Benedetto XVI in Paradiso!

"È mattina o sera?"
Il respiro mi si bloccò in gola, poi tornò. Come se non funzionasse correttamente. Mi stava abbandonando. Il mio pneuma mi stava lasciando. Respirai, come se fossi pronto. Mio Dio, quanto lo amo! Ma poi, il respiro tornò, come se nulla fosse accaduto, come se fosse uscito a sbrigare una commissione. I ricordi affiorarono. Sapevo che G. stava arrivando. Speravo che le mie ultime forze durassero fino al suo ritorno. Lo stavo aspettando mentre entrava nell'agonia. Non sentivo tensione. Credo che dopo tutto sia successo in fretta. Il tempo volò. Sentii suoni diversi che non sembravano appartenere tutti allo stesso universo. Mi diedero un vago torpore, come quello che si prova in coma. Suoni provenienti da diverse dimensioni.
G. arrivò con due sorelle, le mie piccole memorie che si erano prese cura di me così bene in tutti questi anni. Riuscivo a sentire perfettamente ciò che veniva detto. L'anima ha orecchie, no? Stavo valutando quali testimoni sarebbero stati presenti al mio giudizio. Ho interrogato il mio angelo, ma non ha risposto. Era già stato chiamato a spianarmi la strada? Sentivo G. parlarmi con la sua voce melodiosa, cercando di rassicurarmi, ma non riuscivo a replicare. Questo è certamente ciò che lo ha spinto a benedirmi e a darmi l'estrema unzione. La mia voce non sarebbe più uscita. Ho capito che questa volta non sarebbe mai più uscita. La mia voce sulla Terra si è zittita in quel momento. È iniziato così. Mi aveva già tradito, ma questa volta ho capito che era definitivo. Non ho più cercato di fargli cambiare idea. Sentivo che parti di me stavano diventando indipendenti da me. Volevo dire di nuovo: Mio Dio, quanto ti amo! L'ho detto senza voce. Con i suoi occhi, G. mi ha capito. L'anima ha orecchie. G. si è inginocchiato nel momento in cui ho sentito di scivolare. Mi sono ricordato di me da bambino, che scivolavo su una pozzanghera di acqua gelida e cadevo sul sedere, girando su me stesso. Ho chiuso gli occhi su questo delizioso ricordo di mamma e papà che ridevano di gusto della mia caduta; Anche il mio caro fratello rideva accanto a loro, e poi mi aiutò ad alzarmi. I miei cari genitori, che mi avevano dato la vita in tempi difficili e che, a costo di grandi sacrifici, avevano preparato per me una casa meravigliosa con il loro amore.
Tutto accadde molto in fretta. Uscii dal mio corpo. Capii che l'anima era il vero sé. Sentivo ancora i miei arti. Era strano. Sentivo qualcuno arrivare. Tutto accadeva molto velocemente. Una persona si stava avvicinando. Mi era familiare. Come lo sapevo? Era come un nuovo senso che precedeva tutti i miei sensi perduti. Sapevo chi stava arrivando anche se non riuscivo a vedere nessuno, anzi la mia vista si stava annebbiando, si stava confondendo, ma sapevo, sentivo che qualcuno era in piedi davanti a me.

«È una sensazione strana, lo so. Almeno all'inizio. Ci si abitua. Materia senza materia. Un po' come un uomo che si lamenta del dolore alle mani e ai piedi dopo un'amputazione. La mia immagine è un po' brusca… Ma è appropriata, no?»
Non osavo chiedergli chi fosse, anche se morivo dalla voglia di farlo. Continuavo a cercare di ricordare chi fosse. Chiedergli il nome mi sembrava scortese, se lo avessi già conosciuto… Anticipò la domanda che mi bruciava sulle labbra, come se sapesse cosa stessi pensando.
«Questo è l'altro aspetto che all'inizio è destabilizzante. Incontrerai molte persone che conosci o di cui hai sentito parlare, e a poco a poco, man mano che ti abituerai al posto, le riconoscerai immediatamente. Devi abituarti. Questi doni innati sono sempre stati dentro di te, ma dormienti. La tua anima è ancora immersa nelle abitudini della terra.» Qui, i nomi contano poco. Ci conosciamo perché ci riconosciamo. Sulla Terra le anime non si chiamano per nome, perché non devono cooperare all'interno di un gruppo sociale con un corpo e una mente, dove ogni parte tira in direzioni diverse; le anime contengono il nome. Per ora, chiamami R., se vuoi, mentre ti acclimati.
— Ho freddo, è normale?
— Sì, è il normale processo.
— È lo stesso per tutti?
— Fino a questo punto, sì. Dopo, è diverso.
— Questa sensazione di conoscerti bene.
— Sì, mi conosci bene. Hai letto i miei libri sulla Terra, conosci i miei insegnamenti, e mi attribuisco parte del merito per il fatto che tu li abbia apprezzati e che ti siano stati utili. Ma non dobbiamo più parlarne ora. Ritarda il processo. Il tempo sulla Terra è passato.
— Come faccio a parlarti se non sento alcun corpo?
"In effetti, comunichiamo direttamente, anima ad anima. E sebbene sulla Terra, come persona religiosa, tu abbia considerato l'anima, non avresti potuto immaginare cosa potesse contenere."
“Il freddo si sta attenuando un po’.
” “Finirà molto presto. Sono qui per quello che verrà dopo.
