Noch ein Zwischenstopp…

Álvaro Mutis ist ein wahrhaft großartiger Schriftsteller und darüber hinaus einer meiner engsten Freunde. Da er seit einigen Jahren keine Bücher mehr veröffentlicht hat, wollte ich ihm mit Zitaten aus „Die letzte Station des Trampdampfers“ – einem kurzen Roman, der die ganze Anmut widerspiegelt, die das Lesen von Álvaro Mutis vermittelt – eine kleine Hommage erweisen. Eine wunderbare Möglichkeit, diesenwiederzuentdecken.

S. 39. Über den Lautsprecher wurde verkündet, dass die kleine Störung bereits behoben sei – warum, fragte ich mich oft, muss man die Sprache verletzen, wenn man technische Zweifel hat?

S. 57. Wenn eines dieser Bilder mit der unbändigen Absicht des Fortbestehens zurückkehrt, tritt das ein, was Wissenschaftler eine Epiphanie nennen. Eine Erfahrung, die verheerend sein kann oder einfach bestimmte Gewissheiten bestätigt, die für das Weiterleben äußerst hilfreich sind.

S. 62. Daran ist nichts Ungewöhnliches. Wenn wir auch nur flüchtig eine Landschaft oder einen Ort aus unserer Kindheit teilen, fühlen wir uns wie in einer Familie.

S. 70. Traue dem nicht. Wir müssen stets auf diese Überraschungen vorbereitet sein, die meist unbemerkt reifen und an die Oberfläche treten. Sie alle haben ihren Ursprung in der Vergangenheit.

S. 74. Bei meiner jetzigen Aufgabe setze ich nur meinen Körper ein. Nicht, dass ich alles verloren hätte. Ich habe nur das Einzige verloren, worauf es sich noch zu setzen lohnte, im Angesicht des Todes zu kämpfen.

S. 75. Wir sind schon sehr lange gemeinsam auf dieser Reise, von viel weiter weg.

S. 79. In Wahrheit existiert Jon Iturri nicht mehr. Nichts kann den Schatten beeinflussen, der unter seinem Namen durch die Welt reist.

S. 115. Doch schließlich erreichen wir Europa mit sehr naiven Augen. Seit vielen Jahren ist unsere lange Geschichte in eine Art Müdigkeit, Erschöpfung und Schwächung umgeschlagen, aufgrund von Bräuchen und Ideen, die uns nicht einmal mehr helfen, in unserem eigenen Land zu leben.

S. 125. Das Einzige, was mich oft vor dem Todeswunsch bewahrt hat, ist der Gedanke, dass dieses Bild mit mir verschwinden wird.

P135. Ja, jetzt trinke ich Wodka und liebe mit einem Roumi, aber jeden Tag fühle ich mich weiter von Europa entfernt, weniger interessiert daran, und ich verstehe meine Brüder besser, die nach Mekka pilgern, ohne lesen und schreiben zu können, ohne Wein zu kennen, ergeben in ihr Schicksal in der Wüste.

S. 150. Da fing ich an, mir Sorgen zu machen. Ich weiß genau, was der Spruch „Mach dir keine Sorgen“ hierzulande bedeutet. Er sollte so verstanden werden: „Wenn uns etwas zustößt, können wir nichts mehr tun, also braucht man sich keine Sorgen zu machen.“

S. 155. Wie schon zuvor vermied er auch diesmal jede Wendung, die als Selbstmitleid hätte ausgelegt werden können. Natürlich war darin kein Hauch von Stolz zu erkennen. Er tat es aus schlichter Bescheidenheit, aus jener Eigenschaft, die die Franzosen des 18. Jahrhunderts so treffend als „ edles Herz“ bezeichneten.

S. 156. Die Trennung in Kingston konnte nicht die letzte sein. All das, was ich ihm in unserem gemeinsamen Leben verschwiegen hatte, türmte sich in meinem Kopf auf. Damals schien es mir unbedeutend und beinahe sinnlos; unsere Gesten, unsere erotische Beziehung, unsere gemeinsamen Sympathien und Phobien machten Worte überflüssig. Nun aber drängten sie sich mit unerbittlicher Kraft wieder in mein Bewusstsein.

S. 159. Es liegt einfach daran, dass das Vorlesen ihrer Texte aufgrund ihres fließenden Stils ein bisschen so wäre, als würde man ihre Stimme hören. Ich könnte es nicht ertragen.

S. 159. Die gleiche alte Geschichte, letztendlich, wenn man von einer Verzerrung der Realität ausgeht und seine Wünsche für unbestreitbare Wahrheiten hält.

S. 160. Sie lernte von mir, dass die Menschen überall auf der Welt gleich sind und dass sie von denselben kleinlichen Leidenschaften, denselben schäbigen Interessen getrieben werden, die vergänglich und in allen Breitengraden ähnlich sind.

S. 163. Die Menschen, dachte ich, verändern sich so wenig, bleiben so sehr sie selbst, dass es seit Anbeginn der Zeit nur eine einzige Liebesgeschichte gibt, die sich unendlich wiederholt, ohne ihre schreckliche Einfachheit, ihr unheilbares Unglück zu verlieren.