Die Goldgräberin

Ein Tag

Seinen einzigen Wunsch erfüllte er sich jeden Tag mühelos. Er stand auf und zählte im Geiste die Zeit, die er dafür brauchte. Er zählte die Zeit, als hätte er sie unter Kontrolle, selbst als sie ihm entglitt. Er kannte sein Alter, doch er weigerte sich hartnäckig, sich von dessen Auswirkungen überraschen zu lassen. Er hielt Geist und Körper wachsam und aufmerksam, stets des Verfalls bewusst, der ihn bedrängte. Er kleidete sich mit Würde und vergrub mit akribischer Präzision beide Fäuste in den Taschen. Sein linkes Taschentuch, ein Geschenk seiner Frau, war zu einem Ball zusammengerollt, und seine rechte Hand ruhte auf einem kleinen Kreuz, das er ebenfalls geschenkt bekommen hatte, obwohl er sich nicht mehr erinnerte, von wem. Beruhigt durch deren symbolische Präsenz, vollendete er seine Kleidung.

Er verfiel einem weiteren Ritual: Er saß in seinem Sessel, trank eine Schale Kaffee und blickte aus dem Fenster auf die sanfte Hügellandschaft und die Schluchten, die die Ferne zerschnitten. So ließ er seiner Fantasie und seinen Erinnerungen freien Lauf. Er genoss das Kaleidoskop der Bilder. Er pflegte diesen Strom der Erinnerungen, mal ein ruhiger Bach, mal ein reißender Strom; er fasste sein Leben zusammen, oder besser gesagt, er schärfte es, gab ihm das außergewöhnliche Glück zurück, das in jedem seiner Bruchstücke aufblitzte, und schenkte ihm unschätzbare Motivation.

Sobald der Brunnen versiegt war, stand er auf. Lange Zeit hatte er sich im Dienste des Buches seines Lebens gesehen. Wann und wie war das geschehen? Seit dem Tod seiner Frau. Mit einer gewissen Geschicklichkeit schloss er das Buch und versuchte nicht, es wieder aufzuschlagen, selbst wenn sein Verstand ihn dazu drängte. Er schaffte es, sich zu verlieren, sich zu begraben, sich selbst zu vergessen, ja sogar zu vergessen, dass er vergaß. Er passte sich an wie seinen Morgenkaffee. Zuerst glaubte er, sich selbst zu verlieren. Der Verlust seiner Persönlichkeit verfolgte ihn. Dann verstand er. Er hörte die Stimme seiner Frau, die ihm zuflüsterte, was er tief in seinem Inneren wusste, sich aber verboten hatte anzuerkennen. Seitdem schmiegte er sich an ihre Worte und stimmte sich auf ihre Erinnerung ein.

Als er das Buch seines Lebens zuschlug, tat er dasselbe mit der Tür seiner Hütte. Er ging zum Fahnenmast vor seiner Tür und hisste die Flagge: ein kleines Wimpelchen mit einer kleinen Blüte. Es bedeutete seinem Freund Albert, dass alles in Ordnung war und ein neuer Morgen anbrach. Die beiden Männer kannten sich seit zwanzig Jahren. Einmal im Monat speiste der alte Mann bei Albert. Er brachte stets eine Flasche Schnaps mit, denn Albert brannte seinen eigenen Brandy. Albert war der Einzige, der dem alten Mann noch wohlgesonnen war, jetzt, wo er allein lebte. Er pflegte so viele Beziehungen zu seinen verstorbenen Freunden, dass er keine neuen mehr knüpfen wollte. Morgens und abends winkten die beiden Freunde mit ihrem Wimpel, um dem anderen zu zeigen, dass er noch lebte. Sie grüßten sich vertraut aus der Ferne. 

