De lo tradicional…

“Somos enanos a hombros de gigantes; vemos más que ellos, y más lejos; no que nuestra mirada sea penetrante, ni alta en estatura, sino que somos elevados, elevados, por su gigantesca estatura”.

Esta cita de Bernard de Chartres (siglo XII) que se encuentra en el último libro de Rémi Brague, Moderately Modern (Editions Flammarion), siempre me parece más brillante cada vez que la leo. La tradición nunca es lo que los tradicionalistas o progresistas dicen que es. La tradición ignora resueltamente las divisiones. Ella ni siquiera conoce la confrontación. La tradición se reduce a un profundo sentido de equilibrio y serenidad. Si nos sumergimos en ella, inmediatamente nos damos cuenta de que es inaccesible para la mayoría de los hombres, que pocos son aquellos de los que podría estar orgullosa, que siempre estuvieron armados de prodigiosa humildad. Pero todos los que querían enjaularla porque odiaban su influencia o los que hacían lo mismo porque querían protegerla de sí misma y quedársela para ellos, no entendieron ni vieron nada. . La tradición es inalterable. Contrariamente a la creencia popular, su destrucción es imposible. En el peor de los casos, es posible olvidarlo. Y olvidarlo no le hace daño. Ella sabe cómo reservarse. Ella nunca tiene prisa, entra en pánico frente a su tiempo. Ella se toma su tiempo, ya que lo acompaña. Si los hombres la olvidan, ella sabe dejar huellas aquí y allá para que redescubramos su existencia llegado el momento.

Es como el agua: nadie puede romperla ni retenerla.

Casi no deberías referirte a él. Deberías actuar como si ella no estuviera allí. Lo merecemos tan poco… Inmediatamente pierde su brillo cuando hablamos de él, cuando lo bajamos a nuestro nivel. La tradición está intrínsecamente ligada a la vida; en realidad, son uno. Van juntos.

¿A qué santos recurrir?


El asunto Marcial Maciel nos obliga a plantearnos la cuestión del Mal. Nuestro tiempo evita codearse con él. ¿Qué sabemos sobre la obra del diablo y qué podemos hacer para protegernos de ella? Después de tratar de ocultar lo bueno de la vida, ¿es de extrañar que el mal salga a la luz? Las obras del diablo son innumerables, pero el Espíritu Santo todo lo puede, especialmente transformarlas.

Había que tener la elocuencia de Léon Bloy para afirmar: “Hay una sola tristeza, la de no ser santo”.
Esta inquietante cuestión de la santidad siempre regresa como una estación que no pasa. Hay muchas cosas de las que podemos deshacernos, pero nunca la cuestión de la santidad es una de ellas. Es consustancial a nosotros. Tan pronto como vemos o somos testigos de algo correcto o incorrecto, algo bueno o malo, caminamos por el camino de la santidad. Ya sea hacia ella o contra ella. Lleva mucho tiempo darse cuenta de hasta qué punto la cuestión de la santidad es consustancial a nosotros. Somos santos, somos templo, partimos de la Iglesia que es santa, somos imagen de Dios que es Santo, y sin embargo nos sacudimos, caemos, luchamos, nos esforzamos... Tan poco resultado para tantas promesas. Es que la condición de santo exige mucho esfuerzo y da pocos resultados visibles. Leer más sobre “¿A qué santos dedicarme?”

Humildad Noticias

La visión humana de la humildad es como la visión humana del amor, reducida. La humildad debe ejercer su magisterio en todo tiempo y en todo lugar. La humildad no nos permite elegir si se debe ejercer. La humildad requiere, pues, una disponibilidad infinita y una vigilancia infinita. Requiere un término que casi ha desaparecido de nuestro lenguaje moderno, docilidad. La docilidad ha sido durante mucho tiempo la piedra angular de la educación. La docilidad encerraba y guiaba la voluntad obligándola a aplicarse con discernimiento ya la causa de una vida. La docilidad del carácter requiere un entrenamiento asiduo, como la humildad. La docilidad es la lugarteniente de la humildad. Ella es también su mayordomía, lo que no es incompatible con el grado de oficial subalterno.

La docilidad es a menudo el primer paso que conduce a la disponibilidad y la vigilancia. Ser dócil requiere estar alerta. Ser dócil hace la vida mucho más fácil. Ser dócil en estos días es la primera reacción a la dictadura en el mundo moderno. Porque la docilidad impide la afirmación y condena el narcisismo. No imaginamos cómo la docilidad nos permite realizar grandes cosas.

