Un giorno

Ha soddisfatto il suo unico desiderio ogni giorno senza sforzo. Si alzò e contò nella sua mente il tempo impiegato per farlo. Contò il tempo che aveva imparato così mentre scappava. Ne conosceva l'età, ma insisteva per non lasciarsi sorprendere dai suoi effetti. Ha invitato la sua mente e il suo corpo a mantenerli vigili, vigili e consapevoli del declino che li stava combattendo. Si vestì con presenza e, secondo un meticoloso protocollo, immerse e strinse i due pugni nelle tasche, il sinistro sul fazzoletto appallottolato, quello che gli aveva regalato sua moglie, e il destro su una piccola croce che aveva era stato anche offerto, ma non sapeva più da chi. Rassicurato dalla loro presenza simbolica, finì di prepararsi.

Ha ceduto a un altro rito, quello di sedersi in poltrona e bere una tazza di caffè guardando fuori dalla finestra, davanti a sé, il paesaggio collinare e le gole che fratturavano la distanza. Ha così dato libero sfogo alla sua fantasia e al libro dei suoi ricordi. Apprezzava il caleidoscopio di immagini. Amava questo fiume di immagini, un giorno un ruscello calmo, l'altro un'acqua gorgogliante; riassunse la sua vita, anzi la affilò, restituendogli la straordinaria felicità che scintillava in ogni suo frammento e imponendogli una motivazione inestimabile.

Non appena la primavera si seccò, si alzò. Per molto tempo si è considerato il libro della sua vita. Quando e come è successo? Dalla morte di sua moglie. Con una certa agilità chiuse il libro e non tentò di tornarci sopra, anche se la sua mente lo spingeva a farlo. Riuscì a confondersi, a seppellirsi, a dimenticare se stesso, a dimenticare che stava dimenticando. Aveva il sapore del tuo caffè mattutino. All'inizio pensava di essersi perso. La perdita della sua personalità lo perseguitava. Poi capì. Sentì la voce di sua moglie sussurrargli ciò che nel profondo sapeva, ma che stava negando a se stesso. Da allora si è rannicchiato contro questa parola e si è adattato alla sua memoria.

Mentre chiudeva il libro della sua vita, fece lo stesso con la porta della sua cabina. Si avvicinò al pennone che stava davanti alla sua porta e alzò i suoi colori. Un piccolo gagliardetto con una pepita che sboccia da un fiore. Disse al suo amico Albert che tutto andava bene e che stava iniziando un nuovo mattino. I due uomini si frequentavano da due decenni. Il vecchio cenava a casa sua una volta al mese. Entrò in possesso di una bottiglia di elisir, perché Albert produceva i suoi brandy. Alberto rappresentava l'unica anima che trovava favore agli occhi del vecchio ora che viveva solo. Aveva così tanti rapporti con i suoi amici defunti che non intendeva più stringere nuove relazioni. Al mattino e alla sera i due amici sventolavano la bandiera per dire all'altro che era vivo. Si salutarono intimamente da lontano. 

Il vecchio allora prese il sentiero dietro casa, facendo attenzione a non scivolare su un sasso che rotolava. Il sentiero serpeggiava attraverso la terra arida in mezzo alla brughiera fino al fiume. Era sospettoso di tutto. Aumentò la concentrazione come se stesse affrontando un avversario più forte di lui. Il sentiero ripido, il sole cocente, le sue gambe più morbide e meno sicure, il suo equilibrio instabile... Il suo corpo lo stava abbandonando. Si stava muovendo verso qualcos'altro. Il vecchio lo sapeva e decise di non preoccuparsi, di lasciare che accadesse. Perché ci stava ancora pensando? Non avrebbe gridato contro il suo corpo. Chi avrebbe urlato contro chi? Il suo corpo avrebbe trionfato senza sparare un colpo. Il vecchio lo sapeva, non poteva lottare, non ci provava, il suo corpo si stava perdendo, era inevitabile. Lo ha accettato.