Der alte Mann nahm den Pfad hinter dem Haus und achtete darauf, nicht auf einem losen Stein auszurutschen. Der Pfad schlängelte sich durch die trockene Erde über das Moor zum Fluss. Er war auf der Hut. Seine Konzentration steigerte sich, als stünde er einem stärkeren Gegner gegenüber. Der steile Pfad, die gleißende Sonne, seine schwächeren, unsichereren Beine, sein unsicheres Gleichgewicht … Sein Körper verließ ihn. Er bewegte sich auf etwas anderes zu. Der alte Mann wusste das und hatte beschlossen, sich keine Sorgen zu machen, es einfach geschehen zu lassen. Warum dachte er noch darüber nach? Er würde sich nicht die Kehle heiser schreien, um gegen seinen Körper anzukämpfen. Wer hätte wen anschreien sollen? Sein Körper würde mühelos triumphieren. Der alte Mann wusste es; er konnte nicht dagegen ankämpfen, er versuchte es nicht, sein Körper entglitt ihm unaufhaltsam … Er akzeptierte es.

Der alte Mann hatte sich einen festen Tagesablauf geschaffen, immer denselben. Der Pfad endete an dieser Stelle und machte eine Kurve. Da er geschickte Finger hatte, hatte er sich eine kleine Hütte gebaut, in der er seine Goldwaschausrüstung aufbewahrte: Pfeifen, Eimer, Schaufel, Schöpfkelle, Sieb, Handschuhe… „Meine Werkzeugburg“, wie er sie nannte. Er benutzte nie einen Metalldetektor! Er weigerte sich. Er sah keine Notwendigkeit dafür. Die neue Technologie langweilte ihn. Er sah sie als Quelle eines Machtwillens, einer Macht, die dem Menschen entglitten war, weil alles an die Maschinen delegiert wurde. Der Goldwäscher war misstrauisch gegenüber diesem Machtwillen; er hatte schon so viele Goldwäscher gesehen, die sich darauf beriefen, um ihre Gier zu rechtfertigen. Man konnte in diesem Metier nicht lange durchhalten, wenn nur der Profit die Leidenschaft antrieb. Der alte Mann erinnerte sich an einen Spinner, der mit dem Goldwaschen angefangen hatte. Er kam mit modernster Ausrüstung und schlug seinen Stand am gegenüberliegenden Ufer auf, den alten Männern gegenüber. Für einen Anfänger hielt er sich recht lange. Doch er verfiel Tag für Tag. Er benutzte seinen Metalldetektor wahllos. Kurz gesagt, er glaubte, seine Ausrüstung würde seinen mangelnden Ehrgeiz wettmachen. Er gab auf. Er entsorgte seine Ausrüstung, indem er sie in einer Felsspalte zurückließ. Der alte Mann wunderte sich darüber. Wollte er später zurückkehren, um wieder Gold zu waschen? Jeder hätte die Ausrüstung nehmen und weiterverkaufen können… Der alte Mann verstand nicht, warum jemand so wenig Interesse an wertvoller Ausrüstung und noch weniger an seiner Leidenschaft zeigte. Der alte Mann verabscheute Wankelmütigkeit und jede Form von Oberflächlichkeit und reiste nun nur noch selten. „Vergiftete Früchte gären in einer Welt, die ihrem eigenen Untergang entgegenrast“, dachte er gern.

Eines Abends

Der alte Mann ging zurück zu seinem Haus, nachdem er seine Waffen im Schuppen gelassen hatte. Er nahm seine Fahne herunter und ging hinein. Er nahm etwas Trockenfleisch, schenkte sich ein Glas des Elixiers ein und ließ sich in seinen Sessel sinken. Sanft wiegte er sich im Takt, während er das Fleisch aß und langsam an dem Nektar nippte, der in seiner Kehle brannte. Durchs Fenster beobachtete er, wie der Tag langsam verblasste, wie eine Nebelwolke über der Ebene. Er schlug sein Buch auf. Er sah seine Frau ins Haus kommen, ihn auf die Stirn küssen und ihm die Haare aus dem Gesicht streichen. Er träumte mit offenen Augen. Er genoss es in vollen Zügen. Jede Nacht. Ohne Ausnahme. Die Routine änderte sich. Er hatte es sich nicht ausgesucht. Nichts anderes hatte für ihn Wert. Nicht einmal jener Goldklumpen, den er ein Jahrzehnt zuvor gefunden hatte, der seinen Ruf begründet hatte. Ein prächtiger 22-Karat-Goldklumpen. Jeder respektierte ihn deswegen. Er pflegte zu sagen: „Der Goldklumpen ruft dich genauso sehr, wie du ihn rufst.“

