Stamattina mi sono imbattuto* — letteralmente — in questo passaggio della Confessione , che è una vera meraviglia e che prefigura in modo così appropriato La morte di Ivan Il'ič, scritto sette anni dopo:
“All'inizio, mi sembravano richieste gratuite e inappropriate. Credevo che tutto questo fosse già noto, che se avessi voluto affrontare queste domande di petto, non sarebbe stato affatto un problema, che per il momento non ne avessi avuto il tempo, ma che non appena ne avessi avuto voglia, avrei trovato subito le risposte. Tuttavia, queste domande mi assalivano sempre più frequentemente, esigendo risposte con sempre maggiore veemenza, e poiché cadevano tutte sullo stesso punto, in una moltitudine di modi, queste domande senza risposta formavano un'unica macchia nera. (…)
“Ciò che accade a me è ciò che accade a tutti coloro che contraggono una malattia interna mortale. Prima compare un sintomo insignificante, a cui il paziente non presta attenzione, poi i sintomi ritornano sempre più frequentemente e col tempo si fondono in un'unica, indivisibile sofferenza. (…)
"La mia vita si è fermata. Potevo respirare, mangiare, bere, dormire; ma non avevo vita, perché non c'erano più desideri la cui realizzazione mi sarebbe sembrata ragionevole."
Ci vuole l'abilità di Tolstoj per esprimere così perfettamente questa crescente intensità (che alcuni potrebbero scambiare per volontà di potenza), questo graduale avanzare dell'angoscia. La morte di Ivan Il'ič, un capolavoro condensato del capolavoro che è la vita, trasmette perfettamente questa impressione di precipitare in un altro universo. In un momento apparentemente insignificante, la vita devia dal suo corso e ci sbilancia. La vita non è altro che l'accumulo di questi momenti intimi condivisi con se stessi.
* Mentre leggevo i miei appunti tratti dall'interessantissimo libricino di Monique Canto-Sperber: Essay on Human Life .
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