Il vecchio faceva un passo ogni giorno, sempre lo stesso. Il sentiero a questo punto si fermò e fece una curva, poiché aveva le dita d'oro, si era costruito una piccola capanna nella quale riponeva i suoi averi per la ricerca dell'oro: tubi, secchio, pala, mazza, setaccio, guanti... “Il castello di i miei strumenti”, come lo soprannominò. Non ha mai usato il metal detector! Si rifiutò di farlo. Non ne sentiva il bisogno. L'arrivo della tecnologia lo annoiava. Vedeva in esso l'origine della volontà di potenza, una potenza che sfugge all'uomo, perché abbiamo delegato tutto alla macchina. Il cercatore d'oro diffidava della volontà di potenza, aveva visto tanti cercatori d'oro rifugiarsi nella volontà di potenza per scusarsi della loro avidità di profitto. Non potevamo sopravvivere in questo mestiere quando solo il profitto alimentava la passione. Il vecchio si ricordò di uno strambo che divenne un cercatore d'oro. Sbarcò con attrezzature all'avanguardia e si sistemò sull'altra sponda, di fronte agli anziani. È durato parecchio per essere un principiante. Stava deperendo giorno dopo giorno. Usava il metal detector ovunque. In breve, pensava che il suo materiale avrebbe compensato la sua mancanza di ambizione. Restituì il grembiule. Si sbarazzò della sua attrezzatura, lasciandola in una rientranza nella roccia. Il vecchio si interrogava su questo atto. Aveva intenzione di ritornare più tardi per riprendere la sua attività di cercatore d'oro? Chiunque potrebbe prendere questo materiale, rivenderlo... Il vecchio non capiva perché le persone hanno così poco interesse per il materiale di valore e ancor meno per la loro passione. Il vecchio odiava la volubilità e ogni forma di superficialità e frequentava ormai il mondo raramente; “frutti avvelenati fermentano nel mondo che correva verso la propria distruzione”, amava pensare.

Una sera

Il vecchio tornò a casa dopo aver riposto le armi nella rimessa. Ha tolto la bandiera ed è entrato in casa sua. Prese della carne secca, si versò un bicchiere di elisir e si sedette sulla sedia. Iniziò a dondolarsi lentamente, mangiando la carne e bevendo lentamente sorsi del nettare che gli bruciava la gola. Guardò fuori dalla finestra mentre il giorno svaniva come una nuvola di nebbia sulla pianura. Aprì il suo libro. Vide sua moglie entrare in casa e baciarlo sulla fronte, scostandogli indietro la ciocca di capelli. Sognava con gli occhi spalancati. Ne traeva un piacere infinito. Ogni sera. Senza eccezione. Il programma stava cambiando. Non l'ha scelto lui. Niente aveva più valore per lui. Neppure quella pepita che aveva trovato dieci anni prima e che aveva consolidato la sua reputazione. Una pepita da 22 carati, superba. Tutti lo rispettavano per questo motivo. Ha detto: “La pepita ti chiama tanto quanto tu la chiami. »

Il vecchio, che allora era un po' più giovane, accettò di far venire una classe a vedere il suo lavoro. Aveva sprecato la giornata, ma gli piaceva essere circondato dai bambini e mostrare loro come usare il setaccio. I loro occhi si riempirono di stelle, perché l’idea della ricchezza facile li inebriava. Amò la loro presenza fino a quel momento, quando il richiamo del guadagno divenne così forte da renderli insopportabili. Stavano perdendo la ricerca. Anche gli insegnanti se ne sono accorti e la giornata si è conclusa. Il vecchio tornò a casa presto quel giorno, disilluso e ansioso. Si disse che se avesse avuto un figlio gli avrebbe insegnato che il valore della ricerca, dell'artigianato avrebbe potuto dire, sì proprio quello, l'artigianalità del suo mestiere, questa esperienza infinita sfidata dal nuovo giorno. Era ciò che lo teneva in vita, ed era impagabile... Andava a letto con la mente disturbata da questi pensieri negativi di questi giovani a cui mancava l'essenziale, la loro vita, la loro vita vera, quella che forse non avrebbero mai conosciuto.. Non era da lui. La tristezza non riuscì ad arginare la sua gioia. Quando pensava a sua moglie, si rammaricava di non aver avuto figli da lei. Era il suo unico rimpianto. La nostalgia l'ha invasa, ma la gioia dei momenti trascorsi insieme l'ha superata come l'onda che non se ne va mai e ritorna sullo scoglio come se nulla fosse successo, come un tempo eterno. Niente poteva ferire profondamente il vecchio.

