Contra los robots

Cada mañana, la oración brilla como el rocío recién caído sobre el suelo. El cuerpo se agita para honrar el nuevo día. La mano revuelve las mantas, llamadas a esperar la revolución del día para recuperar su propósito. Arrojadas a un lado, arrugadas, se desploman boca abajo sobre la cama mientras el cuerpo renace en el esplendor del nuevo día. Un momento eterno que se repite mientras la vida fluya por las venas y proporcione este aliento cuya ausencia rima con la muerte. El cuerpo se agita y abraza el crepúsculo para deslizarse sobre el colchón, fuera de la cama, y ​​dejar que los pies toquen el suelo. La costumbre trae oscuridad a la habitación, negándole su misterio. La mano encuentra los pantalones y el suéter que vestirán el cuerpo, que se siente torpe al redescubrir el movimiento, habiéndose acostumbrado a la quietud de la noche. De repente, el espacio tiene volúmenes definidos y precisos que es mejor dejar intactos. La oscuridad vigila sus fortificaciones y espera recuperar terreno en su lucha contra el día y contra la agudeza visual, que se adapta lentamente a la falta de luz.

La sala de oración. ¡Por fin! La tenue luz se desliza, revelando el icono del tríptico, una Virgen con el Niño, rodeada por los arcángeles Miguel y Gabriel. Una luz suave, como una puesta de sol mediterránea. Al arrodillarme en el reclinatorio, llega el momento de la verdad. Mis rodillas crujen y claman por misericordia. El esfuerzo muscular necesario para sentarme en el desgastado cojín colocado sobre el reclinatorio de madera permite que mis extremidades se acostumbren a esta nueva posición. Hundirme manteniendo la dignidad que exige la oración. Dejar que mi mirada vague por el altar compuesto. Contemplar la cálida luz de la lámpara sobre el icono agrietado. Ver el rostro de Cristo en esta pintura del siglo XIX y su dedo señalando discretamente su corazón misericordioso. Reconocer la Trinidad de Andrei Rublev. Pensar en el genio de Tarkovsky y en todos los santos locos. Dejar que mi mente divague como en una novela de Antoine Blondin. Revisitando aquel contrato mal firmado, el caos del trabajo y las relaciones humanas. Tratando de ignorar esas rodillas que crujen, suplicando consuelo. Olvidando esa llamada, cada palabra que cayó como un golpe de mazo. Dejándome llevar por algunas notas de desesperación sobre la vida después del horrible día de ayer, cuando semanas de trabajo se redujeron a nada. Lamentando esta fatiga interminable, anhelando ser arrastrado por unas vacaciones que nunca parecen llegar… ¿Cómo tantos pensamientos giran y dan vueltas en la mente humana, que no puede dejar de agitar y persuadir sus ideas, sus conceptos, esta forma de ver el mundo, los días pasados, los que aún están por venir? ¡Qué dicha son estos sentidos, estas impresiones visuales, táctiles, auditivas, gustativas y olfativas, que regresan a nosotros y se asientan en nuestra memoria, donde reside nuestro espíritu! ¡Qué poesía!

Los pensamientos borran cualquier dolor de rodilla o artritis que se aferra allí como una concha a una roca. Pero después de la tormenta de recuerdos y esperanzas llega el tiempo de la esperanza y el recuerdo. Desborda recuerdos y esperanzas por cien codos, en profundidad, longitud, anchura y altura. En verdad, es muy difícil decir cuánto los supera, pues nada permite comparación. El alma siente una onda expansiva al pensar en tal comparación. Nada puede compararse con la esperanza y el recuerdo. Sería como comparar el cielo con la tierra. No sería apropiado. ¿Cómo pueden las personas que no creen vivir así, descuidando sus almas? ¿Cómo pueden cubrirlas con tantos artificios que ya no resuenan con la fuerza suficiente para despertarlas? Está más allá de la comprensión.

