La Navidad se puede resumir en cuatro letras: fiat. Antes de ser un símbolo industrial, es la palabra, la aceptación de María al ángel. Esta aceptación precede a cualquier reflexión. Es docilidad y confianza en la epifanía.
Cuatro letras pequeñas como un soplo pero también como una expectación febril. ¡Hágase tu voluntad! Y que todos nuestros aménes lo hagan eco por siempre.
¡Qué gran iniciativa! Una novena por Francia. Una novena para expresar nuestro amor a la Santísima Virgen y pedirle que cuide nuestro hermoso país con todos los santos. De nada sirve eructar en las redes sociales o en Internet o incluso en la calle, de nada sirve eructar si no pedimos la intercesión de nuestra Santísima María por nuestra patria. Si no lo hacemos, si este esfuerzo de oración no es íntimo y obligatorio para nosotros, entonces no tenemos nada que ver con Francia. Nos alimentamos de palabras. La intercesión de la Santísima Virgen es el camino para recibir las gracias suficientes para esperar que el futuro de nuestro país sea digno de su pasado. Nunca creas que nuestro futuro se debe a la ira, la agitación, los efectos secundarios, hagamos lo que hagamos, sea bueno o sea malo, el futuro también pertenece, sobre todo, a nuestra oración. Nunca creas que somos suficientes. La aceptación de nuestra debilidad, de nuestra carencia, de la insuficiencia precisamente de nuestra fuerza y de nuestra voluntad prueba que la intercesión divina es obligatoria. ¡Esta aceptación marca nuestra entrada en la novena! Sin saberlo, la docilidad ligada a esta aceptación, la “conformidad” de nuestra alma, nos permite entrar en esta novena. Dejémonos guiar cuando el Señor tiene un solo deseo profundo: guiar a su pequeño rebaño. La docilidad es fruto de la ternura...
Una historia edificante que me contaron esta semana… Lejos de los efectos de nuestros líderes en los platós de televisión. Un día en Pôle Emploi para una joven desempleada con un proyecto se convirtió rápidamente en una carrera de obstáculos. Seguir leyendo “Un día en Pôle Emploi en 2014”
Qué asombro me sobrevino una mañana reciente al escuchar la voz de una joven auscultada por Louis Daufresne en su programa, El Gran Testigo , en Radio Notre-Dame. Iba a saber que el nombre de esta joven es Cheyenne Carron. Christian, dirigió una película, El Apóstol 1 , la historia de un musulmán tocado por la gracia que decide convertirse al catolicismo y tiene que sufrir los ultrajes de sus familiares.
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Fue hace un año. Álvaro Mutis se unió al cielo. El inmenso escritor colombiano merece ser leído y releído. Este chispeante monárquico proyectó un puente entre la vieja Europa y Sudamérica. Sus poemas, sus cuentos, sus novelas llevan y transmiten nuestra historia a través de la figura de Maqroll el Gaviero, un marinero solitario, desilusionado, que sueña con el Imperio de Bizancio o el reinado de San Luis a bordo de viejas tinas a punto de hundirse.
“Somos enanos a hombros de gigantes; vemos más que ellos, y más lejos; no que nuestra mirada sea penetrante, ni alta en estatura, sino que somos elevados, elevados, por su gigantesca estatura”.