Fin da quando poteva ricordare, il vecchio aveva cercato l'oro fin dall'infanzia. Per puro caso, vicino ad un fiume, quando era bambino, trovò una pepita grande quanto il bianco di un'unghia. Ricordò questo momento, ipnotizzato da quella piccola scintilla, affascinato da un riflesso. Senza alcuno strumento, senza particolare sforzo, trovò un tesoro. Ha mantenuto la sua vocazione. Ha ricoperto numerosi incarichi legati all'oro dopo essere diventato uno specialista riconosciuto. La sua vita ruotava attorno alla sua passione. E quando passava vicino a un fiume ricco di oro non esitò mai a fermarsi lì. Sua moglie gli disse: “Sembra che tu stia pregando quando cerchi l'oro. » Il vecchio non era confuso. Ha distinto la sua attività e la sua preghiera. E non li ha mescolati. Ma prese la riflessione di sua moglie come un complimento, perché denotava un'intensità, un'interiorità e una sensibilità diverse da tutte le altre.

Perché ha continuato a cercare i giacimenti? Perché sicuramente lo chiamavano, ma soprattutto perché il vecchio non sapeva come rifiutare. Lo ha ammesso facilmente. Non c'era bisogno di spingerlo molto. “Ognuno si ripete la propria vita fino all'ultimo secondo ¹ ” amava dire. Pensava di essere un attore piuttosto bravo.

Un nuovo giorno

Ciascuna delle sue azioni lo ha avvicinato a sua moglie. Da quando l'aveva perduta, il vecchio, cosciente, non aveva fretta. Ha eliminato le tentazioni. Quando scoprì la pepita che stabilì la sua reputazione, il vecchio vagliò la gloria che minacciava di inebriarlo. Riponeva la sua fiducia nel futuro e nel futuro per lui, concretizzato nel ricongiungimento con sua moglie. Non aveva molta religione, ma se la speranza significava qualcosa, animava ogni secondo della sua vita.

Il vecchio si mise entrambe le mani in tasca per iniziare l'azione. Afferrò la sua caratteristica pala con il manico triangolare e si diresse verso una grande pietra nodosa, poi la sua attenzione si rivolse alle radici un po' più distanti, che stava osservando da un po'. Ha spostato un'antica pietra che bloccava l'ingresso alle radici, “una piccola mangrovia”, si disse, ricordando un soggiorno ai Caraibi, lontano ma significativo. Gettò la pala, la raccolse come in una postura marziale e depositò il contenuto nel setaccio posto sul secchio. Ha ripetuto più volte il suo movimento. Come al solito, più lo produceva, più un'ondata di libertà lo avvolgeva. In segreto, aveva sempre sperato di ritrovare quell'entusiasmo per scavare di nuovo. Scosse il setaccio. Si alzò. Guardò l'effetto del suo lavoro e vide che il posto era suo, la mano dell'uomo sulla natura, ma domani la natura avrebbe ripreso il posto. La natura e l'uomo si sarebbero scontrati e nessuno avrebbe vinto, ne era sicuro. Lanciò di nuovo la pala con vigore, mosse il setaccio con entusiasmo, stese la stuoia dorata e stese ciò che aveva scavato. Esaminò i depositi nelle lacune. Attese pazientemente. Stava osservando. Un fervore lo ha preso oggi. Aveva "l'anima di un principiante", pensava. Lo considerava di fondamentale importanza. Mantieni questo cuore giovane. Si alzò. Tutto è finito nel nulla. Pensava che il suo entusiasmo fosse finto. Sapeva che era possibile, che la mente poteva inebriarsi di nulla e ingannarci. La schiuma di ciò che siamo fuoriesce in emozioni.