La oración examina los pensamientos iniciales. Aquellos que resuenan y tamborilean, exigiendo ser liberados. Aquellos que siguen resonando incluso cuando ya no los oímos. ¿En qué tiempo y espacio se expresa la vida? Creemos que está aquí, pero está allá. La concebimos como algo distante, absortos en la teoría, y sin embargo la práctica se impone al abrazar pensamientos y acciones. Estamos ausentes de nosotros mismos. Tan profundamente. Quedémonos en silencio. Y si lo logramos, si nos permitimos ser absorbidos por este amanecer que camina y gime, que da a luz al día y a la vida, el amor llega sin previo aviso, nos envuelve y nos une. Este es el fruto de la oración. Hay un momento que se produce y que nos aguarda a pesar de nosotros mismos. Desde ese instante, ninguno de nosotros volverá a ser el mismo. Un momento del que jamás regresamos realmente. La belleza de este encuentro íntimo, del que solo el amor emerge victorioso, ordena el mundo. Quisiéramos evitarlo, porque el tiempo es corto, hay tanto que hacer, los segundos rebotan unos contra otros, el mundo nos manda, y somos víctimas de nuestra propia estructura en decadencia. A veces, cuando los pensamientos divagan, la espera nos llena de desesperación. ¿Se ha perdido la cita? ¿Llega tarde algún participante? Esperamos y nos impacientamos. Incluso podríamos empezar a mirar la hora. Nos inquietamos. Hasta el momento en que nos damos cuenta de que no es el lugar correcto, que hemos cometido un error, que nos hemos extraviado. Por experiencia, deberíamos saber que si la cita no se lleva a cabo, nunca es culpa suya, sino nuestra. No nos hemos puesto a disposición. El único momento en nuestras vidas en el que debemos estar ausentes para participar.

Jamás la criatura se revela tan plenamente. Todas las debilidades expuestas. Todas las fragilidades al descubierto. Nada protege ya, pues nada podría empañar el momento. El día se desliza y se funde con la luz de la noche. Las sombras furtivas se deslizan sobre el rostro de la Virgen. La espada de San Miguel brilla, lista para servir. El zertsilo del Arcángel Gabriel donde Cristo mira, indicando el camino siempre presente a seguir. Todos estos pensamientos, estas emociones, estos sentimientos nutren y son nutridos, conscientes de su importancia. Ningún orden los gobierna. Todo lo que se ha dicho, todo lo que se dirá, todo lo que no se ha dicho, todo lo que podría haberse dicho, se concentra y se extrae, reducido a la nada. La oración apenas ha comenzado. Se anuncia a sí misma. Los ojos se cierran. Uno se tantea en su interior. Hay allí un santuario que inquieta. ¿Encontrará uno lo que viene a buscar? «Señor, en el silencio de este amanecer, vengo a pedirte paz, sabiduría y fortaleza…» Uno no debe esperar nada para encontrar todo nuevo. Las palabras, de repente, flaquean. Ya no tienen peso. Comienza la oración. Extingue todo lo que no es ella misma, es decir, todo lo que no es silencio. La intensidad abismal del silencio. El silencio que envuelve todo lo que está en su presencia. El silencio que reina para su amo: el amor. Entonces, comienza la oración: cuando el amor se despliega y llena cada vena, cada órgano, cada fibra del ser para establecer la primacía del Creador sobre la criatura. Nada más existe. El corazón inundado de alegría. Nada más puede existir, pues todo es incongruente comparado con este momento, que no es ni un sentimiento, ni una emoción, ni un pensamiento. El universo disminuye como en una profunda exhalación. Hay un momento que no existe, pero que reaparecerá con la próxima entrega. Hay un momento que da a la vida su pleno significado. Allí, en el corazón de la oración, vibra el amor, una joya que todos poseemos, pero no escapando, sino entregándonos. Allí nada se adquiere, todo se ofrece. Poco a poco, al dejar de acceder a ella, los contemporáneos se convencieron de que no existía o que ya no existe. Descubrieron que la ciencia era más fuerte que esta nueva religión. La ridiculizaron, porque no bastaba con olvidarla, había que denigrarla, pisotearla. Incluso si encontraron sustitutos exóticos, como la atención plena. Sin embargo, quien se deja cautivar por ella se transforma, se metamorfosea. Rechazarla es morir una muerte lenta. Morir a uno mismo. Morir a Él. Para siempre.

La oración transforma toda la vida devolviéndole su simplicidad y su maravilla.