Esta cita de Bernard de Chartres (siglo XII) que se encuentra en el último libro de Rémi Brague, Moderately Modern (Editions Flammarion), siempre me parece más brillante cada vez que la leo. La tradición nunca es lo que los tradicionalistas o progresistas dicen que es. La tradición ignora resueltamente las divisiones. Ella ni siquiera conoce la confrontación. La tradición se reduce a un profundo sentido de equilibrio y serenidad. Si nos sumergimos en ella, inmediatamente nos damos cuenta de que es inaccesible para la mayoría de los hombres, que pocos son aquellos de los que podría estar orgullosa, que siempre estuvieron armados de prodigiosa humildad. Pero todos los que querían enjaularla porque odiaban su influencia o los que hacían lo mismo porque querían protegerla de sí misma y quedársela para ellos, no entendieron ni vieron nada. . La tradición es inalterable. Contrariamente a la creencia popular, su destrucción es imposible. En el peor de los casos, es posible olvidarlo. Y olvidarlo no le hace daño. Ella sabe cómo reservarse. Ella nunca tiene prisa, entra en pánico frente a su tiempo. Ella se toma su tiempo, ya que lo acompaña. Si los hombres la olvidan, ella sabe dejar huellas aquí y allá para que redescubramos su existencia llegado el momento.
Es como el agua: nadie puede romperla ni retenerla.
Casi no deberías referirte a él. Deberías actuar como si ella no estuviera allí. Lo merecemos tan poco… Inmediatamente pierde su brillo cuando hablamos de él, cuando lo bajamos a nuestro nivel. La tradición está intrínsecamente ligada a la vida; en realidad, son uno. Van juntos.
El asunto Marcial Maciel nos obliga a plantearnos la cuestión del Mal. Nuestro tiempo evita codearse con él. ¿Qué sabemos sobre la obra del diablo y qué podemos hacer para protegernos de ella? Después de tratar de ocultar lo bueno de la vida, ¿es de extrañar que el mal salga a la luz? Las obras del diablo son innumerables, pero el Espíritu Santo todo lo puede, especialmente transformarlas.
Había que tener la elocuencia de Léon Bloy para afirmar: “Hay una sola tristeza, la de no ser santo”.
Esta inquietante cuestión de la santidad siempre regresa como una estación que no pasa. Hay muchas cosas de las que podemos deshacernos, pero nunca la cuestión de la santidad es una de ellas. Es consustancial a nosotros. Tan pronto como vemos o somos testigos de algo correcto o incorrecto, algo bueno o malo, caminamos por el camino de la santidad. Ya sea hacia ella o contra ella. Lleva mucho tiempo darse cuenta de hasta qué punto la cuestión de la santidad es consustancial a nosotros. Somos santos, somos templo, partimos de la Iglesia que es santa, somos imagen de Dios que es Santo, y sin embargo nos sacudimos, caemos, luchamos, nos esforzamos... Tan poco resultado para tantas promesas. Es que la condición de santo exige mucho esfuerzo y da pocos resultados visibles. Leer más sobre “¿A qué santos dedicarme?”
La visión humana de la humildad es como la visión humana del amor, reducida. La humildad debe ejercer su magisterio en todo tiempo y en todo lugar. La humildad no nos permite elegir si se debe ejercer. La humildad requiere, pues, una disponibilidad infinita y una vigilancia infinita. Requiere un término que casi ha desaparecido de nuestro lenguaje moderno, docilidad. La docilidad ha sido durante mucho tiempo la piedra angular de la educación. La docilidad encerraba y guiaba la voluntad obligándola a aplicarse con discernimiento ya la causa de una vida. La docilidad del carácter requiere un entrenamiento asiduo, como la humildad. La docilidad es la lugarteniente de la humildad. Ella es también su mayordomía, lo que no es incompatible con el grado de oficial subalterno.
La docilidad es a menudo el primer paso que conduce a la disponibilidad y la vigilancia. Ser dócil requiere estar alerta. Ser dócil hace la vida mucho más fácil. Ser dócil en estos días es la primera reacción a la dictadura en el mundo moderno. Porque la docilidad impide la afirmación y condena el narcisismo. No imaginamos cómo la docilidad nos permite realizar grandes cosas.
Para acceder a la humildad, uno debe negar el ego.