Para acceder a la humildad, uno debe negar el ego.
¿Qué resonancia puede tener tal frase en nuestro tiempo? ¿Negar el ego? ¿O tomar en consideración al ego para humillarlo mejor? Qué locura ? ¿Cómo podemos decir en nuestro tiempo que ser humilde es el camino más seguro hacia la humildad? Recuerdo los estudios de Françoise Dolto sobre este tema. Lejos de la imagen que transmiten sobre Dolto sus turiferarios. Dolto alabando ciertas formas de humillación para alcanzar un estado “superior”, un estado donde el ser se desliga de su imagen; donde el ser domina y subyuga su imagen. Y por supuesto, Françoise Dolto elogió esta forma de educación en los niños. ¿Qué era el gorro de burro? ¿Cuál era la esquina? Estas prácticas de otra época, como diríamos hoy, ¿no eran sobre todo la posibilidad de que el niño se arrepintiera y se arrepintiera delante de los demás? No hay humillación experimentada en soledad. El ego se calma cuando se enfrenta a la intimidad. “Doy gracias a Dios por no haber tenido nunca, por mi ciencia, desde lo alto de mi silla de maestro, en ningún momento de mi actividad docente, un movimiento de vano orgullo que elevara mi alma del asiento de la humildad.
El camino más seguro hacia la santidad, es decir, el camino más seguro hacia el estado que Dios nos pide, es la humildad. Quien pronuncia estas palabras mostró en su vida una humildad natural. Un día del año 1257, cuando su fama podía enorgullecerle, Santo Tomás de Aquino, por tanto el Hermano Tomás, pasa por un convento de Bolonia. Hace algún servicio. No duda en hacer todo tipo de tareas. Está disponible ; hay una liberación del alma para estar disponible, para bañarse en la docilidad. Un monje que pasaba por el monasterio lo ve y le da la orden de seguirlo. “El prior les pide que me sigan”. El hermano Thomas cumple. Se engancha con las pertenencias del monje, unas en el carro que empieza a arrastrar, el resto a la espalda. El hermano Thomas es de buena constitución, pero la carga resulta ser muy pesada de todos modos. Él trabaja. El prior dijo: "Llévate al primer hermano que encuentres". El hermano Tomás se le apareció al religioso como la persona adecuada para ayudarlo. El monje tiene prisa, rechaza al hermano Thomas que lucha por llevar todo y avanzar a una velocidad razonable. El hermano Tomás muestra docilidad en el esfuerzo, pero también muestra una gran docilidad frente a los reproches de los religiosos. En la ciudad, la escena del monje desairando al hermano es cómica. La gente se ríe de esta caravana cuando pasa. Pero de repente, un murmullo recorre la multitud. Se propaga como la pólvora. Susurro es un nombre. Un burgués insiste en educar a los religiosos. El hermano al que maltratas es… El monje se puso un poco más rígido, si eso era posible. No se atreve a dar la vuelta. No se atreve a enfrentarse a su víctima. La sombra del hermano Thomas se cierne sobre él, pero esta sombra no tiene sentido, el hermano Thomas no se cierne sobre nadie con su sombra. El hermano Thomas está atrás sonriendo, casi plácido, ha tenido tiempo de recuperar el aliento. El monje se le acerca y le pide perdón, sigue agitando el aire con los brazos, pero esta vez para crear intimidad con el hermano Tomás, cuando antes no había dejado de mostrar ostensiblemente la distancia existente entre él y este hermano pequeño. condición. Se le acerca, le toca el hombro, todos pueden ver que no hay animosidad entre ellos, que por el contrario se respira una forma de complicidad entre ellos. El hermano Tomás, engañado por nada, actor de todo, responde al monje que acababa de colarse en él que debería haberle declarado su identidad, instruido sobre su calidad, que no se trataba de desobedecer al prior. Mientras la multitud continuaba murmurando contra el monje, el hermano Tomás afirmó que estaba allí por su propia voluntad, que aceptaba este cargo sin refunfuñar, que no había razón para enfadarse con nadie y que la obediencia era la condición sine qua qua. no de fe. Obedecer al prior, obedecer por amor a Dios. No cuesta nada salir de este camino; el camino del amor de Dios. El amor de Dios adquiere todo su sentido en la obediencia del hombre. Si el hombre llega a derogar esta dulce ley, no existe nada más que el mundo moderno. Sin docilidad, sin humildad. Sin amor.