Der alte Mann, damals noch etwas jünger, hatte zugestimmt, einer Schulklasse seine Arbeit zu zeigen. Er hatte seinen Tag zwar vergeudet, aber es hatte ihm Freude bereitet, von Kindern umgeben zu sein und ihnen den Umgang mit dem Sieb zu erklären. Ihre Augen leuchteten vor Begeisterung, denn die Aussicht auf schnellen Reichtum berauschte sie. Er genoss ihre Gesellschaft bis zu jenem Augenblick, als sie vom Gewinnstreben geblendet wurden. Sie hatten den Sinn der Forschung verkannt. Auch die Lehrer erkannten dies, und der Tag ging zu Ende. Der alte Mann ging an diesem Tag früh nach Hause, desillusioniert und besorgt. Er dachte, hätte er Kinder gehabt, hätte er ihnen den Wert der Forschung, des Handwerks, hätte er vielleicht gesagt, beigebracht. Ja, genau das war es, das Handwerk seines Berufs, diese Erfahrung, die jeden Tag aufs Neue herausgefordert wurde. Sie hielt ihn am Leben, und das war unbezahlbar… Er ging ins Bett, beunruhigt von den negativen Gedanken, dass diese jungen Leute das verpassten, was wirklich zählte, ihr Leben, ihr wahres Leben, das sie vielleicht nie kennenlernen würden… So war er nicht. Traurigkeit konnte seine Freude nicht trüben. Wenn er an seine Frau dachte, bedauerte er, keine Kinder mit ihr gehabt zu haben. Das war sein einziger Kummer. Sehnsucht überkam ihn, doch die Freude über die gemeinsamen Momente überwog sie, wie eine Welle, die niemals abebbt und an die Felsen zurückkehrt, als wäre nichts geschehen, als wäre es das erste Mal. Nichts konnte den alten Mann wirklich berühren.

So weit er sich erinnern konnte, hatte der alte Mann seit seiner Kindheit nach Gold gesucht. Als Kind hatte er zufällig an einem Fluss ein winziges Goldnugget von der Größe eines Fingernagels gefunden. Er erinnerte sich an diesen Moment, fasziniert von dem kleinen Glitzern, gebannt von dessen Spiegelung. Ohne Werkzeug, ohne besondere Anstrengung hatte er einen Schatz gefunden. Er hatte seine Berufung gefunden. Nachdem er sich als anerkannter Experte etabliert hatte, bekleidete er viele Positionen im Goldhandel. Sein Leben drehte sich um seine Leidenschaft. Und er zögerte nie, anzuhalten, wenn er an einem goldhaltigen Fluss vorbeikam. Seine Frau sagte dann immer: „Es ist, als würdest du beten, wenn du nach Gold suchst.“ Der alte Mann verwechselte die beiden Dinge nicht. Er unterschied klar zwischen seiner Arbeit und seinem Gebet. Und er vermischte sie nicht. Doch er nahm die Bemerkung seiner Frau als Kompliment, denn sie zeugte von einer Intensität, einer Innerlichkeit und einer Sensibilität, die ihresgleichen suchte.

Warum suchte er immer weiter nach den Erzvorkommen? Weil sie ihn riefen, zweifellos, aber vor allem, weil der alte Mann nicht widerstehen konnte. Er gab es bereitwillig zu. Er brauchte nicht viel Aufforderung. „Jeder lebt sein Leben bis zur letzten Sekunde noch einmal“, pflegte er zu sagen. Er hielt sich selbst für einen recht guten Schauspieler.