¿Qué resonancia puede tener tal frase en nuestro tiempo? ¿Negar el ego? ¿O tomar en consideración al ego para humillarlo mejor? Qué locura ? ¿Cómo podemos decir en nuestro tiempo que ser humilde es el camino más seguro hacia la humildad? Recuerdo los estudios de Françoise Dolto sobre este tema. Lejos de la imagen que transmiten sobre Dolto sus turiferarios. Dolto alabando ciertas formas de humillación para alcanzar un estado “superior”, un estado donde el ser se desliga de su imagen; donde el ser domina y subyuga su imagen. Y por supuesto, Françoise Dolto elogió esta forma de educación en los niños. ¿Qué era el gorro de burro? ¿Cuál era la esquina? Estas prácticas de otra época, como diríamos hoy, ¿no eran sobre todo la posibilidad de que el niño se arrepintiera y se arrepintiera delante de los demás? No hay humillación experimentada en soledad. El ego se calma cuando se enfrenta a la intimidad. “Doy gracias a Dios por no haber tenido nunca, por mi ciencia, desde lo alto de mi silla de maestro, en ningún momento de mi actividad docente, un movimiento de vano orgullo que elevara mi alma del asiento de la humildad.
El camino más seguro hacia la santidad, es decir, el camino más seguro hacia el estado que Dios nos pide, es la humildad. Quien pronuncia estas palabras mostró en su vida una humildad natural. Un día del año 1257, cuando su fama podía enorgullecerle, Santo Tomás de Aquino, por tanto el Hermano Tomás, pasa por un convento de Bolonia. Hace algún servicio. No duda en hacer todo tipo de tareas. Está disponible ; hay una liberación del alma para estar disponible, para bañarse en la docilidad. Un monje que pasaba por el monasterio lo ve y le da la orden de seguirlo. “El prior les pide que me sigan”. El hermano Thomas cumple. Se engancha con las pertenencias del monje, unas en el carro que empieza a arrastrar, el resto a la espalda. El hermano Thomas es de buena constitución, pero la carga resulta ser muy pesada de todos modos. Él trabaja. El prior dijo: "Llévate al primer hermano que encuentres". El hermano Tomás se le apareció al religioso como la persona adecuada para ayudarlo. El monje tiene prisa, rechaza al hermano Thomas que lucha por llevar todo y avanzar a una velocidad razonable. El hermano Tomás muestra docilidad en el esfuerzo, pero también muestra una gran docilidad frente a los reproches de los religiosos. En la ciudad, la escena del monje desairando al hermano es cómica. La gente se ríe de esta caravana cuando pasa. Pero de repente, un murmullo recorre la multitud. Se propaga como la pólvora. Susurro es un nombre. Un burgués insiste en educar a los religiosos. El hermano al que maltratas es… El monje se puso un poco más rígido, si eso era posible. No se atreve a dar la vuelta. No se atreve a enfrentarse a su víctima. La sombra del hermano Thomas se cierne sobre él, pero esta sombra no tiene sentido, el hermano Thomas no se cierne sobre nadie con su sombra. El hermano Thomas está atrás sonriendo, casi plácido, ha tenido tiempo de recuperar el aliento. El monje se le acerca y le pide perdón, sigue agitando el aire con los brazos, pero esta vez para crear intimidad con el hermano Tomás, cuando antes no había dejado de mostrar ostensiblemente la distancia existente entre él y este hermano pequeño. condición. Se le acerca, le toca el hombro, todos pueden ver que no hay animosidad entre ellos, que por el contrario se respira una forma de complicidad entre ellos. El hermano Tomás, engañado por nada, actor de todo, responde al monje que acababa de colarse en él que debería haberle declarado su identidad, instruido sobre su calidad, que no se trataba de desobedecer al prior. Mientras la multitud continuaba murmurando contra el monje, el hermano Tomás afirmó que estaba allí por su propia voluntad, que aceptaba este cargo sin refunfuñar, que no había razón para enfadarse con nadie y que la obediencia era la condición sine qua qua. no de fe. Obedecer al prior, obedecer por amor a Dios. No cuesta nada salir de este camino; el camino del amor de Dios. El amor de Dios adquiere todo su sentido en la obediencia del hombre. Si el hombre llega a derogar esta dulce ley, no existe nada más que el mundo moderno. Sin docilidad, sin humildad. Sin amor.