Noticias de miedo de Ernest Hola

Pero si del temor en general pasamos al temor de Jesucristo en el Huerto de los Olivos, encontraremos más adecuado el silencio que la palabra. Su pasión es una serie de excesos, muchos de los cuales nos son desconocidos, dice Angèle de Foligno. Pero estos sufrimientos, por terribles que fueran, fueron sucesivos, no simultáneos. En el desarrollo de la Pasión, no las llevará todas a la vez. Pero en el Huerto de los Olivos, en virtud del mismo terror, adquirieron en él una perfección mayor que la que les iba a dar la misma realidad. Quizás la crucifixión se sintió de manera más terrible en el Huerto de los Olivos que en la cruz. Porque en la cruz fue realmente sentido. En el Huerto de los Olivos se sintió en espíritu.

El sudor de sangre es la palabra de este terror. En general el hombre no suda sangre. El sudor de sangre es una cosa fuera de todo, como el terror de Jesucristo estaba fuera de todo. Sintió a Dios enfurecido presionándolo, y supo lo que era ser un Dios enfurecido.

Llevaba la furia sustancial de Dios. Vio su futuro terrenal, que era pasión, luego el futuro de los hombres: vio sus crímenes, sus dolores. Nadie sabe lo que vio. Nadie sabe lo que olía. Nadie sabe lo que llevaba puesto. Nadie sabe con qué estremecimiento se estremeció esta naturaleza humana, que no tuvo otro apoyo que una Persona divina, y que se vio a sí misma como objeto de la ira de Dios.

 

Ernest Hola, Palabras de Dios, Reflexiones sobre algunos textos sagrados. Ediciones Jerome Millon.

Carta a mi amigo Álvaro Mutis

Un día de los 90, íbamos por la calle, salíamos del Hôtel des Saints-Pères, y Alvaro Mutis 1 se paró en seco. Estábamos casi en la esquina de la rue de Grenelle, y me dijo: “Emmanuel, tengo la impresión de que caminábamos así juntos hace mucho tiempo por una calle de Cádiz. Y estábamos teniendo la misma discusión. Confieso que ya no recuerdo nuestras declaraciones. Estoy seguro de que si Álvaro Mutis viviera todavía, lo recordaría.

Álvaro Mutis tenía una relación especial con la vida. Vivía del manejo de la memoria y la realidad inmediata. Siempre ponía un pie en uno y otro pie en el otro. Con él, estos dos mundos nunca se separaron, estaban cerca, iban de la mano, como gemelos unidos, como una vida unidireccional, para bien. Álvaro Mutis estaba viviendo su vida y otras vidas, vidas que había vivido antes o viviría después. Sobre todo Álvaro Mutis vivió, en todo momento, acompañado de un niño pequeño, este niño todavía se llamaba Alvarito, siempre estuvo con nosotros. Carmen, la esposa de Álvaro, aceptó su presencia a pesar de que no era su hijo. Nunca he conocido a alguien como Álvaro Mutis. Quiero decir que había algo aterrador e intrigante en su presencia, su presencia como un niño junto al mismo adulto de mediana edad. Le dije eso a menudo. Le dije que Bernanos, a quien amaba, también tenía que vivir así con el resplandor encarnado de un yo joven a su lado.

Vengo aquí a contar lo que sé de Álvaro Mutis, Maqroll el Gaviero y algunos más… Estos últimos años han sido lentos y largos. Nos correspondíamos mucho menos. Ya no escribió. Hacía tanto tiempo que no escribía. Los temblores se habían hecho cargo. Un cierto vacío también. Todo estaba condenado a desaparecer como el tocón de un árbol muerto que desaparece en una semana en el horno húmedo del Amsud. Todo tenía que pasar, y este espectáculo de la vida en acción no dejó de asombrar a Álvaro Mutis a lo largo de los noventa años que estuvo en esta tierra.

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testimonio cristiano – 2

Cuando comencé este blog, muy rápido se me ocurrió la idea de escribir sobre la liturgia. No para reclamar el estatus de especialista, sino para compartir mi experiencia de lo que está en el corazón de la vida de un cristiano. Eran, pues, dos caminos que debían fusionarse: era necesario contar la misa (y sus bondades), y luego confiar el viaje que la había revelado.

