Hay una nostalgia por un paraíso perdido. Todos lo sentimos, más o menos; nos conecta con el pecado original y con la caída. Esta enfermedad atormenta a las almas puras. Ella tacones y ondas. Enfermedad de la juventud si alguna vez hubo una, locura romántica, esta nostalgia está en el corazón de la novela de Sébastien de Courtois, L'ami des beaux jours .
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La identidad se divide por una parte en una base que está en nosotros sin que podamos sacar de ella ningún mérito particular, nuestra naturaleza y la educación que hemos recibido, y un movimiento constitutivo de la vida que descubre elementos que no están enumerados por nuestra naturaleza o crianza, sino que debe estar a la altura de nuestra naturaleza y crianza. Gran parte de este proceso ocurre sin que siquiera tengamos que pensar en ello. Es sin embargo esencial, imprescindible y nos obliga a la revisión permanente de esta naturaleza y de esta educación, así como a la revisión permanente de estos nuevos elementos a través del prisma de nuestra naturaleza y nuestra cultura. El equilibrio, aquí nuevamente, es esencial. No se trata de olvidar o peor de no ser conscientes de nuestra naturaleza, de olvidar o peor de perder los beneficios de nuestra educación, para acercarnos a las orillas de la novedad, o de lo contrario no seremos más que una bandera raída al viento, nos no tendrá criterio para juzgar la novedad y correríamos el riesgo de ver en esta novedad sólo novedad, y sólo gustar por eso.
El ejemplo más esclarecedor de la naturaleza humana se encuentra en el Nuevo Testamento cuando Pedro y Jesucristo hablan juntos y Pedro insta a su maestro a creer que su devoción es completamente sincera. Así, Jesús le anuncia que el gallo no habrá cantado que lo habrá negado tres veces. El primer lugar del que todo hombre habla es este: su debilidad. Tener en cuenta los límites de cada uno, no siempre para resolverlos, sino también para superarlos, obliga a razonar desde lo que se es y no desde lo que se cree ser. Todo hombre que no conoce sus debilidades, que las olvida, que no las tiene en cuenta, está en la superficie, como solemos decir hoy en día. Por encima de la tierra significa que nos alimentamos de un pasto que no es el nuestro, que renunciamos a nuestro pasto para buscar otro pasto que no sea el nuestro, mejor porque es diferente. Por encima del suelo también significa que los comentarios recibidos podrían obtenerse en cualquier parte del mundo sin que esto suponga un problema, siendo estos comentarios desarraigados, traducibles a cualquier idioma y exportables como un “framework” informático. La fórmula "sobre el suelo" prohíbe responder a la pregunta "¿de dónde estás hablando?" » ya la primera fórmula le gusta burlarse de la segunda como identitaria o de « extrema derecha ». A fuerza de haber querido eludir esta pregunta, la destruimos. En el futuro ya no será posible preguntar desde dónde estamos hablando, porque habremos llegado a tal nivel de abstracción y desarraigo que esta pregunta ya ni siquiera tendrá sentido.
El hombre desciende del árbol. El hombre, como un árbol, se define tanto por sus raíces como por sus frutos. El hombre, como el árbol, depende de elementos externos e internos para alcanzar la madurez. El hombre se asemeja a este tronco esculpido por las penalidades, apoyado en sus raíces y dando frutos más o menos hermosos, más o menos buenos... Las semejanzas entre el mundo vegetal y el hombre son infinitas. Desde el agua que nutre las raíces, al sol que riega los frutos, al oxígeno que exudan las hojas, toda esta vida que se precipita y circula nos recuerda de manera irremisible la condición humana. El árbol es una metáfora de la familia. Desde la plántula hasta los frutos y las hojas, se desarrolla una metáfora de la historia del hombre y la familia. ¿Qué hadas malvadas presidieron el nacimiento de la familia Labdacides de la que desciende Antígona? Cualquier buena conciencia en estos días lo vería como una calamidad y una explicación patológica de las decisiones de Antígona. ¿Cómo esta pequeña Antígona se convierte en este fruto heroico al nacer sobre un tronco tan lleno de estigmas y magulladuras? El destino sopla y guía a esta familia de manera ininterrumpida y obtusa y, de repente, Antígona se libera de esta camisa de fuerza, libera a toda su familia de esta camisa de fuerza, se desabrocha la camisa de fuerza y completa el despido del destino. ¡Que milagro! De lejos, aferradas a su rama, dos hojas parecen siempre idénticas, pero basta con acercarse para ver en qué se diferencian. Seguir leyendo “Antígona, rebelde e íntima (3/7. Destino)”
Es un pedante, el pedante es la mente hueca e inflada que, por estar llena de palabras, se cree llena de ideas, goza con sus frases y se engaña para dictar a los demás. Es un hipócrita que se cree sincero, un Caín que se toma por Abel.
En este cerebro encogido, entregado a la abstracción, y acostumbrado a agrupar a los hombres en dos categorías bajo etiquetas opuestas, quien no está con él en el compartimiento correcto está contra él en el compartimiento equivocado, y en el compartimiento equivocado entre los rebeldes de todas las banderas. y pícaros de toda voluntad, la inteligencia es natural. […] Todo aristócrata es corrupto y todo hombre corrupto es un aristócrata.
La izquierda que nace con la Revolución despliega un totalitarismo que, si a veces se oculta, no siempre está presente; se basa en el odio de lo que no piensa como él.
Hyppolite Taine en su Origins of Contemporary France describió a Robespierre de esta manera. Pero si en lugar de Robespierre ponemos a Hollande, Valls, o peor aún Taubira, este retrato les quedaría como anillo al dedo. Sobre todo porque pedante es masculino y femenino, por lo tanto pone a todos en pie de igualdad, esta noción tan cara a estos... pedantes.
