Esta mañana me topé* —literalmente— con este pasaje de la Confesión , que es una auténtica maravilla y que anticipa acertadamente La muerte de Iván Ilich, escrita siete años después:
Al principio, me pareció que estas eran peticiones gratuitas e inapropiadas. Creía que todo esto ya lo sabía, que si alguna vez quería abordar estas preguntas directamente, no sería ningún problema, que por el momento no tenía tiempo, pero que en cuanto me apeteciera, encontraría las respuestas de inmediato. Sin embargo, estas preguntas me asaltaban cada vez con más frecuencia, exigiendo respuestas con mayor vehemencia, y como todas recaían en el mismo punto, de múltiples maneras, estas preguntas sin respuesta formaban una sola mancha negra. (…)
Lo que me sucede es lo que les sucede a todos los que contraen una enfermedad interna mortal. Primero, aparece un síntoma insignificante, al que el paciente no presta atención, luego los síntomas reaparecen con mayor frecuencia y con el tiempo se funden en un sufrimiento único e indivisible. (…)
Mi vida se detuvo. Podía respirar, comer, beber, dormir; pero no tenía vida, pues ya no existían deseos cuyo cumplimiento me pareciera razonable
Se requiere la habilidad de Tolstói para expresar con tanta perfección esta creciente intensidad (que algunos podrían confundir con una voluntad de poder), esta gradual intrusión de angustia. La Muerte de Iván Ilich, obra maestra condensada de la obra maestra que es la vida, transmite a la perfección esta sensación de sumergirse en otro universo. En un momento aparentemente insignificante, la vida se desvía y nos desestabiliza. La vida no es más que la acumulación de estos momentos íntimos compartidos con uno mismo.
* Mientras leía mis notas del interesantísimo librito de Monique Canto-Sperber: Ensayo sobre la vida humana .
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