La oración matutina reluce. El cuerpo se estremece para honrar el nuevo día. La mano revuelve las sábanas, convocada a esperar la revolución del día para recuperar su propósito. Abandonadas, arrugadas, se desploman, volcadas sobre la cama mientras el cuerpo se alza en el esplendor del amanecer. Un momento eterno que se repite mientras la vida fluya por las venas y proporcione este aliento cuya ausencia rima con la muerte. El cuerpo se estremece y abraza el crepúsculo para deslizarse por el colchón, fuera de la cama, y dejar que los pies toquen el suelo. ¿Acaso este suelo no tiembla? La costumbre trae la oscuridad de la habitación, negándole su misterio. La mano encuentra los pantalones y el suéter que vestirán el cuerpo, torpe en su redescubrimiento del movimiento tras haberse acostumbrado a la quietud de la noche. De repente, el espacio tiene volúmenes definidos y precisos que es mejor dejar intactos. La oscuridad vela por sus fortificaciones y espera recuperar algo de terreno en su lucha contra el día y contra la agudeza visual, que poco a poco se adapta a la falta de luz.
El pasillo continúa. Conduce a la aventura, la mayor del día. Unos pasos, y el pasillo termina. El baño. Un poco de luz. Muy poca. Hay que despertar, pero no despertar a nadie. Este ritual cotidiano, común en todo el mundo, regresa, íntimo, sin ostentación. El cuerpo descubre el amanecer; ha dejado atrás la noche y su océano de inconsciencia para bañarse en la nueva primavera.
La sala de oración, por fin. La tenue luz que se desliza revela el icono tríptico, una Virgen con el Niño, rodeados por los arcángeles Miguel y Gabriel. Una luz tenue como un atardecer mediterráneo. Descender de rodillas sobre el reclinatorio revela el momento de la verdad. Mis rodillas crujen y claman por misericordia. El esfuerzo muscular que requiere bajarme sobre el desgastado cojín colocado sobre el reclinatorio de madera permite que mis extremidades se familiaricen con esta nueva posición. Sumergirse manteniendo la dignidad que exige la oración. Dejar que mi mirada vague por el altar compuesto. Contemplar la luz leñosa de la lámpara sobre el icono agrietado. Ver el rostro de Cristo en esta pintura del siglo XIX y su dedo señalando discretamente su corazón misericordioso. Reconocer la Trinidad de Andréi Rublev. Pensar en el genio de Tarkovski y en todos los santos necios. Dejar que mi mente divague como en una novela de Antoine Blondin. Revisitar ese contrato mal firmado, el caos del trabajo y las relaciones humanas. Intentando ignorar el crujido de mis rodillas, implorando consuelo. Olvidando aquella llamada, cada palabra que me asaltaba como un mazazo. Dejándome llevar por la desesperación de la vida tras el horrible día de ayer, cuando semanas de trabajo se redujeron a nada. Lamentando esta fatiga interminable, ansiando dejarme llevar por unas vacaciones que parecen no llegar nunca... ¿Cómo se arremolinan tantos pensamientos en la mente humana, que no deja de agitar y manipular sus ideas, sus conceptos, esta forma de ver el mundo, los días que se fueron, los que están por venir? ¡Qué dicha son estos sentidos, estas impresiones visuales, táctiles, auditivas, gustativas y olfativas, que regresan a nosotros y se instalan en nuestra memoria, donde reside nuestro espíritu! ¡Qué poesía!
Los pensamientos borran cualquier dolor de rodilla o artritis que se aferra allí como una concha a una roca. Pero después de la tormenta de recuerdos y esperanzas llega el tiempo de la esperanza y el recuerdo. Desborda recuerdos y esperanzas por cien codos, en profundidad, longitud, anchura y altura. En verdad, es muy difícil decir cuánto los supera, pues nada permite comparación. El alma siente una onda expansiva al pensar en tal comparación. Nada puede compararse con la esperanza y el recuerdo. Sería como comparar el cielo con la tierra. No sería apropiado. ¿Cómo pueden las personas que no creen vivir así, descuidando sus almas? ¿Cómo pueden cubrirlas con tantos artificios que ya no resuenan con la fuerza suficiente para despertarlas? Está más allá de la comprensión.