” “Ecco, non lo sento più. Ho provato diverse sensazioni durante il suo passaggio. Mi sono tornati alla mente dei ricordi. Ho visto gli errori che ho commesso. Spesso perché volevo fidarmi contro ogni previsione. Avrei dovuto condannare di più quando sono già stato così rimproverato per questo? Durante questo raffreddamento, ho visto i segreti di cose che mi hanno tanto addolorato. Come possono gli uomini abbassarsi a tanto?
” “Non preoccuparti di niente di tutto questo ora.
” “Ma perché? Mi fa male.
” “Perché il tuo giudizio non poteva essere basato su un sano discernimento e, soprattutto, non puoi più cambiare ciò che è accaduto sulla Terra.” La sensazione di sapere, di capire cosa è successo, questa scoperta che ti si presenta, può essere inquietante, perché, in un certo senso, ti connette alla Terra quando dovrebbe per sempre separarti da essa.
— Devo fare qualcosa?
— Sì. Arrenditi!
— Beh, questa è una cosa che non cambia rispetto alla mia condizione sulla Terra… Capisco tutto. Vedo i dettagli. Vedo scene della mia vita, momenti, vedo cosa mi ha spinto, la fede, vedo la fede ovunque, che sia scarsa o abbondante. Sono stato ingannato, vedo gli ingannatori, capisco gli inganni. A cosa serve capire tutto quando non posso più cambiare nulla?
— È una fase. Bisogna abituarsi.
— Oh! Ho appena sentito un dolore! Qualcuno sta gridando, chiedendo aiuto, ora sono in tanti, mi stanno tutti parlando. Vedo altri soffrire… Oh mio Dio! Che razza di prete è questo dannato? Non vedo l'occasione, non riesco a discernerla. Ho l'impressione che mi riguardi, che la gente si stia radunando per me. Si rifiuta di dare la comunione a un parrocchiano che la chiede in ginocchio e sulla lingua! Oh mio Dio! Vedo la sua anima oscurarsi. Vedo il dolore, ma non lo sento dentro di me. Soffro per mancanza di carità, è così? E tutte queste grida, da persone che conosco, mi supplicano, mi implorano. Cosa posso fare per loro?
— Niente.
— Perché allora devo sentirlo?
— È una fase. Non durerà.
— Sento l'indurimento delle anime.
— Sono i dannati. Conoscono la tua santificazione e stanno cercando un'ultima volta di non essere dannati.
— Ma ho conosciuto dei religiosi. Sacerdoti!
— Sì, ci sono, e il loro numero è in aumento.
«Non c'è niente che possiamo fare per queste anime?
» «No, non c'è più niente che possiamo fare. Hanno scelto la loro dannazione.
» «Quel povero prete che rifiuta la comunione…
» «Non sta a noi dirlo. Sta a lui farlo.
» «Possiamo avvertirlo?
» «Sì, l'abbiamo fatto. Abbiamo pregato per lui.
» «Devo sentire anche le anime degli altri? Dei dannati?
» «Sì, ma ti ci abituerai. È la carità che opera pienamente. Il tuo stato attuale durerà per sempre ora che hai subito il giudizio e la penitenza particolari.
» «Penitenza? Ma perché alcuni non possono essere salvati? Ci sono molti poveri tra loro. Lo so. Ricordo.
» «Ricordi davvero? “L'anima si pente del suo peccato, non come colpa, ma solo come causa della sua sofferenza.” Tutte queste persone rimangono prigioniere del loro peccato.»
«Attrito e contrizione…»
Dopo aver detto questo, ho sentito il mio interlocutore annuire in segno di assenso. Mi è sempre risultato difficile capire come percepivo le cose senza avere più i sensi a disposizione. Quindi l'anima contiene tutto ciò che conosciamo sulla Terra?
— A quale penitenza ti riferivi?
— Sentire tutte quelle anime che non hai salvato.
— Potrei?
— Si può sempre fare di più sulla Terra, anche se, certamente, si è stati un bravo artigiano.
— Mi manca la testa, eppure ho la sensazione che qualcosa sia stato posto su di essa.
— È la corona della giustizia.
— Ma so chi me l'ha posta.
— Sì, lo conosci. Lo conosciamo tutti, tutti i cristiani. Ha combattuto la buona battaglia. Non perdere tempo a cercare chi sia; a poco a poco, conoscerai le anime riconoscendole. E non dovrai più fare paragoni con la terra. Quest'ultima ti interesserà solo per intercedere per la salvezza di altre anime.
“Ho sempre saputo tutte queste cose, eppure mi sembrano così nuove.
” “Perché le stai sperimentando ora! Tra pochi istanti, esaminerai le tue profondità. Sono incommensurabili. Solo Lui può riempirle.
” “Vuoi dire…
” “Sta arrivando ora. Presto non sentirai altro che il canto degli angeli e la preghiera dei viventi, con cui potrai agire. Qui, la fede e la speranza non esistono più. Sulla Terra, la fede nutre la speranza e la carità. Sulla Terra, la fede può quasi reggersi da sola, perché permette di spostare le montagne, ma qui è inutile. Lo stesso vale per la speranza. Svaniscono. Rimane solo la carità, questo amore infinito che senti, ma che è ancora disordinato dalla tua eccessiva vicinanza alla terra. Qui, la carità è alfa e omega.”
“Capisco. Ora capisco. Non è il cervello che viene usato al 5% sulla Terra, è l'anima.”
“E anche allora, quando viene usata!” Egli infonde nei nostri esseri lo Spirito Santo, che dona all'anima la capacità di credere pienamente.
— È un'unione che cresce e che è eterna.
— Lui viene ora.
— È bellissimo.
— Ora ti lascio.
— È come se ora ce ne fosse solo uno.
— Ed è adesso! Un mattino eterno. Una fonte di giovinezza. Vedrai…