possa un giorno produrre una poesia accettabile, una diagnosi credibile o un consiglio matrimoniale plausibile. In un certo senso, lo fa già. Il pericolo è che daremo priorità alla sua velocità e utilità rispetto alle persone reali. Un bambino che balbetta, un anziano che divaga, un amico che fatica a trovare le parole giuste, un prete che esita prima di rispondere: tutto questo diventa insopportabilmente lento in un mondo saturo di tecnologia. Cerchiamo di non chiamare progresso ciò che spesso non è altro che impazienza elevata a sistema.
Georges Bernanos aveva previsto questa spirale discendente molto prima di noi: «Il pericolo non sta nella proliferazione delle macchine, ma nel numero sempre crescente di persone abituate, fin dall'infanzia, a non desiderare altro che ciò che le macchine possono offrire» (La Francia contro i robot). L'affermazione rimane agghiacciante perché parla meno di tecnologia e più di desiderio. Cos'altro desideriamo se la statistica ci fornisce tutto ciò di cui abbiamo bisogno? Cosa desideriamo, se non calcolo, sintesi e comfort?
La Scrittura, quando parla degli idoli, è intransigente: «Egli è sempre superiore alle cose che adora; rispetto a loro egli ha la vita, mentre loro non ce l'hanno» (Sapienza 15,16-17). Il punto cruciale è proprio questo. Adorare i nostri strumenti non significa lodarli; significa cominciare a paragonarci a loro, e poi disprezzare noi stessi. Da quel momento in poi, l'obsolescenza umana non è più un'ipotesi tecnica. Diventa una tentazione spirituale.
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