La oración filtra los pensamientos iniciales. Aquellos que resuenan y descienden a una caverna sin fondo. Aquellos que siguen resonando incluso cuando ya no los oímos. Ideas de ultratumba que alteran la vida cotidiana, la influyen y la profundizan. ¿En qué tiempo y espacio se expresa la vida? Creemos que está aquí, pero está allí. La pensamos distante, absorta en la teoría, y sin embargo, la práctica triunfa al abrazar pensamientos y acciones. Estamos ausentes de nosotros mismos. Tan a menudo. Tan profundamente. Quedémonos en silencio. Y si lo logramos, si nos dejamos absorber por este amanecer que pisa y gime, que da a luz al día y a la vida, el amor llega inesperadamente, nos envuelve y nos une. Este es el fruto de la oración. Hay un momento que nos espera a pesar nuestro. Desde ese instante, cada uno de nosotros nunca volverá a ser el mismo. Un momento del que no hay verdadero retorno. La belleza de este encuentro cercano, en el que solo el amor emerge victorioso, ordena el mundo. Quisiéramos evitarlo, porque el tiempo es corto, hay tanto por hacer, los segundos rebotan unos en otros, el mundo nos domina y somos víctimas de nuestra estructura en descomposición.
A veces, también, cuando los pensamientos se desvían, la espera nos llena de desesperación. Se pierde la cita. Un participante llega tarde. Sin embargo, nuestra mente lo anhela. Esperamos y nos impacientamos. Incluso podemos empezar a mirar la hora. Nos inquietamos. Hasta que nos damos cuenta de que no es el lugar correcto, de que nos hemos equivocado, de que nos hemos extraviado. Por experiencia, deberíamos saber que si la cita no se da, nunca es culpa suya, sino nuestra. No nos hemos ofrecido. Es el único momento de nuestra vida en que debemos ausentarnos para asistir.
Nunca la criatura se revela tan plenamente. Todas sus debilidades a la vista. Todas sus fragilidades expuestas. Nada protege ya, pues nada podría empañar el momento. El día se desliza y se funde con la luz de la noche. Las sombras furtivas se deslizan por el rostro de la Virgen. La espada de San Miguel brilla, lista para servir. El zertsilo del Arcángel Gabriel donde Cristo mira, indicando el camino siempre presente a seguir. Todos estos pensamientos, estas emociones, estos sentimientos se nutren y se nutren, conscientes de su importancia. Ningún orden los gobierna. La inmensidad de lo que revelan y la pequeñez de su contenedor atemorizan, pero también subyugan. Todo lo dicho, todo lo que se dirá, todo lo no dicho, todo lo que podría haberse dicho, se concentra y se extrae, reducido a la nada. La oración apenas comienza. Se anuncia. Los ojos se cierran. Entramos tentativamente en nosotros mismos. Hay allí un santuario que nos inquieta. ¿Encontraremos lo que venimos a buscar? “Señor, en el silencio de este amanecer, vengo a pedirte paz, sabiduría y fuerza…” No debemos esperar nada para encontrar allí cada cosa nueva. Las palabras, de repente, flaquean. Ya no tienen peso. Comienza la oración. Extingue todo lo que no es ella misma, el silencio. La profundidad del silencio. La intensidad abismal del silencio. El silencio que completa todo lo que está en su presencia. El silencio que reina para su amo: el amor. Entonces, comienza la oración, cuando el amor se despliega y llena cada vena, cada órgano, cada fibra de nuestro ser para establecer la precedencia del Creador sobre la criatura. Nada más existe. El corazón se inunda de alegría. Nada más puede existir, pues todo es incongruente comparado con ese momento, que no es un sentimiento, ni una emoción, ni un pensamiento. El universo disminuye y se acorta. Hay un momento que no existe, pero que volverá con la siguiente entrega. Hay un momento que da a la vida su pleno significado. Allí, en el corazón de la oración, vibra el amor, una joya que todos poseemos, pero no escapando, entregándonos. Allí nada se adquiere, todo se ofrece. Poco a poco, al no acceder a él, nos hemos convencido de que no existía o de que ya no existía. Creíamos que la ciencia era más fuerte que esta nueva religión. Incluso la ridiculizábamos, pues no bastaba con olvidarla, había que denigrarla. Sin embargo, quien se deja atrapar por él se transforma, se metamorfosea. Rechazarlo es morir lentamente. Morir para Él. Para siempre.
La oración transforma toda la vida devolviéndole su simplicidad y su maravilla.
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