Contro i robot

"È mattina o sera?"
Il mio respiro si fermò, poi tornò. Come se non funzionasse correttamente. Mi stava abbandonando. Il mio pneuma mi stava abbandonando. Respirai che ero pronta. Mio Dio, quanto mi piace! Ma poi, il mio respiro tornò, come se nulla fosse successo, come se fosse uscito per fare una commissione. I ricordi uscirono. Sapevo che G. stava arrivando. Speravo che le mie ultime forze durassero fino al suo ritorno. Aspettavo che entrasse in agonia. Non sentivo alcuna tensione. Credo che tutto sia accaduto rapidamente dopo. Il tempo è passato velocemente. Ho sentito suoni diversi che non sembravano appartenere tutti allo stesso universo. Mi ha dato un vago torpore, come quello che si prova quando si è in coma. Suoni provenienti da diverse dimensioni.
G. è arrivato con due sorelle, i miei piccoli ricordi che si erano presi così tanta cura di me in tutti questi anni. Riuscivo a sentire perfettamente ciò che veniva detto. L'anima ha orecchie, no? Stavo valutando quali testimoni sarebbero stati presenti al mio giudizio. Ho interrogato il mio angelo, ma non ha risposto. Era già stato chiamato a spianarmi la strada? Sentivo G. parlarmi con la sua voce melodiosa, cercando di rassicurarmi, ma non riuscivo a rispondere. Fu certamente questo a spingerlo a decidere di benedirmi e offrirmi l'estrema unzione. La mia voce non sarebbe più uscita. Capii che questa volta non sarebbe mai più uscita. La mia voce sulla Terra si era zittita in quel momento. Era iniziata così. Mi aveva già tradita, ma questa volta capii che era definitiva. Non cercavo più di fargli cambiare idea. Sentivo che parti di me stavano diventando indipendenti da me. Volevo dirgli di nuovo: Mio Dio, quanto ti amo! Lo dissi senza voce. Con i suoi occhi, G. mi capì. L'anima ha orecchie. G. si inginocchiò nell'istante in cui mi sentii scivolare. Mi ricordai di me stessa da bambina, scivolata su una pozzanghera d'acqua ghiacciata e atterrata sul sedere, girando su me stessa. Chiusi gli occhi su questo delizioso ricordo di mamma e papà che ridevano di gusto della mia caduta; Anche il mio caro fratello rideva accanto a loro, e poi mi aiutò ad alzarmi. I miei cari genitori, che mi avevano dato la vita in momenti difficili e che, a costo di grandi sacrifici, mi avevano preparato una casa meravigliosa con il loro amore.
Tutto accadde molto velocemente. Lasciai il corpo. Capii che l'anima era il vero sé . Potevo ancora sentire le mie membra. Era strano. Sentivo qualcuno arrivare. Tutto stava accadendo molto velocemente. Una persona si stava avvicinando. Mi era familiare. Come facevo a saperlo? Era come un nuovo senso che precedeva tutti i miei sensi perduti. Sapevo chi stava arrivando anche se non riuscivo a vedere nessuno, anzi la mia vista si stava annebbiando, si stava confondendo, ma sapevo, sentivo che qualcuno era in piedi davanti a me.

«È una sensazione strana, lo so. Almeno all'inizio. Ci si abitua. Materia senza materia. Un po' come un uomo che si lamenta del dolore alle mani e ai piedi dopo che gli sono stati amputati. La mia immagine è un po' brusca... Ma è appropriata, no?»
Non osavo chiedergli chi fosse, anche se ne avevo voglia. Continuavo a cercare di ricordare chi fosse. Chiedergli il nome sembrava scortese, se lo avessi già conosciuto... Anticipò la domanda che mi bruciava sulle labbra come se sapesse cosa stavo pensando.
«Questo è l'altro aspetto che all'inizio è inquietante. Incontrerai molte persone che conosci o di cui hai sentito parlare, e a poco a poco, man mano che ti abitui al posto, le riconoscerai immediatamente. Devi abituarti. Questi doni innati sono sempre stati dentro di te, ma dormienti. La tua anima è ancora immersa nelle abitudini della terra.» Qui, i nomi contano poco. Ci conosciamo perché ci riconosciamo. Sulla Terra le anime non si chiamano per nome, perché non devono cooperare all'interno di un gruppo sociale con un corpo e una mente, dove ogni parte tira in direzioni diverse; le anime contengono il nome. Per ora, chiamami R., se vuoi, mentre ti acclimatizzi.
— Sto prendendo freddo, è normale?
— Sì, è il processo normale.
— È lo stesso per tutti?
— Fino a questo punto, sì. Dopo, cambia.
— Questa sensazione di conoscerti bene.
— Sì, mi conosci bene. Hai letto i miei libri sulla Terra, conosci i miei insegnamenti, e mi prendo un po' di merito per il fatto che li hai apprezzati e che ti sono stati utili. Ma non dobbiamo più parlarne ora. Rallenta il processo. Il tempo sulla Terra è passato.
— Come ti parlo se non sento alcun corpo?
"In effetti, comunichiamo direttamente, anima ad anima. E sebbene sulla Terra, come persona religiosa, tu abbia considerato l'anima, non avresti potuto immaginare cosa potesse contenere."
“Il freddo si sta attenuando un po'.
” “Finirà molto presto. Sono qui per quello che verrà dopo.
” “Ecco, non lo sento più. Ho sentito diverse cose durante il suo passaggio. I ricordi mi sono tornati in mente. Ho visto gli errori che ho commesso. Spesso perché volevo fidarmi contro ogni previsione. Avrei dovuto condannare di più quando sono già stato così rimproverato per questo? Durante questo raffreddamento, ho visto i segreti di cose che mi hanno fatto tanto male. Come possono gli uomini abbassarsi così in basso?