Parte 2: El cristianismo, rey de las comunidades – Al pie del altar

Cuando viví en Londres, el pensamiento de la espiritualidad nunca dejó de habitarme. Mi búsqueda se reducía a la búsqueda permanente de la vida interior. Este corazón palpitante y palpitante solo podía ser de carne y hueso. Esa fue mi intuición. Veinticinco años después, es una certeza que vive en mí: no dejar latir y palpitar este corazón sin darle el tiempo, la atención y el cariño suficientes. Incesantemente, busca profundizar este misterio que lo rodea. Cualquier cosa que impida este diálogo, cualquier cosa que interfiera con esta conexión, provoca mi más profundo desprecio. Esta intimidad ardiente tiene enemigos perfectos tramados por el mundo moderno, enemigos como el comunitarismo y el sincretismo.

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En el aire viciado de nuestras sociedades

“Se nos dice que el aire del mundo es irrespirable. Estoy de acuerdo con eso. Pero los primeros cristianos encontraban cada mañana en su puerta un ambiente saturado de vicios, ídolos e inciensos ofrecidos a las divinidades. Fueron por más de doscientos años relegados, calumniados y marginados por la corriente del río social que los arrebató y los rechazó por completo. ¿Crees que la gracia de su bautismo los alejó casi en su totalidad de la vida urbana? Renunciaban a participar en grandes actos cívicos, como la toma de posesión de un magistrado, o el triunfo de un general victorioso, porque ninguna de estas ceremonias podía inaugurarse sin un sacrificio de incienso ofrecido al emperador, carácter divino. La gracia de su bautismo los mantuvo alejados de las termas, lugar de reunión matinal muy apreciado por los romanos, por la desnudez de sus cuerpos y la desvergüenza de sus actitudes. También abandonaron los espectáculos circenses por las escenas de crueldad que los convertían en el tema principal. Pero estos primeros cristianos formaron una sociedad, y esta sociedad por la fuerza del espíritu rompió el caparazón del antiguo paganismo. Su esperanza terrena se limitaba al deseo de no morir antes de ver a Cristo regresar sobre las nubes, y fueron los fundadores de la Europa cristiana. »

Dom Gérard, en El cristianismo del mañana

Sobre los estados totalitarios

"Los estados totalitarios, que utilizan alternativamente la mentira y la violencia (la mentira para encubrir la violencia y la violencia para silenciar a los que descubren la mentira), deben la mayor parte de su éxito al hecho de haber paralizado las fuerzas de la reacción contra la impostura y la falsedad. Esto a nivel moral. »

Dom Gérard en El cristianismo del mañana

El abandono de Benedicto XVI

Océano

“¿Eli, Eli lama sabachtani?” 1 Cuando Benedicto XVI significa, en pocas palabras sencillas, que renuncia al oficio de Papa, es un terremoto que sacude al mundo y golpea a los católicos. Circulan los rumores más descabellados y todos se preguntan sobre las causas de esta decisión que, si bien no es única, causa asombro. En lo personal me habitan dos sentimientos: el abandono y la tristeza, su pez piloto, por no decir desolación. El abandono se asemeja a un eco que se reproduce y crece, como una queja inquietante.

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La muerte de la intimidad

árbol enfermo

En todas partes, en Internet, en los periódicos o en la televisión, la experiencia personal se muestra, exhibe y pretende ser una referencia. Esta indecencia se basa en una inversión de valores. Se basa sobre todo y en todas partes en la idea de lo mismo. La idea del mismo piensa: “Yo viví eso, mi experiencia refleja un sentimiento universal. Me refiero a lo que experimenté. Me hago pasar por un testigo imprescindible”. Esto es confundir lo universal con lo general. Lo que se olvida, se malinterpreta, es la diferencia que reside entre cada hombre; y cada hombre es único. No singular por sus orientaciones sexuales o por sus manías, sino intrínsecamente. Este es un viejo concepto nuevo a principios del siglo XXI. Por su experiencia, por su cultura y por su naturaleza, cada hombre muestra una faceta del Hombre, y cada faceta es singular. Crear a la imagen de Dios . Ahora bien, nos es imposible, sino mirando a los hombres y considerándolos todos singulares, abrazar a Dios. Olvidar a Dios conduce a lo mismo. Todo el mundo va allí con su canción de cuna que, si bien puede contar la tragedia de una existencia, es sólo una canción de cuna porque ni siquiera comienza a contar la tragedia del Hombre.

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