Si ricordò di un altro cercatore d'oro che venne su questo fiume. Ha attirato gente curiosa. Tutti sapevano che viveva lì e che continuava a cercare l'oro in questo posto, e nella mente della gente era semplice, se il vecchio che aveva trovato così tante pepite stava cercando l'oro in questo posto, allora c'era dell'oro in quel posto. questo posto. Alla gente non importava se il vecchio trovava l'oro, solo la sua reputazione funzionava per lui, senza di lui. Oltretutto viveva ancora in modo frugale... Ma di questo nessuno si preoccupava. Questo giovane cercatore d'oro si stabilì come se fosse in un territorio conquistato. Ben presto, il vecchio si accorse attraverso i suoi gesti del suo talento, del suo modo di fare che non nasceva dall'esperienza, ma dal talento; ma gli era sconosciuto e solo il vecchio ne era testimone. Questo giovane, innamorato di se stesso, non ha approfondito nulla. Lo avrebbe educato bene, ma non era quello il suo compito. Si chiese a lungo se si stesse comportando correttamente. Avrebbe dovuto dirgli che aveva talento oppure no e guidarlo? Purtroppo non ha avuto il tempo di decidere. Il giovane trovò una magnifica pepita. Si fermò dall'altra parte della riva e guardò il vecchio. Quest'ultimo gli sorrise. Conosceva questo sentimento che era più di un sentimento, ma che minacciava di trasformarsi molto presto in volontà di potenza. Il vecchio lo vide cadere e non lo vide mai più. La tristezza lo riempiva, perché questo giovane sbagliava solo su un punto, aveva un talento che credeva suo, anche se gli era stato donato. “Senza gratitudine, non c’era nulla da sperare in questa vita.” La gratitudine rappresentava il passaggio sicuro essenziale. Gli ci volle un po' per riprendersi dalla perdita di quell'azienda, sognò di aver parlato al giovane, di averlo protetto contro la volontà di potenza, contro la vanità. Si alzò, affondò le mani nelle tasche e strinse i suoi feticci.

Il vecchio decise che le radici non offrivano più alcun sapore. Si voltò e si ritrovò esile nel movimento per riconquistare l'altra sponda. Scavalcò grandi pietre che non riconobbe e si ripromise di riservare la loro scoperta per un altro giorno. Non appena raggiunse l'altro lato, una punta al fegato lo trafisse. Gli prestò solo un'attenzione secondaria poiché stava ancora cavalcando l'euforia della sua ritrovata snellezza. Ma il dolore aumentava. Gli stava dando uno scontro che non si era aspettato e che lo sorprese. Tanto che lei si è esposta e lo ha trafitto proprio quando pensava di aver finito questa parte. Si è incolpato per aver abbassato la guardia. È bastato un attimo. Qual è stato questo momento alla luce di tutta la sua vita? Stava perdendo la partita per un quarto di secondo di disattenzione, di disinvoltura... "una specie di volontà di potenza" pensò. Cadde a terra come i sassi che ributtò in acqua. Giaceva inerte, compartimentato nel suo corpo, sulla riva del fiume, senza altra scelta possibile. Un po' d'acqua gli bagnava il viso. Inerte, apprezzava la nuova vista del fiume così amichevole e così tenero nei suoi confronti. Lei gli ha detto addio. Il vecchio fece ancora in tempo ad alzare la mano verso la tasca per trattenere la palla dura che formava il suo fazzoletto, con il gomito sotto la testa aprì un'ultima volta il libro della sua vita. Ascoltò il fiume in un modo sconosciuto. Si disse che c'era sempre qualcosa da imparare da questa vita. Si disse che quella sera non avrebbe abbassato la bandiera e che Alberto sarebbe venuto ad alzarla. Tenne gli occhi aperti ancora per qualche secondo, il tempo sufficiente per vedere sua moglie farsi avanti. Chiuse il libro.

Un giorno dopo

Albert trasportò il vecchio con l'aiuto dei suoi due figli. I tre si alternarono per vegliare sul corpo per un giorno e una notte, come imponeva la tradizione. Sempre con il loro aiuto e quello dell'impresario di pompe funebri, depose il vecchio nella bara. Si passò la mano sul viso. Si soffermò sulla sua fronte. Con autorità, Alberto afferrò la piccola croce dalla tasca destra, e dalla tasca sinistra tirò fuori il fazzoletto arrotolato in una palla che cominciò a strappare. Dopo un attimo il fazzoletto rivelò una splendida pepita altezzosa e conquistatrice. I due figli e l'impresario di pompe funebri sgranarono gli occhi davanti a quello spettacolo che non si aspettavano minimamente. Alberto rimise il fazzoletto in tasca, pose la croce e la pepita sul cuore del vecchio e incrociò le mani sui suoi due tesori. La bara era chiusa. Albert guardò la bara chiusa come se stesse per riaprirsi.