Ein neuer Tag

Jede seiner Gesten brachte ihn seiner Frau näher. Seit ihrem Tod ging der alte Mann, sich seiner Lage bewusst, besonnen vor. Er wich Versuchungen aus. Als er das Juwel entdeckte, das seinen Ruhm begründen sollte, achtete er sorgfältig auf den Glanz, der ihn zu berauschen drohte. Er vertraute auf die Zukunft, und für ihn manifestierte sich diese Zukunft in der Wiedervereinigung mit seiner Frau. Er war nicht besonders religiös, doch wenn Hoffnung überhaupt etwas bedeutete, dann durchdrang sie jede Sekunde seines Lebens.

Der alte Mann griff mit beiden Händen in die Taschen. Er griff nach seiner charakteristischen Schaufel mit dem dreieckigen Stiel und ging auf einen großen, knorrigen Stein zu. Dann wandte er seine Aufmerksamkeit den Wurzeln zu, die er schon eine Weile im Auge hatte. Er schob einen alten Stein beiseite, der den Zugang zu den Wurzeln versperrte. „Eine kleine Mangrove“, dachte er und erinnerte sich an eine längst vergangene, aber lebhafte Reise in die Karibik. Er warf die Schaufel beiseite, beugte sich vornüber wie in Kampfstellung und schüttete den Inhalt in das Sieb auf dem Eimer. Er wiederholte die Bewegung mehrmals. Wie immer, je öfter er es tat, desto mehr überkam ihn ein Gefühl der Freiheit. Er schüttelte das Sieb. Er richtete sich auf. Er betrachtete das Ergebnis seiner Arbeit und sah, dass der Ort ihm gehörte, die Hand des Menschen in der Natur, aber morgen würde die Natur ihn zurückerobern. Natur und Mensch kämpften miteinander, und keiner würde gewinnen, dessen war er sich sicher. Er warf seine Schaufel energisch zurück in die Pfanne, rührte eifrig im Sieb, breitete die Goldwaschmatte aus und verstreute das Ausgegrabene. Er untersuchte die Ablagerungen in den Spalten. Geduldig wartete er. Er beobachtete. Heute hatte ihn eine gewisse Begeisterung gepackt. Er habe „die Seele eines Anfängers“, dachte er. Er sah darin eine entscheidende Bedeutung. Diesen jugendlichen Geist zu bewahren. Er richtete sich auf. All das hatte nichts gebracht. Er glaubte, seine Begeisterung sei nur gespielt gewesen. Er wusste, es war möglich, dass der Geist von nichts berauscht werden und uns täuschen konnte. Der Schaum dessen, was wir sind, rührt sich in unseren Gefühlen.

Er erinnerte sich an einen anderen Goldwäscher, der an diesen Fluss gekommen war. Er hatte neugierige Schaulustige angezogen. Jeder wusste, dass er dort lebte und unaufhörlich an dieser Stelle nach Gold suchte, und für die Leute war es ganz einfach: Wenn der alte Mann, der so viele Nuggets gefunden hatte, dort nach Gold suchte, dann musste es dort Gold geben. Es kümmerte die Leute nicht, ob der alte Mann Gold fand; sein Ruf allein sprach für sich, ohne dass er etwas dafür tun musste. Außerdem lebte er immer noch bescheiden… Aber das kümmerte niemanden. Dieser junge Goldwäscher lebte sich ein, als gehöre ihm der Ort. Sehr schnell bemerkte der alte Mann sein Talent in seinen Bewegungen, in seiner Art, Dinge zu tun, die nicht auf Erfahrung beruhten; aber dieses Talent war ihm unbekannt, und nur der alte Mann konnte es bezeugen. Dieser junge Mann, von sich selbst eingenommen, ging nicht näher darauf ein. Er hätte ihn gern unterrichtet, aber es war nicht seine Aufgabe. Er fragte sich lange, ob er richtig handelte. Sollte er ihm sagen, dass er Talent hatte und ihn anleiten? Leider hatte er keine Zeit, sich zu entscheiden. Der junge Mann hatte ein prächtiges Nugget gefunden. Er stand am anderen Flussufer und beobachtete den alten Mann. Dieser lächelte ihm zu. Er kannte dieses Gefühl, das mehr als nur ein Gefühl war, das drohte, schnell in Machtgier umzuschlagen. Der alte Mann sah, wie er umkippte, und er sah ihn nie wieder. Trauer erfüllte ihn, denn dieser junge Mann hatte sich in einem Punkt geirrt: Er besaß ein Talent, das er für sein eigenes hielt, obwohl es ihm in Wirklichkeit geschenkt worden war. „Ohne Dankbarkeit gibt es in diesem Leben nichts, worauf man hoffen kann.“ Dankbarkeit war der unverzichtbare sichere Weg. Es dauerte lange, bis er den Verlust dieser Freundschaft überwunden hatte; er träumte, er habe mit dem jungen Mann gesprochen, ihn vor Machtgier und Eitelkeit gewarnt. Er richtete sich auf, vergrub die Hände in den Taschen und umklammerte seine Fetische.