” “Non preoccuparti di niente di tutto ciò ora.
” “Ma perché? Mi fa male.
” “Perché il tuo giudizio non poteva basarsi su un sano discernimento e, soprattutto, non puoi più cambiare ciò che è successo sulla Terra.” La sensazione di sapere, di capire cosa è successo, questa scoperta che ti albeggia, può essere inquietante, perché, in un certo senso, ti collega alla Terra quando dovrebbe separarti per sempre da essa.
— Dovrei fare qualcosa?
— Sì. Arrendersi!
— Beh, questa è una cosa che non cambia rispetto alla mia condizione sulla Terra… Capisco tutto. Vedo i dettagli. Vedo scene della mia vita, momenti, vedo ciò che mi ha spinto, la fede, vedo la fede ovunque, che sia carente o abbondante. Sono stato ingannato, vedo gli ingannatori, capisco gli inganni. A cosa serve capire tutto quando non posso più cambiare nulla?
— È una fase. Bisogna abituarsi.
— Oh! Ho appena sentito un dolore! Qualcuno grida, chiede aiuto, ora ce ne sono diversi, mi parlano tutti. Vedo altri soffrire… Oh mio Dio! Che razza di prete è questo dannato? Non vedo l'occasione, non riesco a discernerla. Ho l'impressione che mi riguardi, che la gente si sia radunata per me. Si rifiuta di dare la comunione a un parrocchiano che gliela chiede in ginocchio e sulla lingua! Oh mio Dio! Vedo la sua anima oscurarsi. Vedo il dolore, ma non lo sento dentro di me. Soffro per la mancanza di carità, è vero? E tutte queste grida, da parte di persone che conosco, mi supplicano, mi implorano. Cosa posso fare per loro?
— Niente.
— Perché devo sentirlo allora?
— È una fase. Non durerà.
— Sento l'indurimento delle anime.
— Sono i dannati. Conoscono la vostra santificazione e stanno cercando un'ultima volta di non essere dannati.
— Ma ci sono religiosi che ho conosciuto. Sacerdoti!
— Sì, ce ne sono, e il loro numero sta aumentando.
“Non c'è niente che possiamo fare per queste anime?
” “No, non c'è più niente che possiamo fare. Hanno scelto la loro dannazione.
” “Quel povero prete che rifiuta la comunione…
” “Non sta a noi dirlo. Sta a lui farlo.
” “Possiamo avvertirlo?
” “Sì, l'abbiamo fatto. Abbiamo pregato per lui.
” “Devo toccare anche le anime degli altri? Dei dannati?
” “Sì, ma vi abituerete. È la carità che opera pienamente. Il vostro stato presente durerà per sempre ora che avete subito il giudizio e la penitenza particolari.
” “Penitenza? Ma perché alcuni non possono essere salvati? Ci sono molti poveri tra loro. Lo so. Ricordo.
” “Ricordate davvero? ‘L'anima si pente del suo peccato, non come colpa, ma solo come causa della sua sofferenza.’ Tutte queste persone rimangono prigioniere del loro peccato.”
“Attrizione e contrizione…”
Dopo aver detto questo, sentii il mio interlocutore annuire in segno di assenso. Mi è sempre stato difficile capire come sentivo le cose senza avere più i sensi a disposizione. Quindi l'anima conteneva tutto ciò che conosciamo sulla Terra?
— A quale penitenza ti riferivi?
— A sentire tutte quelle anime che non hai salvato.
— Potevo?
— Si può sempre fare di più sulla Terra, anche se, certamente, eri un buon artigiano.
— Mi manca una testa, eppure ho la sensazione che qualcosa mi sia stato posto sopra.
— È la corona della giustizia.
— Ma so chi me l'ha posta addosso.
— Sì, lo conosci. Lo conosciamo tutti, tutti i cristiani. Ha combattuto la buona battaglia. Non perdere tempo a cercare chi sia; a poco a poco, conoscerai le anime riconoscendole. E non dovrai più fare paragoni con la terra. Quest'ultima ti interesserà solo per intercedere affinché altre anime siano salvate.
“Ho sempre saputo tutte queste cose, eppure mi sembrano così nuove.
” “Perché le stai sperimentando ora! Tra pochi istanti, esaminerai le tue profondità. Sono incommensurabili. Solo Lui può colmarle.
” “Vuoi dire…
” “Sta arrivando ora. Presto, non sentirai altro che il canto degli angeli e la preghiera dei vivi, con cui puoi agire. Qui, fede e speranza non esistono più. Sulla Terra, la fede nutre speranza e carità. Sulla Terra, la fede può quasi reggersi da sola, perché permette di spostare le montagne, ma qui è inutile. Lo stesso vale per la speranza. Svaniscono. Rimane solo la carità, questo amore infinito che provi, ma che è ancora disordinato dalla tua eccessiva vicinanza alla terra. Qui, la carità è alfa e omega.”
“Capisco. Ora capisco. Non è il cervello che viene utilizzato al 5% sulla Terra, è l'anima.”
“E anche allora, quando viene utilizzata!” Egli infonde nel nostro essere lo Spirito Santo, che dona all'anima la capacità di credere pienamente.
— È un'unione crescente ed eterna.
— Lui viene ora.
— È meraviglioso.
— Ti lascio ora.
— È come se ci fosse un solo ora.
— Ed è ora! Un mattino eterno. Una fonte di giovinezza. Vedrai...