Pero si del temor en general pasamos al temor de Jesucristo en el Huerto de los Olivos, encontraremos más adecuado el silencio que la palabra. Su pasión es una serie de excesos, muchos de los cuales nos son desconocidos, dice Angèle de Foligno. Pero estos sufrimientos, por terribles que fueran, fueron sucesivos, no simultáneos. En el desarrollo de la Pasión, no las llevará todas a la vez. Pero en el Huerto de los Olivos, en virtud del mismo terror, adquirieron en él una perfección mayor que la que les iba a dar la misma realidad. Quizás la crucifixión se sintió de manera más terrible en el Huerto de los Olivos que en la cruz. Porque en la cruz fue realmente sentido. En el Huerto de los Olivos se sintió en espíritu.
El sudor de sangre es la palabra de este terror. En general el hombre no suda sangre. El sudor de sangre es una cosa fuera de todo, como el terror de Jesucristo estaba fuera de todo. Sintió a Dios enfurecido presionándolo, y supo lo que era ser un Dios enfurecido.
Llevaba la furia sustancial de Dios. Vio su futuro terrenal, que era pasión, luego el futuro de los hombres: vio sus crímenes, sus dolores. Nadie sabe lo que vio. Nadie sabe lo que olía. Nadie sabe lo que llevaba puesto. Nadie sabe con qué estremecimiento se estremeció esta naturaleza humana, que no tuvo otro apoyo que una Persona divina, y que se vio a sí misma como objeto de la ira de Dios.
Ernest Hola, Palabras de Dios, Reflexiones sobre algunos textos sagrados. Ediciones Jerome Millon.
Extracto de La Santa Misa, ayer, hoy y mañana , cita del Sr. Dominique Ponnau, director de la Ecole du Louvre, Conferencia pronunciada en Le Mans, 19 de septiembre de 1998.
"Recuerdo. Este recuerdo es para mí una referencia cultural y humana casi todos los días. Fue en junio de 1985, en Pont-à-Mousson, al final del simposio “La música en la Iglesia hoy”. Maurice Fleuret — en paix soit son âme —, le magnifique directeur de la musique et de la danse du ministre Jack Lang, l'ami de Pierre Mauroy, l'homme de gauche, le promoteur aussi éclairé que déterminé de la musique contemporaine, prit la palabra. Palabra de fuego. de súplica; se puede decir así, ya que él mismo rogó. Lo citaré ad sensum , pero esta palabra nunca la he olvidado: es suya. Evocando lo que la música occidental, desde sus orígenes hasta nuestros días, le debe a la Iglesia, a la liturgia de la Iglesia, lo que le debe a la música de la Iglesia la música de Monteverdi, Bach, Mozart, Beethoven, Stravinsky, Messiaen: todo . A la música litúrgica de la Iglesia, la música occidental le debe todo, dijo. Y él mismo, Maurice Fleuret, en su propia vida de músico, a la música de la Iglesia, ¿qué le debe? todo _ Le debía todo, dijo. Y esta música occidental que le debía todo a la Iglesia, a la liturgia de la Iglesia, ¿qué le debía al canto gregoriano? Todo , dijo. Al canto gregoriano, toda la música occidental, decía, le debía todo . Pero el Espíritu del canto gregoriano, dijo, ese espíritu que no podía imaginarse dejando de respirar, ¿dónde se respiraba? En la liturgia, dice. Y fue entonces cuando suplicó a la Iglesia…: Os lo ruego, exclamó, en beneficio de los eclesiásticos presentes, no dejéis el monopolio del canto gregoriano al Estado. Está hecho para la liturgia. Y es en la liturgia donde debe practicarse”.