Der alte Mann beschloss, dass die Wurzeln keinen Geschmack mehr hatten. Er drehte sich um und schwamm anmutig zurück ans andere Ufer. Er stieg über große, ihm unbekannte Steine ​​und schwor sich, ihre Entdeckung auf einen anderen Tag zu verschieben. Kaum hatte er das andere Ufer erreicht, durchfuhr ihn ein stechender Schmerz in der Leber. Er schenkte ihm nur flüchtige Beachtung, noch ganz im Rausch seiner neu gewonnenen Schlankheit. Doch der Schmerz wurde stärker. Er entfachte einen Kampf, den er nicht kommen sah, einen, der ihn völlig überraschte. So sehr, dass er sich befreite und ihn mit voller Wucht traf, als er glaubte, diese Runde überstanden zu haben. Er verfluchte sich selbst, weil er unachtsam gewesen war. Ein einziger Augenblick hatte genügt. Was bedeutete dieser Augenblick im großen Ganzen seines Lebens? Er verlor das Spiel wegen einer Viertelsekunde Unaufmerksamkeit, wegen einer Nachlässigkeit … „Eine Art Machtwille“, dachte er. Er fiel zu Boden wie die Steine, die er ins Wasser zurückgeworfen hatte. Er lag regungslos am Flussufer, gefangen in seinem eigenen Körper, ohne andere Wahl. Ein wenig Wasser umspülte sein Gesicht. Regungslos genoss er den Anblick des Flusses, so freundlich und zärtlich ihm zugewandt. Er verabschiedete sich. Der alte Mann hatte noch Zeit, in seine Tasche zu greifen, den harten Ball seines Taschentuchs zu greifen, den Ellbogen unter den Kopf gestützt, und schlug das Buch seines Lebens ein letztes Mal auf. Er lauschte dem Fluss auf eine Weise, die er zuvor nicht gekannt hatte. Er sagte sich, dass man aus diesem Leben immer etwas lernen konnte. Er sagte sich, dass er seine Fahne heute Abend nicht einholen würde und dass Albert kommen und sie wieder hissen würde. Er hielt die Augen noch ein paar Sekunden offen, gerade lange genug, um seine Frau kommen zu sehen. Er schloss das Buch.

Einen Tag später

Albert trug den alten Mann mit Hilfe seiner beiden Söhne. Wie es Brauch war, wachten die drei abwechselnd einen Tag und eine Nacht lang am Leichnam. Mit ihrer und der Hilfe des Bestatters bettete er den Alten in den Sarg. Er strich ihm über das Gesicht und verweilte auf der Stirn. Mit fester Miene nahm Albert das kleine Kreuz aus seiner rechten Tasche und zog aus der linken ein zusammengerolltes Taschentuch hervor, das er auseinanderfaltete. Nach einem Augenblick gab das Taschentuch einen prächtigen Goldklumpen frei, stolz und kostbar. Die beiden Söhne und der Bestatter starrten mit großen Augen auf diesen Anblick, mit dem sie nicht gerechnet hatten. Albert steckte das Taschentuch zurück in die Tasche, legte das Kreuz und den Goldklumpen auf das Herz des Alten und faltete die Hände über seinen beiden Schätzen. Der Sarg wurde geschlossen. Albert betrachtete den geschlossenen Sarg, als würde er sich jeden Moment wieder öffnen.