El asunto Marcial Maciel nos obliga a plantearnos la cuestión del Mal. Nuestro tiempo evita codearse con él. ¿Qué sabemos sobre la obra del diablo y qué podemos hacer para protegernos de ella? Después de tratar de ocultar lo bueno de la vida, ¿es de extrañar que el mal salga a la luz? Las obras del diablo son innumerables, pero el Espíritu Santo todo lo puede, especialmente transformarlas.
Había que tener la elocuencia de Léon Bloy para afirmar: “Hay una sola tristeza, la de no ser santo”.
Esta inquietante cuestión de la santidad siempre regresa como una estación que no pasa. Hay muchas cosas de las que podemos deshacernos, pero nunca la cuestión de la santidad es una de ellas. Es consustancial a nosotros. Tan pronto como vemos o somos testigos de algo correcto o incorrecto, algo bueno o malo, caminamos por el camino de la santidad. Ya sea hacia ella o contra ella. Lleva mucho tiempo darse cuenta de hasta qué punto la cuestión de la santidad es consustancial a nosotros. Somos santos, somos templo, partimos de la Iglesia que es santa, somos imagen de Dios que es Santo, y sin embargo nos sacudimos, caemos, luchamos, nos esforzamos... Tan poco resultado para tantas promesas. Es que la condición de santo exige mucho esfuerzo y da pocos resultados visibles. Leer más sobre “¿A qué santos dedicarme?”
Cuando comencé este blog, muy rápido se me ocurrió la idea de escribir sobre la liturgia. No para reclamar el estatus de especialista, sino para compartir mi experiencia de lo que está en el corazón de la vida de un cristiano. Eran, pues, dos caminos que debían fusionarse: era necesario contar la misa (y sus bondades), y luego confiar el viaje que la había revelado.
Parte 2: El cristianismo, rey de las comunidades – Al pie del altar
Cuando viví en Londres, el pensamiento de la espiritualidad nunca dejó de habitarme. Mi búsqueda se reducía a la búsqueda permanente de la vida interior. Este corazón palpitante y palpitante solo podía ser de carne y hueso. Esa fue mi intuición. Veinticinco años después, es una certeza que vive en mí: no dejar latir y palpitar este corazón sin darle el tiempo, la atención y el cariño suficientes. Incesantemente, busca profundizar este misterio que lo rodea. Cualquier cosa que impida este diálogo, cualquier cosa que interfiera con esta conexión, provoca mi más profundo desprecio. Esta intimidad ardiente tiene enemigos perfectos tramados por el mundo moderno, enemigos como el comunitarismo y el sincretismo.
El mundo moderno sigue presentándonos chivos expiatorios. Lance Armstrong, Richard Millet, Jérôme Kerviel, John Galliano, por citar sólo algunos, cada uno en un campo, con causas y motivos completamente distintos, han encarnado recientemente al chivo expiatorio, al culpable justamente castigado, al impedimento en un círculo restituido en su lugar. El chivo expiatorio está vinculado al igualitarismo, vinculado a su vez a la envidia. De héroe a chivo expiatorio, solo el deseo no cambia. El mundo moderno lleva el espectáculo en la sangre, el chivo expiatorio tiene allí una función catártica.
En la era de la democracia moderna, todo pasa por Twitter o Facebook. La verdadera información está ahí. No estar equivale a desaparecer, a mantener una vida en la sombra, una vida en la sombra. En las redes sociales se permite el colmo de la democracia moderna: codearse con el ídolo, vivir con el ídolo, al ritmo del ídolo, saber todo de ella, verla cuando se levanta de la cama, abrazar buenas noches; solo falta el contacto táctil. Esta proximidad transforma el papel del ídolo que siempre se ha conocido, lo cambia para siempre. Si el ídolo fuera una simple estatuilla, no hablaría, no respondería, sólo ocuparía el lugar que le queda, reuniría en su efigie todas las imágenes mentales que el cerebro puede producir. El mundo moderno no conoce la imagen mental, está más allá de la fantasía. Odia lo oculto, y mucho menos lo secreto. De ahí la frase de uso frecuente: la fantasía hecha realidad. La fantasía -phantasmata , la imagen mental para el griego antiguo- no puede ser, no debe ser, una realidad. De lo contrario, el horror aguarda. De lo contrario, solo podemos orar mientras esperamos que todo vuelva a su lugar. Hay un posible desenfreno en codearse con el ídolo demasiado de cerca. A través de esta proximidad, el mundo moderno se ha comprometido a crear una palanca catártica para controlar las conciencias. El ídolo puede ser un héroe o un chivo expiatorio, puede servir a la sociedad del espectáculo y su suave dictadura. También permite rellenar casillas: héroe, chivo expiatorio, caído, condenado, víctima... Una hoja de papel de fumar separa estos calificativos. En un contexto de moralismo, la sociedad muestra sus cartas y reparte los puntos buenos o malos. Todas las áreas se ven afectadas, pero algunas son más "populares" que otras. El chivo expiatorio te permite cambiar de imagen, engañar o afirmar tu responsabilidad y tu incorruptibilidad. Pero nadie debe dejarse engañar por tales esquemas. La sociedad del espectáculo es un simulacro de sociedad basada en la intrusión, la indecencia y la denuncia.
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Cada vez es más agradable para mí escuchar estos discursos de los occidentales haciendo gárgaras sobre la muerte del catolicismo, la muerte de esta vieja piel de la religión, cuando no es la muerte de Dios, simplemente.
Emmanuel Todd estuvo en France Culture la otra mañana para darnos su buena palabra. Emmanuel Todd es un profeta. Él lo tiene. Sobre todo, lo reclama. No tiene la honestidad. En efecto, no se puede ser profeta e ideólogo.